雨没停。玻璃上像有人用手指写了一遍又一遍的字，下一秒又被雨冲散。林可可把自己的杯子抬了又放下，杯沿留下一圈淡淡的唇印，像个倒退的时钟，指针停在某个从不该到来的时间。

咖啡馆里有暖黄的灯，豆子烘得偏焦的香气堵在鼻腔里，像一层薄的安慰。她的手指在桌面敲出分明的节拍：快两下，慢三下。不去看门口。门铃叮当响，他进来时没有擦雨，只有肩膀上的水珠在灯下慢慢散成小河。

江墨的外套总是洗得干净，扣子对齐，脚步不急不慢。他站在桌前，习惯性地把湿伞靠在椅背上，像在和旧东西保持距离。他的声音低，像掏出一件沉甸甸的事实，“你还好吗，林可可？”

她没正面回答。嘴角抽了抽，像往日里抿回去的笑，再也没有弹性。她把一张打折的咖啡券叠了又叠，纸边被指甲磨出亮光。“我还在，”她说，语速平，像在报一串数字。

江墨伸手，从肩包里慢慢掏出一个小铁盒。动作像是演出前最后一次排练，细致到无可挑剔。他把盒子放在桌上，两只手压着边，指节白，像是在计算温度。“我带了点东西。”

林可可的眼睛反应比脑子先一步。她记得那铁盒：第一次约会他从口袋里掏出来，里面是她小时候常玩的小马，边缘都被牙印咬掉了。他的嘴角会挂一抹不敢当的笑。记忆像旧小说，画面被雨水摇晃。

他打开盒盖，里面并不是小马，而是一条细细的布手链，线头缠得有些松，粉色的绣花被时间揉成扁平。“我不知道为什么还留着。”江墨的声音变得更浅，像是把话掷在桌面，等着回声。“她戴着它。”

“她？”林可可的指尖猛地缩回，像被冰刺到。桌上的咖啡蒸汽突然像有了重量，她看见呼出的白雾被吸进了胸腔里，堵在那里。

江墨把手机往她这边推，屏幕上是一个小手的特写，手腕上那条布手链比照片里更干净，花边被拽直了。他的声音变成了平铺，“我给她取了个名字。可可。”

空气裂开了一条缝。所有的细节倒退得更远：她当年在夜里缝那条手链的针眼，手指上沾着红线屑的画面，窗外的风像掌心的冷刀。她盯着那张照片，照片里小手的指甲边缘有一处不规则的白斑，那是她小时候留下的。

林可可伸出手，指尖隔着屏幕碰到那光滑的玻璃，像摸到一个不该有的秘密。她没有立刻说话，呼吸慢了又慢，像在听海底的闷雷。江墨缩了缩肩，像收回了一个词，他的眼神里有一种算好的脆弱。

门外雨声稍微弱了几分，灯光在铁盒上弹起一条银线。她把手链从盒里取出，拇指在粉色绣花上来回摩挲，动作平静得像切割物体。“她叫什么名字你说得很认真。”她的声音恢复平静，但字字像剪刀。

江墨的嘴唇扬了一下，笑没有到眼里，“可可。像你一样可爱。”

她把手链推回去，手势慢得像最后一个动作。铁环在桌面上碰出清脆的声响，声音在小小的空间里被放大，像一记判决。林可可站起来，椅子吱呀，鞋跟敲打地板，节拍被雨外的世界接住。

她没有回头看他离开的背影。离开前，门口的一盏路灯把她的影子拉长，像一条被撕开的布带。她的掌心还残留着那条手链的线头，细小，温度过了。窗外雨停了。她的手指突然握紧，指甲在掌心嵌出血色的印记。

铁盒留在桌上，盖子半开，里面的空隙像是为一句话预留的位置。林可可走出门，街道湿亮，她的影子在积水里沉了一下，又没能浮起来。她在雨光里停住步子，像在等一声没来得及说出的名字，然后低声，自己都听不清，“名字可以给，孩子不能借。”

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