院子里热得像要把空气揉碎。灯下，合欢树影子拉长又收拢，像有人在门外不停叩响。兰兰把布团解开，露出一捧还紧紧闭着的花苞。她的手指有些颤，指甲缝里带着泥。她轻轻把花苞放在木桌上，像放置一件易碎的器物。

方芳擦了把脸，肩膀的汗渍成了深色。他没有坐，背靠着栏杆，眼睛盯着树上那一点微弱的风。话到了嘴边，又缩了回去。他的声音粗，却不高，像石子在碾碎旧瓦时的声音：“你怎么带这来？”

兰兰没有立刻回答。她的目光从花苞移到他的手，那只手有老茧，有昨夜还在织的线头。她慢慢说，像在读一段不愿被打断的注释：“你答应过，要等花开。”她的句子长，语气里藏着规则和期限。

方芳抽出一根烟，没点。烟在指间燃不起来，末端熄了。他短促地笑了一下，笑里有铁锈：“等？”他又停了，声音变得更低，“等能等多久？”

外头蛐蛐在草丛里做算术。灯光在玻璃上翻着微弱的波纹。空气里带着刚割过草的气息，和一个房檐下未及时收走的湿衣服的味道——潮，温，和未了的事情。

兰兰把布里的东西翻开，里面还有一张皱过的纸。她像整理旧账本一样把纸抚平，再看清上面的字。那字歪歪扭扭，是小孩的笔迹：爸爸。短短两个字贴在票尾，下面还有几道用蜡笔画的波浪。

方芳的手在这一刻动了。他像想把那张纸抢走，但又停住了，手背贴在嘴唇。脸上的颜色退了又回。他说话的节奏变得片段化，像断线的珠子：“那不是——”

老屋的门在风里吱了一声，像老人的叹息。院里一只蝉突然掉进白色水盆，挣扎了几下，停了。兰兰看着那纸，眼没动，可眼角的表情换了。她伸出手，把票上的蜡笔线指了指：“这是几号？”

方芳吞出一个字，声音里有砂砾：“三月。你…知道的。”他没有补上后半句。兰兰的手指沿着纸的边缘抚过，指尖触到一处皱褶，像触到一个藏起来的伤口。

她的手指尖被纸锋划出一道细小的血痕。血珠慢慢渗出，滴在那张写着“爸爸”的小票上。血和蜡笔色混成一团，像一个无声的注脚。方芳看到了，身体一震，没了往常的粗鲁，只剩下突兀的孩子气。

兰兰把纸折起，动作平静得像在归档一个案件。她放回那捧合欢花苞，轻声说了句：“合欢从不愿意在别人手里开。”她的话短，像一把门闩闷响。

方芳终于笑了，笑里空洞。那笑不像安慰，像一块被风掀起的布，露出下面无数皱褶的灰。他低声说：“你要的答案，我没有全本的。”

兰兰站起来，动作慢而确切。她把一朵合欢花苞夹在指间，像夹着一枚邮票，然后把它塞进方芳的外套口袋里，那里还有尘土和一支断了的铅笔。她的手指在他胸前停了一秒，触到心口的起伏。

她没有哭，也没有求。他还来不及抓住，那花苞就从口袋滑出来，掉在地上，正好落在那灼着半截蜡笔印的纸上。花苞被脚踢了一下，滚进了浅浅的水洼，瓣上沾着被碾碎的蜡笔色。

方芳弯腰去捡，伸手时手指碰到水里的花苞，触感黏着。灯光把两只手的影子拉长，重叠又分离。他的声音里终于有了事情的重量：“兰兰，我——”

她没有回头。屋檐下，和风把合欢的影子抖成了碎片。她走了几步，脚步声很轻，但在夜里像敲碎了一只玻璃杯。方芳蹲在地上，手里攥着那张被血和蜡笔污染的纸，像攥着一封无法寄出的信。

最后，一个声音从门廊的黑暗里飘出来，是隔壁老葛：“人走了，花还开不成。”话很短，像扔下一颗冷石。

方芳看着地上那被踩湿的花苞，嘴里只吐出两个字，像个未完的句号：“别走。”兰兰的脚步停了，但没有转身。她站在灯光的边缘，肩膀抖了下，像在收回一个曾经很长的吻。

她在夜色里说：“你不答应的人，等不了。”话落下，合欢树上的花苞一起闭了合，像一扇关上的窗。方芳看着那扇窗，直到黑把他的影子吞没。灯光里，只剩下那张写着“爸爸”的小票，纸角被血染得更深，像一张宣判。

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