镜子墙对着空旷的练功房，荧光管发出稀薄的白，像是借来的光。地板上粘着黑色胶带，标出几个方位。空气里有粉笔和汗的混合味道，混着一袋隔夜泡面的酸味。门口的钟停在八点二十三分，表盘背后能听见供暖管道细碎的震动声。

章老师站在中间，手里夹着一页已被翻得起毛的台词。声音不大，像摆放道具时的手法，精确而不多余：“给我记住一个字——真实。你在骗观众的同时，也在骗自己。表演不是技巧的堆砌，是站在那儿把你自己的东西搬出来。”

大伟坐在边上，胳膊搭在膝盖上，笑里带着不耐：“老师，别教他哲学了。他连哭都不会。你教他怎么把眼珠子转成真哭？”话语像砖头，厚重，带着北方口音的拉长音。

林皱起眉，手心抓着那张台词纸。纸边的指甲印还没褪色。他把那段独白咽回肚子，像是一块硬掉的面包。声音先是轻，后面被章老师剥掉层层修饰：“我……我母亲走的时候，我在演一个角色。我不知道该不该告诉你们。”

章老师的眉梢动了一下。他把台词放下，指尖敲了敲下巴：“不要演故事。把事实放进肌肉里。你说你母亲走了，那就告诉我她最后一次抓你的手，是冷的还是热的。你能给我那一瞬间的温度吗？”

林的肩膀颤了一下。他抬手摸了摸自己的手背，像是检查那份温度是否仍在。房间里突然静得能听见呼吸撞在玻璃上的声音。他看向镜子，镜子里是他自己的脸，疲倦被灯光削成平面。

“她抓我手的时候，指甲里有土。”林说，语速慢，像在搬一块石头。声音里没有表演的高低，只有边缘被磨平的事实。“那是最后一次。我没敢说话，我演着睡着。”

大伟倒吸一口气，笑声短促：“卧槽，那是你？你还真会演。谁信谁傻。”

章老师没有接腔。他掏出一支笔，走到镜子前。边上打着小圆点的台词纸，被他轻轻放在镜子边沿。然后，他指着镜面下方的一角，声音变得更低：“你们都看见那个了吗？”

所有人的目光都顺着他的指向落在镜子底部。那里有一张细窄的纸条，被贴着透明胶带，边缘卷曲。林弯腰把它抪下来，手指触到那纸条时，指尖的触感像是被谁从过去拉了一下——纸上是一个歪歪扭扭的字：不要。

字迹很熟悉。像是小时候在作文本上写错字时，他的笔迹。林的胸口一紧。空气像被挤压，能听见自己的心像什么东西被拉直的声音。他翻到纸的反面，那里写着一句短句，字更大，笔迹却依旧像他小时候的习惯：“别上台。”

屋子里一时间没有笑，没有教诲，只有节拍。章老师闭上眼，手指在下巴上转了一圈：“这不是恶作剧。有人在看你们排练，记录你们的每一次呼吸。”他的声音里多了一丝疲惫，是从讲台上讲经年累月磨出来的。

大伟站起来，靠近林，凑过来闻了闻那张纸，像闻一块坏了的肉。他的嘴巴扁了扁：“谁会写这玩意儿？你小时候写的？你奶奶？还是哪个粉丝脑子进水了？”

林把纸条揉进拳心，掌心里温度攥成疼。他的呼吸不规则，像舞台上被剪短的音乐，停停又跳。他想说话，想澄清，想把那两字掰开来讲出它们为什么会在镜子上出现，但喉咙像被什么东西捏住，出不来。

最后章老师抬头，眼里亮了一瞬不寻常的光——不是温和，也不全是愤怒，而像一种将要割断的念头。“明天同一时间。带上你所有不敢上的东西来。”他说完，走人了。门在他身后关上，声音在空房里崩落。

灯光只剩几盏，荧光管开始发出细小的裂音。林站在镜子前，纸条像一枚硬币在他掌心，凉得像是突然从地下掏出来的。镜子里的人抬头看他，眼神没有反光，只有一条熟悉而残忍的命令：别上台。

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