夜露在柳枝上滚成亮点，像是被村庄忘记的眼泪。岸边的泥软，脚印沉进去又立刻被水吞没，只留下一圈圈涟漪。陆时舟的袖子湿了一半，袖端的字迹被雨雾抹出墨痕，他把毛笔横在掌心，像个戒指般看了又放下。

“别来晚了。”树后传来低笑，像有人把茶水搅出响声。说话的是她——一只半卷着白绫的狐，眼睛里有镇静的冷光。她站得直，尾巴在黑水里不动声色地铺开。

陆时舟的手抬了一寸，稳了又稳。话出来带着习惯性的礼貌：“不算晚。你说的名字，我要记下来。”他的声音不急不缓，像用匕首划纸，静而有力度。

狐低头，靠近水面，嘴角有一丝笑，像剪刀轻掰纸：“记名字？你们人类有本事记下自己的名字就好了。记别人，活得轻松些。”她的语气里带着泥土味道，像是长期藏在地里的人。

河面的蛙叫停了，像有人把呼吸按住。陆时舟的笔划了两下，墨在纸上沉下去。他不回答，指尖却有动作：把一缕松散的头发拈起，放在纸背，像是给名字做注脚。

狐的笑变冷了，尾巴轻轻敲水，两点清光打在她的指节上：“你来了，就别想空手回去。午夜福利视频之间的账，是要有人记着的。”她说“账”的时候，像在讲换钱的事。

这时岸上有脚步，粗糙的，带着烟火味。村里的柴匠走出阴影，衣襟还粘着木屑，嘴里嚼着话：“别玩儿花样，妖精。昨儿夜里你又把人家孩儿吓得夜尿。”他说话像砍柴，断断续续，硬生生地把温柔搅成碎片。

狐的眼眸一闪，带着不屑：“那孩儿哭声不错，唱的还有感情。值得记上一笔。”她伸出手，掌心有几枚小小的白片像是贝壳，转了又转，像在数光阴。

陆时舟慢慢把纸展开，笔下的字稳而细。他写了姓，写了名，写了一个成年以前的年纪。写到“十岁”两字时，墨停下来，好像纸也能喘息。他抬眼，看到狐手腕里绕着一条细绳，绳上挂着一个小小的铜环，铜环边缘已经被抚摩得发亮。

他的肺里，有东西忽然裂开了一条缝。铜环是母亲的。十年前在屋檐下转了一圈就丢了，那时候她说“走远一点别回来”，声线像破了的玻璃。陆时舟的手指不自觉抬起，触到那条绳的微热。

狐看着他的动作，脸上一点表情都没有。她轻吐出一句话：“你以为我收藏的都是名？”声音像冬天的针，刺进骨子里。“有时候是记忆的碎片。你们人类最会丢东西，最会忘人。”

柴匠咕哝，想要过去，却又退了两步。他的腔调粗糙，话里带着惧怕：“别碰他。那东西有来历。”

陆时舟把铜环接过来，指尖的力度控制得极好，像是拿着一柄刀。他没有急着拆开绳结。他看着狐，眼里突然有了光，一种要把东西放在火里熔化的安静：“你不是收藏记忆，你在收割。人走了，名字还活着，是你们的报酬。”

狐转头望向水面，像是不想与人对视：“名字死了，就会空出地方。空出地方，我就能住进来。”她说得淡淡，却没有退路。夜风把她的白绫吹得微微颤动，像一页页还未翻完的旧账。

陆时舟的手一松，铜环掉回她掌心。落下的声音细小，却像石子扔进了深井。那一刻，岸边的蛙还没来得及叫，时间就被切成了一段段，听得见回声。

他收起笔，声音变得柔软而低：“写名字，不是为了让它们被占据。是为了告诉后来的人，曾经有人住在这里。名字和住址一样，该有人守门。”他的话像钥匙，慢慢转了一圈。

狐抬眼，里面有很短暂的迟疑，然后像是被风扫过，清冷又干净：“那你守门，我守收。只要你别用你的笔，划破我收章来的皮。”她笑了，笑得薄，不温不火。

陆时舟合上纸卷。村里的灯影投在他的脸上，映出一条清晰的伤疤，从眉眼往下，像一条旧河。那伤疤下面，他唇角带着一个他自己也不知道名字的疼意。

他把纸推到狐面前，语气里有不容拒绝的平静：“我写名字，不给你作赌注。你把人的东西还我一件，我就把名字留白。空白也算记着。”

狐伸出掌，掌心微温。铜环躺在那儿，像是人性的残羹。她抬手，却没有立即还给他。她的眼神游移了一下，像是在衡量什么，像是在听见那年那个屋檐下断裂的玻璃声。

最后，她放下一句话，像是一枚冰冷的印章：“我是愿意的，陆时舟。但记住：名字里有光的地方，人会回来；名字里有死的地方，妖会安家。你要的守门，往往要付出一半的夜。”

陆时舟接过铜环，指甲掐了点细裂的皮。铜环在他掌心里滚动，发出轻响。那声音干净得让人疼。他把它塞进怀里，贴近心窝，像是把一个活人的呼吸藏了进去。

河面上，雾一点点合上。狐转身，白绫拖起一道线索，像是天边被撕过的纸。她走远了，步子没有声音，留下岸上那张仍摊开的纸和未干的墨渍。

陆时舟坐在柳树下，笔还在手里，夜像一只大口，慢慢关上。他写下了最后一个名字——并没有填上年纪，只留一条坚硬的横线。笔尖在空白上停了几秒，然后狠狠地按下去，墨渗出了黑洞。

墨渗透的地方，像有人在黑里敲了三下。陆时舟听见了。院子里，有个小孩在梦中突然喊了一声母亲的名字，声线里满是湿润。他合上眼，听见那声像刀子一样插进他的胸口。

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