晨雾像未熨的布，缭绕在破庙的檐口，檐下的铃铛一颗两颗生锈，风吹过去只发出细碎的叮咚。野僧的脚步没有声，只有麻布鞋底在泥地上拖出一条暗色的线。空气里带着草根和晒谷的焦味，像是把凉意揉进了每一样东西。

他停在院子中央，手指触到一块斑驳的石碑。碑上的字被风雨磨平，只有靠近才能看见那两道凹槽，像是某个人反复用指节划过留下的痕。野僧的拇指也沿着那条线走了半晌，指甲边有细小的泥。眉眼都没动，但肩膀微微收紧。

“这块地，不再是庙地了。”村头的声音粗哑，语气里带着说不尽的算计。村长半弯着腰，手里夹着一根拐杖，嘴角粘着昨夜蒸饼的油渍。他说话像碎石掉进水里，声音短促，带着乡音的尖刃。

野僧抬眼，目光像静水，看不出波纹。声音低，句子短，像敲打木鱼的节拍：“你们拿了它，换了什么？”

村长先是眯了眯眼，笑里藏刀那样：“换了钱。换了铺子。换了能喂饱孩子的食物。老道，你看你这人，绕山一圈又回来了，风吹日晒，能吃饱吗？别跟我说圣言了。”

远处，读书人的身影慢慢靠近，他的衣襟仍带着书卷的味道，语句排列得整齐，有着学校里教过的礼数与边界：“村中这事，若以法论，未必你我都能着实分明。但人心之事，不是账本上两行字能了结。”他的声音像细雨，有条有理，却在这片破庙面前显得突兀。

野僧没有回应学人的话。他弯腰解下腰间的小布包，动作像是习惯，像是在做一件该做的事。布包里有一把脏旧的木梳，一方干硬的碗，还有一撮黑色的头发，缠着红线。红线已褪色，像陈年的腥味。

村长走近一步，眼里忽然亮了，像看见重利。他的手伸过去，欲夺。野僧却伸得更快，手掌贴着那撮发，指关节白了，指尖有些裂口。院子里的风放慢了，像在等一个句点。

“这是谁的？”村长的呼吸带着尘土，像刀划过皮。

野僧把头发举到眼前，闭了一瞬。那一瞬，风把雾撕开，太阳把露珠拉长成一条银线。他的声音出来时，像砍去一段旧木，干净且有力：“阿二的。”

村长笑变成了漏气的气球，笑声塌了。读书人退了一步，嘴里念着客套的词，却没一句落进野僧的命里。院子里安静了。只有小屋檐下的猫伸出爪，像要抓住刚落的影子。

“阿二，”野僧说，声音更低了，像把话埋进土里，“死在你帐本上的那夜，你数的是几两银子。你把一个孩子的名字当成了进账。”

村长的手抖了一下，他的面孔像被人掀开了口子，露出从不示人的苍白。他的回答是粗粝的：“谁说的？账本上写的是…是荒年消费，谁没难处？”

野僧的动作不快不慢，把那撮头发放在村长手里。头发在手心像一团残留的夜。村长想丢。手却合拢了。指缝里流出一颗黑色的小石子——那原是阿二小时候随手藏的牙齿，像个微小的证据，像个被忽略的宣判。

读书人终于开了口，话里有试图拉回秩序的努力：“午夜福利视频可以重开议事，赔偿，立碑，施斋——”

野僧摇头一次，像一棵树在风里折断了年轮。他突然跪下，双膝着地的声音惊掉了几只屋檐下的麻雀。泥土贴在他的掌心，温。那一刻，他没有任何宗教的词藻，只有纯粹的暴露——像有人把一盏灯吹灭，留下一圈黑。

“赔偿？”他笑得没有笑意，笑声像把针扎进人的胸膛，“你们赔得起阿二的呼吸吗？你们赔得起他夜里梦到母亲的样子？”

村长的眼眶忽然湿了，然而嘴里仍是那句习惯的话：“能怎么赔，你说个法儿。”

野僧站起来，动作平静得更可怖。他从腰间摸出一座小小的泥像，像个没有脸的娃娃，泥质还未干。有一只小手被捏得歪了，指节处留着血红的印记。野僧把泥像放在村长脚边，声音像最后一块石头落定：“这是阿二的守夜人。从今夜起，他所在的名字，不在你账本里。”

他转过身，脚步稳得像一根钉子，背影与破庙的影子重合。村长跪下去捡泥像，手上的账本翻开，纸页间夹着一只小小的布鞋，鞋里塞着一张算账的单据。读书人弯腰拾起那双鞋，抽出单据，字句像针一样扎在他脑里。

风在屋檐下又拨动了几声铃铛。野僧没有回头。他的影子渐渐被雾吞没，只留下一团隐约的轮廓与一行被踢去的泥点。村长在泥像旁跪着，指尖摸着那撮发，像摸着别人欠了他一辈子的东西。

屋檐下，猫把一只小鞋叼走了。院子里静得像被拔了弦。最后，野僧的声音从远处传来，像从山后挤出来的一句告别：“名字，别丢在账本里。名字是人走路的路。”

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