雨打在铁窗上，像有节奏的拳头。屋里只点了一盏旧油灯，光晕在桌面上绕成一个疲惫的圈。茶杯边缘有一道细裂纹，像人沉默时脸上的那道纹。男人把钥匙放下，声音先是沉，像在量着自个儿的分寸。

“你就是说的那个人？”粗的嗓音从桌对面挤出来，话短得像斧劈过木头。嘴角带着余烟的苦涩，手背上老茧显得剔透。

他抬头。灯光把脸拉长，眼里有薄薄的疲惫和比疲惫更难收起的迟疑。“我不知道你们想要什么名字。”他说话慢，像是在给每个字揉开缝隙。

二哥的手指在桌面画圈，指节白。桌上散着几张旧照片，边角被揉卷成灰。照片里三个孩子瘦得像剪影，屋檐下一条狗在打盹。二哥把一张照片推过来，指头颤了霎那。

“你看这个。”二哥的语气和他平日念书的声音差别很大，句子长又有条理，“这是十年前的夏天，那日后村里出了事。午夜福利视频招呼过多少人，喊过多少个名字。你说你不认识，那便再看看。”

他伸出手，照了照灯光，指腹抚过照片的边。指尖停在一个孩子耳后的小小胎记处，像被旧刀刻下的印记。他的手抖了一下，眼睛里闪过一种、几乎要消失的东西——记忆的缝缝。

屋外雨声像是退去了，只有心跳在鼓。粗人冷笑一声，把杯子揣回去，茶汤晃出一个黑色的圆。“谁都能说不认识，但墙上的名字可不会说谎。”他说这话的时候，声音里有冰。

二哥没有笑。他放下照片，抽出一张小纸条，字写得端正，每个笔画像是被练了很多遍。“你小时候写的。”他说，声音里忽然带了点温度，像是把刀尖包了布，轻得出奇。“午夜福利视频在旧箱底找到的。年月记着你们的绰号——阿杰。”

那纸条被推得离他只有十公分。他的指甲在掌心磨出细细的响。手伸过去，又缩回。灯光下，他的嘴角微微颤了，像是想笑又像是想哭。他的声音变得更低：“阿——杰？”一个字像是被吞了半截。

二哥的眼里没有光，但声音却稳：“是你写的。字和你后来寄走的信一样。”粗人抽出一根烟，踢灭在茶渍上，灰烬散成一片偶发的灰白，像是证据碎成的粉末。

他嗫嚅着握紧拳心，指节冒汗。记忆像潮水，一点点逼回来：屋后那口坏井、母亲在院里缝补衣裳时的右手泛起的那个疤、以及他自己曾在夜里悄悄把一枚小木钩藏在鞋底的习惯。他的声音像远处的钟声，“我……”

话没有说完。二哥抽出一个信封，封口处有老旧的胶印。信封边缘被折了几次，仿佛曾有人不止一次去寻它。二哥的手指无意识地沿着折痕划过，像是在确认某个不存在的路径。

粗人快速地站起来，桌子发出短促的呻吟，茶杯撞击桌面，茶水溅成两道深色条纹。整个屋子像被挤了一下空气，灯光也跟着抖了一下。粗人说：“认错人容易，逃不过的。”这句话落下，像是一道看不见的门咔嚓关上。

他把信封抽到面前，封面那一排字忽地像针一样刺入他的胸口——母亲的笔迹，熟悉到让人干呕。他的手颤得更厉害，笔迹下面有一句被折得几乎不成行的注释：阿杰，不要回来。那三个字在油灯下像是镌刻。他喉咙里有东西断了，血色从眼眶里没流出来，只有热。

雨停了。门缝里挤进一片冷清的风，卷着街灯下远处人影的剪影。外头有人叫了一声名字，声音既熟悉又陌生——他的名字。整个屋里沉得像坟墓，连呼吸也像是怕惊动什么。他抓起照片，手边指甲崩了细小的白屑，像是时间在指间碎裂。

他抬头看两兄弟，眼里终于有一道光，既怯又决然：“我来不是为了争辩。”话一落，灯光背后，门慢慢被推开，一只手伸进来，手背有一个与照片上相同的胎记。

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