雾像一张湿重的毯子，贴在甲板上，把灯光削成模糊的刀口。海面下沉，像有东西在翻动旧日的账本。林舟蹲在船舱口，手指在铁盖边缘摸索，指尖沾着盐霜和油污，声音很小，像是不敢惊醒什么。舱内有一块黑色的布，布角被海水啃成了白边，他用指甲挑起，很慢，像是在剥离一个旧伤口。

“快点，风又要起来。”阿狗的呼吸粗糙，带着海腥和宿醉的酒气。他把手搭在绳索上，指节白得像是绷紧的骨头。说话不绕弯，短句，刮刀般切断空气。“别在这儿磨叽，咱们要的是里头的东西，不是回忆。”

韩先生把手里的小灯举高一点，光柱在水汽里像是被揉碎的纸。他的声音缓慢、带着几分精确，好像每个词都有温度计去测：“若是里面封着人的东西，声音会带着回路折叠。听不清不是因为海，往往是记忆自折。”他说这话的时候，手背有青筋跳动，像是在压抑什么。

林舟没有回答。他把布扒开，露出一个木箱，边角被盐蚀得模糊，箱面上有一个小小的符号——像是海图里的一个孤岛。他用掌心试了试重量，木头发出沉闷的回音。海水还在箱缝里滴答，声音和甲板上风的节奏不合，像两个人在争吵。

他摸到箱盖的扣环时，手心里有一个小指甲盖大小的硬块，随即又溶成了温度。他吸了一口气，整个人像是把气往肚子里压去。短暂的停顿后，他放开了手，反手用力把扣环翘起。封印像是被在夜里慢慢咬过的，发出低哧的声响。

箱盖一开，腥味和旧纸味同时冲出来，像一只回忆的野兽升到面前。阿狗退了一步，咳出两声，低骂了一句方言。韩先生的手抖了一下，灯光照到箱底，亮出一叠被水浸透的信件和一只小小的布鞋，鞋面上缝着一块褪色的布片。

林舟弯腰去拿那只布鞋，手在湿滑中颤了。鞋里塞着一张褶皱的照片。照片上一个小女孩仰着头笑，牙上还留着间隙。笑容干净得像是被海水洗过。他的指尖触到照片的一角，突然停住。照片背后，用铅笔写着一个名字——不是陌生的字，也不是海上的码头名，而是他母亲当年用来叫他的那个小名。

空气像被刀切开了一样静。阿狗的咳嗽挤成了嗓子里的砂石。韩先生低下头，眼眶一圈红，喉结滚动，最后挤出一句：“这是……记忆的罐子。”林舟没有笑，也没有哭。他把照片摊在手心，看着那笑容像是一个被困的星点慢慢滑进黑色的水里。

舱外雷声靠近，像是海的心脏跳到胸口。他把那只布鞋塞回箱里，轻轻合上箱盖。不是怕什么被抹去，而是怕箱里的东西再也不肯出来。阿狗咬着牙，声音变得更低：“咱们带走，别留海听它喜欢的寂静。”

林舟举起头，看向雾的远处，那里有一盏微弱的光像是被风折成碎片。他的嘴角没有动，声音平静得危险：“带走，但不许拆。”他停了一下，手按住箱盖，像按住一道可能随时裂开的伤口。然后从衣内掏出一张旧船票，票面褪色，字迹被海水带走了半边——票上写的出发地，是他从没去过的一个港口，可背面的一个印记，正是他小时候画过的那一只小船。

远处雷声低沉，像是海床下有人翻动旧账本。忽然，舱边的无线电发出一声干涩的断裂，随后有人低声说了三个字，慢得像是在从极深处召唤：“林……舟……”声音里带着海水的寒，带着别人的名字，却又像是自己的回音。林舟握紧了拳，指甲把肉压出白线。他知道，这一声不是误传。灯光在他掌心颤抖，像是要把他整个人都照见。

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