天刚亮。院子里是潮湿的。青瓦边缘垂着露珠，像有人在暗暗数着时间。窗棂的影子在地砖上来回，像被拉长的怀疑。阮知非站在雕栏后，手指垂着，指节白得像未眠的月。他没有看向门口，只把声音放在胸腔里，沉得像旧钟。

“来得早。”他说，字字不急也不慢，像往日读书时候的节拍。“太早了，倒像是来问罪的。”

门外的脚步停了一下。那人是个衣着粗布的男子，肩头搭着一件薄毡，叫做杜三。杜三的声音像锤子，短促而干：“问我？阮大人，今儿个谁有胆叫门吭哧到这时辰，还说是‘来问罪’？”他笑，笑里夹着灰尘和过去的拳头。

阮知非终于抬眼。清冷的眼里有条裂缝，像冰层下的一条暗河。外面风穿过枯藤，带起一片枯叶，叶脉的声音落在两人之间。阮知非的语气里有一种做学究的礼貌，但每句话后面都像压了一块冰。

“你知道的太多，杜三。”

杜三拽了一把衣角，带着乡音，像掰断一根老柴：“知道？知道是我妈生的。阮大人，你也别把我当成个没家的人。你要什么，我就直说。别绕弯子。”

阮知非的手指收紧了，指甲里的泥在倒映着阳光。他把一张纸条推到桌面上，边角沾着茶渍。纸条上有一个字，墨迹被雨水浸成暗影——“鸾”。

杜三的笑戛然而止。他伸手，手指触到纸的瞬间像被电到了，缩回去，手背粘着湿气。“这字是谁写的？”他的声音少了粗鲁，多了怀疑，好像找回了某块缺失的记忆。

阮知非说得很慢：“三年前，你带走了一个孩子。我知道名字。我也知道——那孩子嘴角有一道浅浅的刀疤。”

杜三的脸在光里瞬时变了，像被人用掌心摁住。他张着嘴，声音从喉间挤出：“你……你怎么会知道？”

阮知非的手指抽出袖角，擦了擦纸上的残墨，仿佛在擦去一段陈年。院子里突然静得厉害，只有屋檐下的雨滴又落了一颗。阮知非的下一句话像一把小刀，稳稳地指进了杜三的肋间。

“因为她死前，叫的是你的外号。”

杜三的瞳孔猛地缩小，身体往后仰了一寸，他的呼吸绷成了弦。风在院子里翻卷，带起尘土和一个被掩埋的名字。杜三笑了，笑得像被割破的皮肤，湿热而稀薄：“她叫我……阿三。”

阮知非闭了眼，眼皮下是潮热的血色。他把那张纸折成很窄的条，像把一个答案折进掌里。阳光斜进来，照在纸的背面，透出一个字的影子，像刀刻。

“你带走孩子那天，”阮知非说，声音像把旧伤翻开，“我是最后一个见到她的人。她对着我笑，说——把羽毛留给我。她说，如果有人要把名字夺走，就把鸾留着。你知道她为什么要笑吗？”

杜三的手在抖，粗茧在阳光下白了边。他含糊地说：“不知道。阮大人，你若想做证，去稟衙门。别在我面前折磨死人。”

阮知非的眼里突然有光，像一把小火在风里得了燃料。他站起来，声音变得清脆：“我不会去衙门。我只要你把鸾还回来。把她的名字还来——不是给我，是给她。”

杜三猛地转身要走。门在他后背上砰地关上。门板的震动带来一声低沉，像有人把一扇心门重重锁上。风把纸条的边角翻起，显出另一行小字，几乎被雨洗掉：“只要你敢要，便要付出代价。”

杜三的脚步越走越慢，像每一步都踩在往日的骨头上。阮知非把那行字捏在掌心，突然笑了，笑里没温度：“代价？”他把纸条皱成一团，丢进了灰堆。灰堆冒起一点白烟，像火没燃尽的声音。

最后，阮知非靠在栏杆上，指尖还余温。他的嘴里蹦出一句轻得像谜语的话，甚至没有抬头看门口的背影：“鸾不只是羽毛，三哥。她的名字，是一座桥。有人过得去，有人过不去。”

门外的脚步停在了台阶上。阳光穿过阶上的雾气，照出一个小小的弯曲影子。杜三回头看了一眼，眼里有血丝，像顿悟也像绝望。他没有再说话，只留下了一句话，像把刀削成刃：“你想要名字，就拿去。但别指望名字能把死人唤回来。”

阮知非听着，手里捏着被雨水软化的纸条，纸上的墨迹在指缝里磨出细粉。他抬头，朝窗外的朝阳望去。朝阳里，几只鸾鸟的羽毛被风吹得翻起，像有人把过去的脆弱轻轻撕开。阮知非的眼底，是一片突然清醒的寒冷。

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