楼道里热得像个没关紧的罐头。灯是老式的荧光灯，闪了三次又僵住，投下斑驳的影子。雨拐进窗台，沿着铁栅栏滴下薄薄的光点。苏絮站在门廊，手指在信封边缘来回磨，把湿气从指缝里逼出来。信封里沉着东西，像一块被遗忘的砾石，重得让她侧了侧身。

门口的人影没有急促，步子刻意放慢，像在清点失去的台阶。周墨的外套还留着昨夜没干的味道，有啤酒混着煤油的粗糙。他站在昏黄里，手背的青筋吐着冷。他开口，是那种不加修饰的声音：“你回来晚了。”话里没有问句的期待，像是陈年账本上的数字。

苏絮没有缩回步子。她把信封夹在掌心，像在抱一根细小的木棍。她的声音平静，但有缝隙：“我来了。不是为了解释。”话语拉长，像要把空气里所有的尘埃都吹净。她的目光在周墨脸上停了一下，定格在他鼻子两侧新落的胡渣，和那条她记得的、被岁月拉长的疤。

周墨走近两步，脚步在旧地毯上发出低闷声。他把烟头按在楼梯口的水渍上，灰烬散成星星。嘴里先是一阵没有意义的咕哝，像在整理明天的清单，最后只剩一句：“有些事，不会因为闭了门就消失。”他语气突然短而干脆，像一把关上了的刀。

苏絮把信封递过去，手指抖得更明显。周墨接过，不急着拆，拇指沿着封口来回划了两下。那一刻，楼道里只剩下灯的嗡嗡。信封被撕开，里面露出一张褶皱的照片和几页打印的记录。照片上，一个小男孩把脸贴向镜头，眼睛亮得出奇，嘴角有一撮未干的果酱。背面，有人用幼稚的字迹写着：给苏絮妈妈。字里“苏絮”的“絮”被一个小小的手印压得模糊。

话像被扯下来的纱布。苏絮的胸口往下一沉，呼吸开始有节奏的短促。她没有掩饰，声音突然垮掉几分：“他……是你的？”

周墨没有摇头，也没有点头。他把照片推回去，指尖压在孩子的眼睛上，像尽量不让那双眼睛逃走。他说：“名字叫江舟。三岁。你走后两个月学会喊‘妈妈’。”句子很短，像斩断的铁链。楼梯上，一只老鼠忽然跑过，敲击了她们之间的静默。

苏絮的手指在照片上划过，那张小脸的笑，不知道为什么肉眼里有倒刺。她突然想起离开的那夜，自己在车站站台看着车厢灯光淡去，像把一切撕下又黏回。她的声音像被压薄：“你为什么没有告诉我？”

周墨吐出一口烟圈，烟在灯光下散开成一圈短暂的云。他把声音收得更低：“我想着给你留一个全本的理由。可是我一转身，你就消失在路灯里。江舟要人，他不能等理由。他更不配等你的得意。”他说这话时，眼底有一种被放逐的冷硬。

话语过去，像石头投入水面。楼道的墙壁有油腻的手印，邮筒里塞着一张妈妈节的旧卡片。两个人都没有移动。雨水在窗外拧成线，一点点滑过。苏絮把那张打印的记录摊开，白纸上是医院的字迹和一个名字：苏絮。下面有一行小字，足以把人的心揪起来——“父亲联系方式：周墨。”

她的喉头起伏，眼睛里有光像刀口。她抬头看向周墨，声音像欠了债的账本：“他叫我妈妈，好几年了。”

周墨的肩膀微微塌下，像是被过去压了一样。他的声音忽然变得更粗：“他叫你不是给你剩下的时间，而是把时间都给你了。”他走到门口，指着楼下昏暗的走廊，嘴角有一条长长的疲惫线，“江舟在隔壁四号，他睡觉会抓着那个小纸船，叫它夜晚。每晚都要问我，‘妈妈什么时候回来？’”

苏絮的手滑开照片，纸边在那里颤抖。那小手印像个刺，突然钻进她的心里。她听见自己呼吸的声音，听见楼道里老铁门合上的吱呀。所有的解释此刻都显得卑微，或者太重。她抬头看着周墨，声音短到只剩一片锋利：“告诉他——不要等我。”

周墨的眼睛在灯光下湿了，却没有湿到情绪里。他把照片塞回信封，手背擦了擦鼻子，像是要把自己从什么里拉出来。他又一次站在门口，背影硬得像要被夜色碾碎。他没有回答。门在他们之间关上，留下一条竖直的缝，缝里挤出来一只小手，纸船在掌心里抖了一下。

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