雨在窗外敲着老式的铁窗，节奏不急不躁，像有人在反复擦洗什么。房间里只亮着床头那盏小灯，黄色的灯罩投下一个不稳的圆。李维把外套随手搭在椅背，扣子没扣好，袖口还挂着半截雨水。他的动作不急，但每一处都有重量——手指夹着烟蒂，脚步在地毯上留下两道暗痕。

梅伸手去拉被角，指尖触到一张纸。那是他昨晚丢在床头的小册子，封面写着几个大字——“成年人指南”。她没有翻，它躺在指缝间像一件热的东西。李维靠在门框上，嘴唇抿成一条线，声音低得像是从枕头里挤出来：“你看过那个文章没有？”

梅把手慢慢抽回来，呼吸像剪断的线。她不想说“看过”，她想说“是你带回家的”。她答得平静，条理分明，一像教授上课：“看过了。你想问什么？这不是数学题。”她的语气里有冷，像冬天里没关好的窗。

他笑了一下，笑里有点自嘲也有点急：“不是数学也得算。现在人人都讲次数——一个晚上两次三次，算不算正常？他乡里人都这么说。”李维说话像砍柴，直来直去，句子短且带着口音。他把手伸进口袋找到手机，屏幕上是个半开的文章链接，标题恰好醒目。

梅侧过头，看见他手背上那道老旧的瘢痕，像一道地形。她看见他的指甲缝里还有泥。她想起前世的某个夏天，他们在田埂上争吵，后来怎么也能笑着和好。这些画面像书页被风吹得翻动。她的声音慢了下来，长句一点点铺开：“正常与否，不是次数能回答的。它是说话的频率，是你早晨醒来会不会记得我名字的次数。”

他愣了，眉头微动，像窗外的雨线被人手指拨一下。李维放下手机，手指在灯光下颤了两下。说话时，他的词短得像被压缩过，带着一种急切的实用主义：“那是浪漫。我问的是身体。身体能坚持几回，跟年龄、跟睡眠、跟喝了多少酒有关。”

梅没有立刻回。他们之间沉默沉得像锅里煮开的水，底下有热，表面平静。她转身看到枕边那只手帕，角落里有一抹陌生的红——不是血，也不是她常用那支口红的颜色。她伸手去摸，指尖碰到绒布，绒毛把那抹色拉成一条线。

那一刻，房间里所有声音都被抽光。李维看见她手里的布，眼底一闪。不是剧烈，是一瞬间的纸张翻动声：他放了很久的秘密在一个看似无害的角落。李维的声音忽然变得小，像个孩子：“那是……可能是饭店送的小纸巾，粘的口味儿。”

梅笑了，笑里没有声带振动的尖锐，只有平静的刀锋：“给我看看你的口袋。”她的语气不乏礼貌，但每个字都像测量过的温度。李维犹豫，他把手伸进口袋，掏出钥匙、发票和一个折叠得很规矩的照片。照片边缘有褪色的指纹。

他没有抽回手。梅接过来，照片在灯光下轻轻颤抖：两个影子靠得很近，男人的肩膀上有陌生女人的头发。日期是上个月。梅的胸口像被推了一下，心跳的节奏和雨滴同步。她没有叫声，只有指甲在照片上掐出一道白线。

李维的脸先是红，后来又白，嘴里结结巴巴地说着解释，词语像拆散的纸盒，装不回原样。他的句子再次变回粗砺：“那是个误会。我只是……她是个旧相识，午夜福利视频喝了两杯就散了。”

梅把照片放回他手里，动作慢到几乎能听见摩擦声。她站起来，走到窗边，手指贴着冷玻璃，外面霓虹像被水稀释。她的背影很直，像条线割开房间的温度。她转过头，声音低而清晰：“你在数次数，我在数你离开我的次数。”

李维哽住了，雨在窗外又重了几分。他走过去，想抱她，却像踩到什么，僵在半路。梅没有回头。她的手抬起，把灯轻轻一关。房间瞬间溶进黑。照片还在他手里，白边在黑暗里像一个微弱的信号灯。然后她把窗帘拉了起来，外面一束街灯把他们的影子拉长成两条不再交叉的线。

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