雨声细碎，打在宫墙的瓦片上像人在指节上轻敲。长廊里只剩下油灯的喘息，灯影在漆木上拉出一条条瘦长的手印。顾清欢手里拢着一只瓷杯，指尖还残留着茶叶的清涩，她站在窗前，指节微白，像是用力压住了什么没让它溢出来。

门外有人低声敲门，步子很轻，像是在怕惊了什么。她没有回头，只把杯沿抹了一下，抹去指纹，再把杯放回案上。门开了，进来的是小翠，脚步有点急，声音里带着南方口音，像是河边磨砂的石头。

“姑娘，二爷的传旨来了。”小翠把一页折得很整齐的绸纸放在桌上，手背抖得厉害，把纸角按得笔直。

顾清欢伸手取过，绸纸上只两个字：夜禀。字不大，但每一笔都像是刀刻过骨头。她没有惊，字像是多年来的习惯，让人从容得有些冷。

外头又静了。风像是一根弦，紧得要断。顾清欢把绸纸对折，再对折，像捧着一件无能为力的器物。她的声音很淡，带着茶余的余温：“小翠，替我把窗外的灯剪低半截，别让风把火撩高。”

小翠应了一声，口音里带着几分不易察觉的急切：“姑娘，听说二爷今晚......”她吞了口唾沫，不敢把话说完。

顾清欢看了看她，眼里有一道光眨了下，收回的很快。“别在这儿乱传。外头的小道风大，话小心吹走。”她的声音像是把卷入心底的针一针一针抽出，又小心地包回去。

走廊尽头的门被人轻轻拉开。那是御书房的方向，门外站着的恭声有去无回的冷。顾清欢知道，她该去。她把头上的髻轻轻理了一下，指节又白了一分，像是把最后一只手套戴好。

御书房里，油灯下他坐着，衣袖摊开，手背上有新旧交错的老疤。声音简单，像剥好的松子：“你来了。”

顾清欢停在门槛，脚步不进也不退。她的声音稳得像割纸：“二爷有何吩咐。”

他伸手，从案几上抽出一只小小的绒鞋，鞋面被擦得发亮，后跟处还有被泥点染过的痕迹。他把鞋丢在她面前，鞋口向上，那里面塞着一撮短短的头发。

顾清欢的手指轻颤，伸过去摸了摸，指节碰到绒的温度，像碰到别人心里的烙铁。她的视线没有偏，像是看一件她从未见过的物件。

“这是？”她问。她不需要多音，问题本身就重。

他的眼里闪过一丝看不见的疲惫，语气干脆：“是你的，曾经。你给了它名分，我给了它攻略。如今朝政乱，名分撤回。”

顾清欢的手指猛地收回，绒鞋在桌上发出一声空响。小翠在门后抿着嘴，唇色像被冰压过。

她笑了一下，笑得很短：“二爷，朝政不是人的棋局，既下了就收不回。你只把人名换在纸上，能换走人心吗？”

他合了眼，声音里逊了一分：“心？换一场婚宴的钱，能买到心也该是便宜了它。”

顾清欢没有回话。她弯下腰，把那只绒鞋拿了起来，鞋内的头发一簇簇像小小的黑云。她用指尖摧了摧，发现里面夹着一枚小小的玉钗，钗上有一道极淡的桃花印记。

她的手指忽然僵住。那是她母亲过世时留给她的钗样，世代才有的一件旧物。她把钗摔回桌上，声音变得薄而慢：“二爷，我以为你要的是欢，不是仇。若是连连夜的柔情也要做交易，那我宁愿从未入这座宫。”

他的脸僵了一下，像被寒气抽起一角。他冷冷地将手背在身后，灯光把影子拉长，像一柄不见锋刃的刀：“离开，带走你想要的名和脸，别留在这里给人看笑话。”

顾清欢没有转身。她把绒鞋握在指间，听得到自己掌心里血管跳动的声音。她的声音压低，像把最后一根弦拨断：“笑话？从来没这么多人看着我笑。”

他看着她，半晌，像是想说什么。屋里只剩下油灯小小的喘息和他们之间不能言说的距离。外面雨停了，月光从云缝里爬出来，照在那只绒鞋上，把它的细绒染成冷灰。

顾清欢把绒鞋收入袖中，袖口贴着皮肤，冰冷传来。她转身，脚步声轻得像落花。门关的时候，后背传来一道不易觉察的空处——像有人从她胸口抽走了一个字。

门外的小翠在长廊上跪下，两手合十，嘴里念起了不知哪年哪地方学来的祷文。顾清欢走过她身旁，停了一瞬，把袖里那只绒鞋压得紧紧的，像压着一件不能示人的秘密。

她离开了御书房，但在她背后，那只被摔回桌上的玉钗在灯下滚了两圈，发出很轻的响声。声音很小，像是断裂前的预告。

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