窗帘被雨拉扯出一条灰色的缝，天还没亮，厨房里的亮光像没睡醒的眼。林夕躺着，听到门廊上沙沙的脚步声，那是大黑的步子——沉，带着水声，像有人在屋檐下洗衣服又不着急把衣服晾好。

门开了一条缝，黑影挪进来，背上的毛还挂着河泥，抖了一身水。水珠像被拧开的绸带，落在地板上，发出细长的节拍。大黑先是绕桌子一圈，鼻子抵着椅腿，确认没人盯着他，然后低下头，把什么东西从嘴里放下。

隔壁老王在门口探头，声音粗糙得像没过滤的烟：“林夕啊，你家黑货又去瞎逛了？别让它把鞋子给叼去喂狗。”他笑里藏刀，话像旧铁链子，撞到木门上回响。

林夕没接话。她听见自己手腕上一点一点的干裂皮肤摩擦床单的声音，比老王的笑声还清。那双手伸出去，指尖碰到地上的东西——是个小小的靴子，泥巴结在缝里，鞋领里还有湿过的绒毛。她认得那绒毛的颜色，像旧照片里褪色的奶瓶套。

记忆像水渍一圈一圈被晾开：那年夏天的车站台阶，孩子把脚伸出车厢外笑，林夕伸手又没抓住，风像刀。她把那件往事收进衣兜，告诉自己不要再想。本来以为过去的断裂能长一层皮，压住疼。

“他捡的？”林夕的声音像平静的经纬，短促而有重量。她把小靴翻过来，看到鞋底里有一块枯黄的布片，缝着一个字，用线的颜色早就褪了，只剩轮廓。她的指腹在布上划过，一下，像被针扎。

老王干咳两声，嘴里吐出五个字：“你们家这是啥事儿啊。”这话没有恳求，也没有怜悯。它像扔出的石子，落在水面，泛起一圈又一圈。

大黑没有走。它把头安在林夕膝上，重重的，像个习惯性负债的男人。湿漉漉的鼻子暖在她手背上，鼻尖的触感像现金的边角，冷而真实。它的眼睛盯着林夕，眼白里有点血丝，像午后撑伞的人早就透出的倦意。

它低低吐出一个音节，不像狗的哼，也不像人全本的词。那声音被喉咙里磨过，像老钥匙在锁里转了一下，干涩得要裂开：“安——”

林夕的手收紧，指甲像扣住了锁。她没有立刻问为什么没有问，为什么这是靴子，为什么名字只剩一个字。屋里的空气突然没了回旋的余地，只有雨还在敲窗，敲出规律。她把那只靴放到胸口，感觉到它的形状有重量，有历史，有谎言。

大黑又叼起那只靴，在她面前轻轻放下，尾巴一点点摆，像是在算数。它再一次把头靠过去，鼻息压在她掌心，那呼吸里带着远处河泥的气息。然后它平静地，把额头贴进她的膝窝，闭上了眼。

林夕听见自己的心开始往后退。她念了一声名字，声音带着风干的盐分：“安。”这一声像是把木头敲开，露出一条裂缝。大黑的耳朵抽了抽，像有人在远处叫他旧时的名字。

门廊的灯忽明忽暗，老王的笑声一路退到巷子里。林夕把小靴摞到膝上，手指摸到鞋底一小块暗红，像被岁月压住的东西露出边角。她抬头看向大黑，那张黑脸在昏黄灯光下轮廓分明，像被刻成一个答卷。

大黑低声又说了一遍，这次比上次更全本，带着非人的干涩与人的重量，几乎像是把屋子里最后一扇门关上之前的告别：“她不回来了。”

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