天还没亮，海已经先醒了。雾像湿布，敷在码头的木板上，踏过去会有一种闷声。林舟把围巾往上拢了两下，食指在车票上按了又按，指腹凉得像被海水泡过。她站在熟悉而陌生的岸边，听见远处起锚的绞盘里传来金属的咬牙声，像是有人在低声吮痛。

阿贵靠在船舷，胳膊上的皮肤被盐风刮成裂纹，他的目光像晒黑的硬币，一闪一闪的。见到林舟，他的嘴角动了两下，不像笑，也不像愣住，像是在计算两个人之间该先说什么。声音干粗："好几年了，没想到你还会回来。"他吐出一句话，像是扔下了一捆粗绳，绳子随后又落在了潮湿的板子上。

林舟的回答收得很紧，像是把话从牙缝里挤出来："我来拿些东西。"她把话说成了动作，把手伸进外套口袋，手心里只有凉和记忆。她的语气有书卷人的平静，节奏慢而有余地，但指尖一直在颤，像是有人在暗处扯着她的线。

阿贵没走，他身上的咸腥味被风撕成碎片。"你爹屋里还在，没搬走。"他说话短促，像一个不愿多说的人在总结账目，声音里有海的直接："不过门板坏了，昨夜有潮水进来。"他说这话时转头看了看天，像是在看能不能把过往的事搁到日光里晒干。

房子比记忆里小了一圈，外墙的颜色像被晒掉了梦想。门框被海风挤出细纹，指节粗硬的手沿着门框划过，带起一层灰。屋里闻着发霉的茶叶和父亲夹在旧衣里的烟味，像是一种旧账本翻开的声音。林舟站在门口，手指沿着门框摸过，指缝里沾了木屑，像是摸到了时间的年轮。

他们没有马上进去。阿贵一只手背在背后，那手背上有黑青的旧伤，像是开过锅炉的人留下的图案。他开口了，语速更慢了些，像把一根旧铃铛在掌心中摩擦："你爹留下了一些东西，算你他的遗愿吧。说是要你来取。"话音落下，海在远处吞咽了一声浪头。

屋里亮着一盏小灯，灯光打在一只旧木箱上。林舟的腿先动——不是跑，而是被某种记忆牵着走。木箱盖子吱呀，木屑像雪花般落在指尖。箱里有旧围巾、发黄的报纸、还有一个小鞋盒。她抽出鞋盒时手有点抖，盒盖的边缘凹陷，像是咬过的年月。

阿贵没有凑近，他站在一旁，像是在等审判。"你打开看看，别怕。"他的话里有粗俗的安慰，也有无奈，像海水里不肯散的油污。林舟把手放在鞋盒上，很慢，很像告解。她拉开盖子，里面只躺着一只小鞋，皮面已经软塌，被时间捏出褶皱。

鞋里塞着一张小小的纸，纸角被指甲折得发亮。林舟把纸抽出来，纸上是幼稚的笔迹，笔划像是被潮气拉拽过，断断续续地写着："别把我扔到海里。"她读出这句的时候，手心空了，像是突然被人从下面挖走了一小块地。声音没有声响地掉进了房间，撞在灯泡上，碎成几片。

阿贵的眼睛微眯，瞳孔里有光滑的盐。"那是——"他想问，但话到嘴边又咽回去，像是一个不会说话的人在学着念经。林舟把纸紧紧揉成一团，指甲在纸上留下了血色的纹。她没有立刻哭，只有肩膀在微抖，像海面在风来时的律动。

记忆像潮水，回涌来时不留余地。她想起小时候在灯塔下等过的人，想起有人把她的小手推开向海风里去的夜。她想起父亲深夜里把怀里的东西压得更牢的手。她把那只小鞋抱到胸口，鞋里还有潮气，像是刚从潮水里捞起。她突然意识到，有些话，一旦写在纸上，就像投在海里的石子，会有回声。

林舟放下鞋，起身的动作变得坚决。她的视线越过阿贵，越过旧案板，穿过窗外灰色的海，定在远处那排低矮的灯塔上。海在那儿等着，像个有耐心的审判者。她说话，声音薄而清："我先去码头看看。"这句话不用多余，她的脚已经踩在了门槛的裂缝上，门缝里冷风顺着脚背爬进来。

阿贵没有劝。只丢下一句："别让它再带走什么。"话很短，像绳结，绕在空气里。林舟的手里还攥着那只小鞋，鞋底的盐结成片。她踏出门的那一刻，远处一阵浪头拍岸，像拍在人的胸口。她的掌心贴着鞋，能感觉到它的重——不仅是皮与布的重量，还有时间压在上面的湿冷。

门在她身后轻轻合上，盖了一声，像是把某样东西压成了不再回来的样子。她站在岸边，海的味道挤满了鼻腔。她把小鞋举起来，看着它，像在看一个被关掉声音的人的嘴。风把纸片的边角掀起，露出那句幼稚的字迹：别把我扔到海里。她的喉咙里有个地方空空的，像被潮水掏空。她把鞋攥得更紧，知道自己要走进水里去寻找答案，或是被答案拖进更深的地方。

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