雨落在铁皮屋顶上，像有人在反复敲着旧信箱。工作室里只有台灯一盏，光线瘦成一把刀。江铃的手指在画纸上滑过，指尖还是干的墨，看得出她刚刚擦过。她低着头，呼吸缓，像是在计算每一笔该压多重。

门被推开一条缝，老丁把湿漉漉的伞柄按在门框上，脚步带着雨点声。老丁的声音粗，带着乡腔，像是把雨天也给嚼碎了再吐出来：“这雨硬啊，比去年更能掂。你又瞎画到半夜？”

江铃没有抬头，只把铅笔递过去，声音短而干：“到了点该睡。”她的语气像裁纸刀，干净利落。

老丁笑，笑声像铁皮摔在地上：“你这一摞摞，要不要我帮你装箱？这些旧目录，说不定有人来寻。”他指了指角落，那儿一沓沓黄页被包成一束，绑着一根褪色的布带。

布带松了一点，一页薄纸滑出来，落在地上。江铃弯腰捡起那页，手指触到的是一幅速写：一个小妖精，眼睛画得特别亮，鼻子不圆，嘴角微微上扬，是个顽皮的样子。右下角有一行孩子般的字，墨还没完全干——“给铃儿”。

她的手停了。胸口突然缩紧，像有东西把空气扯走。老丁的目光慢了两秒，随即凑近，问话又带了点凑热闹的样：“这字不像你。谁给你的？”

江铃把那页翻过来，纸背上有个小小的缝合处，针脚细得像蚊子腿。缝里夹着一颗钮扣，颜色褪了的绿色，边角掉了一小片。钮扣是她小时候那件旧外套的钮扣。她摸到它的时候，手指下有一根极细的黑发，像是被缝进时残留的。

心口像被针扎了一下，疼得干脆。她记得那件外套，记得扣子被妹妹用牙齿咬了一个小坑，记得有人在夜里叫她名，叫了很久很久然后就没有了声音。她的视线模糊，眼里的灯光像碎成小刀的玻璃。

老丁用拇指磕了磕钮扣，动作粗糙，指尖擦出一条墨色，他眯着眼睛说得慢：“这东西，不会自己跑到这儿来的。谁把它缝上去的，谁就知道当年哪条路走了。”他说完，嘴角带着一丝说不清的陌生温柔。

江铃把那页纸摊在台灯下，指腹沿着画线滑过去。纸上的墨晕开一条细路，像是被水牵出去了。她忽然想起小时候在床头听到的一个声音，软的，带笑，低在耳边说：“别走，姐姐。”她试着抓那声音，手里只剩下钮扣凉凉的。她张口，声音在嗓子里断了。

雨声像被按住了一半，工作室里只剩下纸张摩挲的声音。江铃站了起来，步子很稳，但踏在旧木地板上，每一步都像在打开一页旧账。她把钮扣夹在手心，像夹住一粒跳动的玻璃虫，然后转向窗外，那里雨把街灯揉成一个又一个模糊背影。

她没有看老丁，只把钮扣塞进了口袋。纽扣的边缘在布料里碰撞出细小的响声，像有人拆锁。她的声音很轻，但字字像刀：“我要把画翻完。”

老丁望着她的背影，突然放下了手里的伞，雨水顺着伞骨滴到地上，溅出一圈圈小小的侮辱。他谁也没问，也没人再开口。工作室的灯光把两人的影子拉长，在一摞摞旧画纸上生出无数小妖精，目光都朝向那被钮扣压住的地方。

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