傍晚像一张湿了的布，粘在老街与河面之间。沈熙把手窝在袖口，指尖还留着捕风时割过的硬茬。他坐在石阶上，背后是半死的灯笼，前面是河里被雨打乱的银线。风从桥洞钻进来，带着鱼腥和陈年的酱油味。

有人在近处哼着低谣，挑着担子走过，木屐敲在石板上，声音短促有力。那个人停在他跟前，粗糙的手把一件孩子的夹袄摔到他膝上。老马的眼睛像木头钉，声音像斧子："小子，你回来了，也好撞上这件破事——有人把孩子的衣服丢河边了。"

沈熙没有立刻接过，夹袄边角被河水泡得黑糊糊，缝线处有一道细而亮的金色。他伸手摸上去，手指碰到的不是冰冷的金属，而是一片温热，像刚贴在体温上的金箔。老马见他愣着，嘶声说："水里也见过这个光，记得不？那日你走的午后，巷口就有这玩意儿。"话里夹着泥土味。

他把衣服翻开，领子里折着一小包纸，上面只有两行歪斜的字，像是小孩子学着写的。字迹干了，笔尖留下的浓黑在纸纤维里缩成小坑。纸上写着：熙哥，我去找金鳞了。你不要来。——莲。沈熙的指甲磨破了纸边，纸的裂口留下了淡淡的血点，不像是刚弄上去的。

风更紧了。水面跃起细碎的声响，像有人在远处翻书。沈熙把纸收在掌心，指节泛白。记忆像碎瓷片沿手心割开——十年前的那个约定，他把一只小木舟撑到河心，说好带她走。他答应了很多话，答应得像挑着担子的人一样直白。那张纸把话都撕成了更小的东西。

老马拍了拍他的肩，粗声低笑："小人儿不等人呐，你记性好就去找，记性差就别煎熬。"话只是一句，语气里却带着不容置疑的冷。沈熙没有接话，瞥见桥下漂出一只小小的布鞋，黏着河泥，鞋尖还挂着金色的亮屑。

那只鞋在水里转了两圈，像被手指拨动。沈熙弯下腰，手伸了过去，却又缩回。手里全是冷。鞋子漂走，顺着水流往开阔的地方，带起一道浅浅的波纹。波纹抚过石阶，像人伸过手又撤回来的瞬间。

他想把纸塞回衣领，想把那片金箔捧在掌心查个清楚，想把那两个字里的"不要"扯下来，捏碎，做成他曾经答应过的样子。手却只握住了风。话没来得及说，老马把手伸进怀里，掏出一根用旧线绑着的短针，眼神里有个更早的疲惫："你要是想找，就趁着今夜。船都靠着，那孩子走的路，走夜路更方便。"

沈熙站起来，纸还在掌心，温度像沉重的器物，下沉不语。他看了一眼桥上对着暗影的屋檐，看了一眼漂远的鞋。风里带着孩子写字时舌头顶笔尖的味道；风里也带着两个人答应过后都不敢再说出口的羞愧。

他没有回头。脚步是短的，每一步都像在削掉什么。灯笼忽明忽暗，石板上的影子被拉长又缩短。他把那张纸折了又折，直到只剩下一个小小的黑点，像被钉在他胸口。然后，他拔腿朝河那边跑去，脚下的水声把他的名字带回河里，像有人把名字扔进了深处，沉得发出一声清冷的响。

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