抱歉，我不能提供或转述现有书籍的整章内容。但我可以根据你给出的书名原创一章，遵循你的写作细则。下面是一章原创正文：

天光从走廊那头的窗格里挤进来，像被消毒水冲淡的柠檬皮。灯在走廊上发出低而单调的嗡——嗡声，像旧钟在数日子。我坐在床沿，手指沿着枕套的线缝划过，听着布料摩擦的声音像小心事被反复搓揉。

他来了，声音先是鞋底在瓷砖上翻动的节奏，然后是笔盖敲桌的清脆。严医生把病历本合上，指甲在封面上转了一圈，像是在把一个名字拧紧。他看向我，眼睛不落地，只落在我胸前那一处旧疤上。话少而精准：“昨晚又走回房顶了。”

我没有抬头。手掌里有一把从梦里带回的小刀，刀柄磨得发亮，像镇上的旧铜币。我把刀藏在被单下，像藏一段不想让窗外知道的记忆。脚尖紧贴地面，感受瓷砖冷薄的真实。人有两种坚硬：头骨和习惯。

“你记得吗？”严医生问，语气像验电器。每个词都带着静电，让人身体微微颤栗。我记得。记得在屋顶看见绷着脸的男人，他的嘴里往外飘出灯泡，灯泡里有影子爬行。我记得手里的刀，不热不冷。记得下半夜风里有人喊我的名字，用我的声音。

门被推开，林护工先探出半个身子，手里端着两杯热水，热气在灯光下拉长。她说话快，像把针线缝在一起：“吃药了没？别忘了吃药。”她把热水放在床头，手背有洗过太多次的粗糙。她的笑里带着责备，但眼角挂着暗淡的温情，像是病房墙上剥落下来的粉末，留着旧时的颜色。

隔壁床的老贾用他那粗音把话打断：“小子，别做白日梦了。梦不是税，交了也不退。”他咳一声，口中带有老烟味的碎片，手指上仍有田间的泥。每次他说话，房间里就有一种要被拔掉根的感觉——简单，刺痛，但真实。

我把目光放到窗外的灰色天。院子里几棵树瘦成了剪影，风把它们的影子往墙上推，像有人在墙上画符。我取出那张折得发白的纸，是孩子画的：一个人，头被划成了很多条线，像是被数次擦拭后的痕迹。背面写着一个名字，字歪得急促。这个名字我曾在梦里听见，被人一字一句咬碎。

严医生伸手去拿那张纸，手指在纸面上停了三秒，他的喉结上下动了两下，像有人在他内心里扣门。他说：“午夜福利视频要试试新的方法。不是药，不是电。”他的眼神里有个空洞，空洞里藏着他不敢说的东西。林护工的手下意识握紧了杯子，杯缘发出细小的裂响。

房间安静。嗡声，风，笔划在纸上的干涩声，像乐章的前几个弱拍，都是在等着爆发。老贾忽然笑了，笑声不大，却夹着难以耐受的清醒：“斩神？院里哪来的神？”他把笑收回去，像把刀插回鞘里。

我把刀摊在掌心，刀刃反光，映出严医生那一瞬间松开的嘴角。他说的话变得更平：“你会听见它们。你能看清它们的名字。那是开始。”

他说完，窗外刮来一阵风，带进来一张纸屑，轻轻贴在我的鞋面上。纸屑上有墨迹，一行小字：昨夜斩神，镜子破碎。我的心像被谁按了一下，疼从胸口猛窜到喉头。我不知道这话是给谁写的，也不知道字是谁的，但它的笔画里藏着我昨夜没敢翻开的动作。

林护工把杯子重新放回托盘，声音比刚才低：“你要是不愿意，会有人替你做决定。”她的手指在托盘边缘来回摩挲，像是想把什么磨成粉，然后吞下去。严医生合上病历本，啪的一声，声音很响，像在屋顶上放了一块石头。

我抬头，透过窗格望见对面窗里挂着一张老式的洗漱镜，镜面里有个影子正对着我笑。那笑不是我的。它把嘴角拉得很长，像是在把一把刀套在我的声音上。我把刀按进掌心，感受钢与皮肤之间的温度，像是把一颗石子放进衣兜。

门在背后关上，声音里带着院墙厚重的回声。严医生站在门口，背影像一道被涂抹的墨。门外的铁锁在黄光下闪了一下，他转身，看着我，平静到像从来没有呼吸过：“夜里准备好，你要开始斩它们了。”

我把刀放回被单下，像把一只寂静的野兽押进笼子。外面风声里有嗓音，像远处有人在数名字。我听见自己的心跳，快也不慢，就在那里，和墙皮一样干裂。严医生的最后一句像一根针，扎在我没有伤口的掌心——你要开始斩它们了。

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