雨沿着窗槽一段段掉下来，像有人在外面用指节敲着老屋的脊梁。房里只剩一盏壁灯，黄得像半个旧故事。她坐在矮几边，手心里摊着一枚小小的木盒，指尖有淡淡的墨迹，像是刚拆过信后的印记。

他推门进来，门锁发出惯有的刮响，雨滴挂在他的外套肩头，黑亮。动作不快，却有力，像是习惯性把自己放逐到某个地方再回来的样子。他站着，脱下袖子，水珠从他粗糙的手背滑落，落在地板上，静默成一个小点。

“怎么又下雨了。”他把外套甩到椅背，声音低而平，带着一点儿北方的硬气，“回来得晚。”

她没有抬头。手在盒盖上停了两秒，像是在等他自己去触碰那段沉默。终于，她把盒子推向他。木盒的表面有被反复抚摸留下的光泽，像一张疲惫的脸。

“是给你的。”她的话干净，句尾有磨过的棱角，“或者该说，是要你交还。”

他伸手指，碰到盒盖，手指的触感比他看起来要慢。他嗓子里发出一声，像是想把屋里的空气先咽下去。“你这是做什么？藏着什么？”

“没藏。”她微笑，一点点，笑得像把刀背过来磨，“只是留着，等你忘了该记的事。”她声音不高，但每个字都像硬币落在木板上。她的语气有条不紊，带着课堂上那种让人不能插嘴的准确。

他把盒子翻开。里面没有戒指，没有信笺，只有一撮发——不是他的，不是她的。是细软的，染着淡淡洗衣粉和别人的发香。那一瞬，空气里像被划开了条缝，湿气从缝里渗出。

他低头看那撮发，手指抖了一下，像是触到某处疼处。“她的？”他问，声音忽然细了，像被切薄了的布条。

她的笑消失了。屋子里只剩下壁钟的齿轮声和雨。她抬起手，指尖轻轻碰到那撮发，然后没有把它抽回，反而把它递到他面前，“你说。”

他的鼻子忽然酸了，眼角有座小桥在溢水。他咬了咬牙，声音低到像被布裹着，“你知道我不是个能说细话的人。”

“我知道。”她的声音像是门缝里透进来的风，冷而定。“所以我等你用动作说明。”她站起来，脚步不急不慢，拖着衣裙的下摆擦过地毯的边角。

他看她的背影，有个瞬间像是把过去的影子全部往前推去。雨声里，他突然笑了，笑得苦，“你真把自己当个收藏匣了。”

她回头，半侧着脸，眼里有灯光的碎片，“收藏匣也会腐朽。人会移情，物不会说谎。”

屋子里静了好一会儿。她的手无意识地搭上了木盒的盖沿，指尖的墨迹在灯光里像条黑色的河，缓慢流淌。外面雨势更猛了，像有人在屋檐上用力刮着旧账。

他忽然靠近，距离近得能听见她每次呼吸吸进雨水的味道。他的手伸过来，不是去抓那撮发，而是轻抚她颧骨旁一条细小的旧疤。动作极轻，像怕惊了什么。她的眼皮颤了，像一页纸被指尖翻动。

“你为什么要留下这东西？”他问，声音像被压到针尖上。

她的手扣住他的袖口，力道不大，却让他的动作僵住。她的唇边扬起一丝几乎不可见的笑，“因为有一天你会懊悔，想把它找回。”她松开，眼神一沉，“可你不一定有时间去后悔。”

他沉默。灯光把他脸上的线条切成两半。她把盒子合上，放回桌上，然后从抽屉里摸出一张皱成角的纸，递给他。纸上字迹熟悉而生硬，那是他年轻时的字。

“那是你写的。”他接过纸，指尖碰到墨痕的一角，像触到旧日的烙印，痛而真实。

纸上只有五个字，歪歪扭扭：别走，好好活。字迹下还压着一小撮干紫罗兰，已经褪色到像灰。

他闭上眼，声音终于变得坦白而碎：“我走过很多地方，带走了很多东西。”

她看着那句字，慢慢把纸折好，放回他手里，“那就把这一句留在你身上吧。别以为带走就能忘。”她转身，准备把壁灯吹灭，屋里瞬间缩成渗人的黑。

他伸手，按住她的指节，指掌相扣的触感既温热又冰冷。雨在墙外像刀子，屋内像是一个被切开的果实，流着看不见的汁。他没有说话，只把那撮头发从盒子里拿出来，轻轻地放在桌上，然后用力把掌心压向纸上的字，把纸钉住。

她的肩膀微微抖了一下，像是忍住要哭的声音。随后，她把手抽回，灯被吹灭前，她的嘴角动了动，像是挤出最后一句话，“别忘了，名字是可以换的，但夜不会轻易放过你。”

那一瞬，门外的雨声像是把两个字吼出来，屋内只剩下他手掌上的血色温度和那张被钉在桌上的纸。光灭了，纸的影子在黑里长长地伸展，像一把要割人的刀。

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