雨在屋檐上猛敲，像是有人在数着过期的账单。小窗外，河面被一条黑影划开，水声低沉，合着屋里烧着的松烟，吞没了说话的厚度。

林衣把茶杯放下，指腹带着茶渍，在杯沿划出一道淡淡的痕。他的眼睛没有看向灯，像是在习惯性地衡量什么。话从他口里出来，像慢刀——准，但不快。

“龙蛇会到了镇上。”他说，声音像绕过了喉咙的一个念头，“不是消息，而是人。带着签子，带着名单。”

左沉笑得短促，笑里有烟火气和粗盐味，“这么大的事，你就坐这儿跟我摆吗？要不要我现在就去把人扭出来？”他一字一顿，像粗布衣裳的缝隙，不讲修饰，只讲力量。

梅儿的手指紧在袖子里，关节泛白。她没笑。她的声音短，像剪断的布边，“不用折腾了。龙蛇要的不是人了，是……旧物。”

旧物。灯光突然像被风按了一下，变得斑驳。林衣把手藏回袖里，抬起的手像是在收回一个名字。

侍者端来第二杯茶，动作轻得像避开鲶鱼的须。杯上贴着一张折得生硬的纸条，纸边有水渍。梅儿的手伸过去，指尖颤了两下。

她抽开纸，没立刻看。屋里静得像有人在用耳朵偷听。纸条上只有一笔画：一条龙缠着一条蛇，下面歪歪扭扭写着三个字——“小杰”。

墨迹里有一处不是墨，是红。像被雨溅上的酒，也像久远的血。梅儿的脸抽了，唇角干干的，像藏了一把碎瓦片。

“那是……”左沉的语气硬了，粗口要上来。他想把茶杯夺过去，但手臂被梅儿的视线钉住了，像被弓弦勒紧。

梅儿把纸条紧握，纸折进掌心，那红色印成了手心里的一条细纹。她的呼吸变短，像被人轻轻一折。“他不会用这名字，”她低声，像把自己压进泥里，“他走的时候，只有我叫——还有那支笛子。”

林衣的动作忽然快起来。他从怀里摸出一只布包，包角磨得发亮。里面是个小铁哨，黑亮的边缘有两处新刮痕，像是最近碰撞过牙齿。梅儿的手指触到哨子，颤得更厉害，像要从指缝里掉出什么来。

屋外，一阵风把门栓吹响了一下。门楣上挂的旧绳子拍打出节奏，像是在数人命。小哨在梅儿掌心里发出声响，很微很薄，但在这一刻，像刀刃敲击。

她闭眼，唇动了一下，像是在念一个被水吞掉的名字。开眼时，眼里不是泪，是干掉的海。她抬起头，对着两个人，说得平静得像寒风里抖动的布，“如果那个名字是假的，灯下的人就全死定了。但如果是真的——”她停了，声音收起来，像把一根针别进衣襟。

门外有人低声吹了一声哨，带着雨的味道。声音熟得像旧疤。左沉的手压到了刀柄。林衣的呼吸刹了一下，像有人拔掉了弦。梅儿的手崩开，纸条从掌心弹出，落在桌上，一点红沿着纸边滴落，静静地，像河底的灯。

灯芯吱了一下，熄灭了三分之一。门缝下挤进来一条黑影，肩上有纹身，像灯火里翻动的字迹——一条龙与一条蛇，纠缠成了针尖。

屋里的空气被那纹身牵走一半。梅儿转头，眼里忽然出现了孩子小时候吹哨的那道裂缝。她没有叫出声，只有嘴角边，一滴像被雨水揉碎的什么，顺着下巴滑下，落在桌上，正好滴进那只还冒着热气的茶里。

那一刻，屋里的一切像被拉断的弦，所有人的影子都向门口聚拢。外头的风又吹了一回，带走了纸上的字，也带来了一句话，低而清楚——“找你很久了。”

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