屋里还是潮。窗外的雨像被橡皮擦过的铅笔线，细密，拖着一点灰。肖婉把木盒子放在厨房台面上，手指摩挲着盖沿的老漆，听到指节有干涩的声响。盒子比她记忆里轻，像是被掏过。

她把盒子拉近，屋内的灯泡发出一次短促的抖，像人咳嗽。盒盖掀开的瞬间，空气里多了一点金属味和旧纸的酸。里面什么都不大，折了几张信纸，一条细细的布带，和一个透明的塑料手环，手环上用黑色记号笔写着几个字——肖。婉。1998-06-12。

她的眼睛干了。不是因为字。是因为记忆像被打磨过的玻璃，边缘忽然变得锋利。指甲抠着手环的边，指尖感觉到一个微小的坑，像小脚印，却又不像。她把手环放在耳边，像聆听一个尸体还可能有的心跳。

楼梯口传来脚步声，张叔的钥匙在门缝里刮出两个吱嘎。他一进门就甩下雨伞，声音像砸在铁盘上。“哎哟，婉儿，你这时候开箱子干嘛？有猫有狗没？”张叔说话低而快，带着巷子里的油腻味。

肖婉没回答。她把盒子悄悄推到身后，像藏匿一件危险物。张叔伸头看了看，然后坐在凳子边，胳膊搭在膝盖上，眼神却飘回到她手上的手环。又像想起什么，他笑了，笑里没有快乐，“这东西，旧的吧？你们年轻人弄这些老东西干啥。”

肖婉的声音很平，像冰水灌过：“这是我小时候的名字。”

张叔楞了，嘴角抽动，“名字？你小时候——”他咳一下，补上，“你小时候不是在老家吗？你爸妈说你后来搬到城里去了，怎么会有……这些？”他字字重，像搬砖。

脚步又来了。门边的雨伞影子拉长，春雨把巷口的灯晕成一圈油亮。门开得很轻，声音像被绸缎盖住。顾城站在门框后，外套半湿，眼睛有一种被冷水冲亮的清澈。他没有跨进来，只把雨打在门外的门廊上，整个人像一阵冷。

“你还在？”他的声音短。没有多余的辞令，像把钥匙丢进铁盒里。

肖婉抬眼，手指在那只手环上绕了一圈，像尝试把时间从缝隙里抽出来。说话时，她咬紧了舌，声音低而均匀：“顾城，你什么时候来的？”

顾城往里看了一眼，像在量体温，“刚到。听说你在找东西，所以过来看看。”他走近，脚步有节奏，像钟摆。手伸过去，指尖在纸张上停了一下，然后停在那条布带上。他的动作很小，但指腹碰过布带的瞬间，肖婉像被谁从背后捅了一刀，身子没动，心先动了。

“这是什么？”顾城的声音变得低，几乎是唤。不是惊，是计较。他把手环拿起来，灯光下，黑字仍旧歪歪扭扭。顾城把它放在掌心，紧紧地，像是要把字压平。

他抬头，眼里开始有雾。回应不是解释，只是一句：“我怕你知道。”

这句话掉进屋里。空气像被抽空。肖婉的肩膀轻颤了一下，像个没气的布娃娃。时间变成了针眼，她试图用呼吸穿过去，呼出的是一片冷。

“怕我什么？”她的声音很近，字字清晰。不是愤怒。更像问病人问生命体征：“还在吗？”

顾城闭着眼，像是整理一句早就形成却一直没说出口的话。他睁开，目光里有纸张干燥的皱纹，“你以为你当年走了就是结束？不是的。那年夏天，我抱着她，在河边站了很久。我给她起了你的名字，记号上写的是你的全名。写的时候我在想，如果有一天你回来了，这样我就知道该叫谁。”

他说完，屋里沉下去。张叔的嘴“噔”地一声合上，像盖上锅盖。肖婉的左手无意识握紧，指尖把手环的塑料刮出两道白痕。

“她呢？”她没有哭。连问也像在和别人算账，慢条斯理。

顾城的肩膀抽了一下，“走了。没到天亮。午夜福利视频做了埋葬，做了告别，没人知道。除了我。除了我留下了那只手环。”他的声音像石子掉进池子，圈圈荡开。最后，他把手环推回给她，手是颤的。

肖婉接过手环，掌心有冷。她把它按到脖子下，听到扣子和皮肤摩擦的低响。屋里的灯像一个定时器，嘶嘶倒数。

窗外雨停了，街上的水珠在路灯下闪了几下，像是别人家的眼睛。肖婉站起来，走到窗边，靠在玻璃上，呼吸和冷凝相碰出薄雾。她低头看手环，指尖把字揉糊了半分。

“你怕我知道。”她终于说，声音不大，但每个字像刀锋。她转过头，看顾城，那里有雨水的影子，像是在他的肩上投下一张纸。她的视线穿过他，落在那条布带上。

“有。”她的声音干净得像断电后最后一盏灯。不是肯定，也不是否定。像把一个名字丢到了深井里，然后听见水面传来一个回音。

顾城的眼里有东西在滚动。张叔把手插到口袋里，指节白了一下。

肖婉把手环放回盒底，像是把一块玻璃放回原位。盒盖合上的声音很轻，但像闸门。她转过身，门把上她的影子被灯拉长，像影子跑出门外先一步。她推门，雨后的空气冲了进来，有泥土的甜。

门缓缓关上时，顾城在门框那儿站着，嘴里念出了一句她听不清的话，像咒语。肖婉回头看了一眼，嘴角没有表情，却有一滴东西从眼角滑下，沿着脸颊，落在她的手上，和那只手环的白痕重合。

她把那滴东西抹开，看见指尖上有一串微小的泥点，像脚印的反面。她低声说了一个字，几乎自语：“有。”

门砰地一声合上，屋里只剩下盒子的影子，和手环在黑暗里微微反光，像一颗被忘记的牙齿。在关门的瞬间，肖婉觉得什么东西从她的肚子里空了出来，但不是痛，像是一把不再绷紧的弓。

她把手靠在门板上，听见另一侧顾城的呼吸断断续续。他的声音挤出来：“我这辈子，我把所有有的都给过她——名字，手环，白衬衫上的纽扣。”

肖婉没有回答。她抬手把盒子拿上楼，脚步轻而决绝。外面传来孩子的笑声——不是从窗外，是从隔壁的小说里，广告里一条小孩的声音像锤子敲在她的骨头上。

她走到楼顶，天空干净了，星子瘦小。她把盒子放在栏杆上，看着那只透明的手环，想象它里头的名字在夜里动。手指松开，手环从指缝滑下，碰到栏杆，发出一个极细的响。

它掉了。声音小得像最后一次心跳。那一刻，肖婉觉得所有有的，都往下掉，摔进了黑色的河。

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