镜子里的灯管发出冷白的光，像是在数着她的呼吸。苏若霆站在门口，背影被走廊的雨幕割成两段：黑的，亮的。他的鞋子没有声响，地毯只留下淡淡的一道影子。

她指尖停在唇线处，力气放得很轻，手背的血管像绳索一样浮起又沉下。化妆师朝她眨眼，嗓音有南方菜市场的活泼：“小姐，今晚你不得了，走的是冷艳路线还是烟火？”她笑得不自然，笑声是纸张摩擦的声音。

“冷艳。”话出口，她自己也觉得奇怪。是真正的冷，还是只是想把心藏得更深？她听不清。雨点敲打窗玻璃，像被分割的鼓点。

苏若霆移动了一步，站得更近了。男人的声音像一把削过的刀，极薄：“你换了口红。”

她停手，粉底的香味和旧书的尘埃混在一起。她抬眼看他，眸里有没来由的怒意，像要把他生吞：“我想变。”她的话短，像扔出去的石子。

他听见，也笑了。笑没有热度，像把水面划开的一根冰棍：“变给谁看？”

化妆室里安静下来，只有吹风机的低哼和外面雨势忽大忽小的敲击。她往镜子里看了一眼，那里面的脸是分裂的：一半像温室里的夜来香，光滑而危险；另一半像被剥开的果子，里面有熟透也有发酵的味道。

她抬手，指甲在桌面划出一条细痕，像是给自己做的暗号：“给我自己看。”声音刚柔并济，像是有一根弦在颤抖。

“你从来不站在自己这一边。”苏若霆的语气忽然软了。他伸手，动作细到可以看见指关节的纹路。指尖触到她手背的瞬间，她以为会有温度，却只感到一种空洞，好像他在摸一件借来的外套。

她抽回手，像被轻微电到一样，眼角湿了却没落下。静默里，他把一张名片放在桌上，没有多余动作。名片的边角擦出了指纹。

化妆师笑得不自然，忙递话题：“苏先生，小姐还有时间做个试镜——”他的话在她耳里像纸被撕开。

他没有看那张名片，只盯住镜中的她，像是在看一个未完成的画像：“你总找办法让别人注意你。”这句话不长，像一根针。

她的肩膀垮了一下，像折页：“那你呢？又放过谁了？”话锋一转，带着刺，像把句子撕成两半。

他突然靠得更近，气息压在她耳边，是湿润的冷：“我从不放过需要放过的人。”他的眼里有一种被磨平的残忍，平静得像冬日的河。

在那一刻，她的指间掉出一只耳钉，滚到地毯边，露出背面的一道细细划痕，像被人刻过的字。她弯腰去捡，发现刻痕里嵌着一行极小的字：别忘了。心脏被什么东西猛地撞了一下，疼到呼吸都短了半拍。

他看着她弯下身的侧影，没有伸手也没有说话。窗外突然闪电，照亮他的眼睛，像是在暗处点燃一盏灯。她直起身，手里攥着耳钉，指节发白。

“这是最后一次，你清楚吗？”他终于低声说，声音里有未说完的警告和一种近乎残酷的怜悯。那句话落下，像把房间的温度割低了三度。

她笑起来，笑声里带着刀：“好。”

他转身离开，鞋跟敲在门框上，像是在敲定一个期限。门关上的声音干净，没有回声。

镜子里只剩她一人，灯光继续计数。她把耳钉放回盒子，指尖擦过那行小字，字迹像旧日的伤疤，隐隐作痛。雨停了，窗外的世界还亮着，像一幅没收尾的画。

她把名片翻过来，看见背面写了一行字――三个字，冷得像刀：“别躲。”

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