灯还没灭尽，油色像睡不醒的眼。桌上的日记本被我翻开，纸页还留着昨夜茶香。指尖碰到袖口下一圈淡紫的伤痕，凉了。指节用力，像想把那记忆揉碎。窗外是潮湿的巷道，风带进纸屑和人的脚步声。

脚步在门口停了。老鸨把门半掩，脸上的粉压得薄。她的嗓门一向粗糙，像磨过的苎麻布：“别装忧郁，花儿，客人来了。”她把东西推进来，动作干净利落，像在剥果皮。

盒里是一只小木屐，颜色被岁月磨平，只剩两道浅浅的刻痕。木屐里还塞着一纸信。气味是一种人带走后留下的冷静——不是泪，也不是恨。我的手先是迟疑，然后像被什么拉住，手背传来细碎的震动。

外头进来一个文士，衣袖卷了半截，文笔精密的人说话有种把话拆开再拼起来的节奏。他把信放在桌上，声音慢而清晰：“花娘，这是老将军的使者。家业复杂，措辞也是替人斟的。”话到这儿，他停了，像在量分每一句话的重量。

我抽出信。墨迹整整齐齐，笔锋不急不缓。读到名字那一行，我的手就不听使唤地颤了。信上写着：青青，今将我女许与他家作媒，因战乱难卜，若问出处，可到驿馆取证。下面有日期和一枚印。我的眼前忽然白得可以割人。

小木屐从掌心滑落，指甲把木头划出细纹。老鸨低笑一声，没什么同情：“市上流言不少，你早该习惯人心。”她的语气像扔弃骨头的狗，简单干脆。文士又补了一句，带着学者的谨慎：“花娘，我并非要刺探，你若愿意，我可带信回去求详。只是——”他顿了好久，像在找一个不伤人的词。

“只是什么？”我的声音很小，像玻璃碰到冰。

他回避了。老鸨把玩木屐的动作突然慢了。院子里有人轻咳，像是为难得体的礼数。我把信折好，放进日记里，直接压在那一页上。指尖在信边缘戳出一个浅洞，像是想把名字从纸上捞出来。

夜里，我把木屐夹在怀里，袖子里有木头磨人的声音。门栓被人从外头拨了三下——不是敲门，是确认：世界外还有别的声响。我站在门边，手在门环上停了很久。最终，我没出声，只把门推开了一条缝隙，缝隙里倒进冷风和半个街市的喧哗。

我抬头看着天，星不多。把小木屐贴到耳边，听见自己的心跳。纸里的名字在胸口像一颗石头。楼下马蹄声远远近近，像把整个城都敲成了回声。我把日记合上，按住那页，用力，直到笔尖在纸上印出一圈血色的痕。

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