院子里晚风把枯叶推成一条暗色的河，树影像懒散的士兵，伸得长长的，软软地伏在泥土上。鹿丸坐在台阶上，胳膊搭在膝盖，手指来回扯着袖口，像是在算着心里的麻烦有多麻烦。他的眼睛没有去看风，只看着风带走的灰尘，唇角微沉但什么也没说。

门板在背后轻响，风把一缕头发推到耳后。手鞠站在门口，衣角被暮色裹住，语气利落像刀：“等得够久了。快还是不快？”她的声线短促，几乎不留余地。

鹿丸抬头。眼里的困倦像旧布，褶皱多，难以抚平。他把袖口放回手腕，声音懒懒的：“我说过，会来的。你现在来，是因为想知道我是否又拖后腿？”话里没笑，也没怒。

手鞠跨进院子，脚步把落叶扫成两道。她看不惯那种拖泥带水——语速快，短句切得干净：“不是。我来是因为你家里有人动过。同样的手法，留下同样的标记。”她的手指指着榻榻米，像是在划地图。

屋子里热气还残留在茶杯里，蒸汽已冷得透明。鹿丸起身，脚步并不急，手在暗处伸展，像是在和空气谈判。他的影子从他脚下起伏，像一条黑色的线条被他用眼神拉拽。没有人注意到影子忽然不跟着他的肩膀同步。

鹿丸蹲下，指节贴近榻榻米的缝隙，动作细到可以听见皮革的呼吸。他的指尖按着，力度有节奏，像在拆一个习惯。手鞠靠得更近，风停在人影的边缘，边界清晰。鹿丸低声：“不许动，看着就行。”他的声音薄，却有不容置疑的硬度。

木板被挑开的瞬间，空气里挤出一股旧时间的味道。下面压着的，是一只小娃娃，布面已经褪了色，一只眼睛缺失。布娃娃的脸侧有一道被火烤过的浅纹，像是不全本的笑。鹿丸的指头触到娃娃的一侧，停了一拍——那一拍像钢针扎进心里。

手鞠先出声，音节冷硬：“是谁留下的？”她的话里没有焦虑，只有对事实的刨根问底。鹿丸把娃娃拿起来，娃娃的缺眼盯着屋顶，瓷釉边缘还留着微小的发丝印。

鹿丸把娃娃翻了个身，布的反面缝着一张黄旧的纸条，字迹像孩童擤鼻涕时写的歪歪扭扭：“鹿丸。”三个字很小，像被生生压下去，从纸里凹出来。鹿丸的手微颤了，指关节颜色变浅，眼神一下子收紧成一处锋利的缝隙。

他把纸条平放到掌心，寂静像被刀割开。手鞠的风吹在纸上，使字微动，但她的语气反而缓慢下来：“有人想让你回头。”她没有笑，那句话像砾石，掉进了鹿丸的胸腔，溅起冷水。

鹿丸站直，影子从地面抽长，像被拉成一根拴着的线。他的呼吸变得短促，话却更少了：“不想。”每个字都浅，但像是最后一环锁紧。然后他把娃娃递给手鞠，语气里第一次有了命令：“你带走。别让任何人看见这个。”

手鞠接过娃娃，指尖触到缺失的眼窝时，一瞬硬化，随即恢复原状：“好。不会有人看到。”她走向门口，风又起，把两人的影子推向不同方向。

鹿丸站在门檐下，夜色像未系的弓弦在他周围颤动。他弯下腰，伸手按住自己的影子，动作像把冰压回身上。指尖贴着那片黑暗，他听不见别的声音，只有影子里像有东西在低声说话。然后他慢慢放开，影子抽出一段，滑向门外，沿着手鞠的脚步延展，最终停在门外路灯下的长亮处——没有回头。

鹿丸看着那根黑线伸出去，眼里有一种不该有的清亮。夜风把他的名字吹了过去，像是试探。鹿丸低语，声音里没有困倦，也没有退路：“好，跟上去。”他的影子在灯下静静等他，一动也不动，像一把等着要用的刀。

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