街巷窄得像一把收起的扇子，夏雨在瓦檐上打出轻快的节拍。金银花的香味从玻璃瓶里慢慢溢出，温软而有一点潮，像是刚从叶子上捻下来的凉。林安把药罐放在砧板上，指尖在罐壁上擦过，一圈一圈，动作干净利落，像多年没变的习惯。

门口的风铃响了三下。来的人把水滴从鞋面甩去，脚步乱，呼吸更乱。他抱着一个小小的身体，像抱着一只准备碎的瓷娃娃。小手被裹得厚厚的，只有一截手腕露在外面，带着一圈褪色的布带，布带上有两行歪歪扭扭的字：妈妈：林安。

林安的手停在半空。那句字像被水灌进的玻璃，突然清晰又透明。她闻到瓷娃娃身上不是药水的味道，是汗和汗里掺着的糖果味，像很久以前被遗忘在口袋里的纸片。她没有把视线从那条布带上挪开，视线像被拴住了。

男人的声音低而急，像被雨打散了：“她——夜里烧得厉害，体温表红了。说是这个东西管用，你能——能赶紧？”他说话的速度快，断成几块，像是搬运重物的人在喘气。林安没有答话，她从架上取下一个小铁罐，抬头，眼神平静得像一面没有风的水面。

“量多少？”她问，声音里没有颤。她的手已经在秤上放好了金银花，手指触到花瓣，指缝里有微微的粘。小动作里藏着她平日里对这一切的掌控：火候、冷却的时间、加多少糖能掩住青涩又不能盖过本味。她的声音是做方子的医者的语气，每一个数字都像处方上的字。

男人连珠般地说：“五岁，三十七点五，昨晚抽搐了一下，医院说先退热再说，可是……”他停住，视线飘到门缝外的雨，像找借口。林安把药熬在小铜锅里，搅拌时节奏均匀，手掌磨着木勺的柄，发出低低的摩擦声。锅边蒸汽裹着金银花的香，上来又散开，像雾把两个陌生人拉近。

门外传来熟悉的脚步声，是隔壁的邱叔，嗓门浑厚：“小安，忙啥呢？别忘了给李嫂留两罐。”他的话像习惯的烟火，不合时宜地轻松。林安只是点点头，眼角却微微松动了一下，像一根弦被弹过。她把药从火上收了，先放在一边凉，动作里带着回避的坚硬。

男人把孩子抬得更高一些，好让林安看清脸。她侧着头，视线由眉到颊细细量着，小脸吹弹可破，有一小撮汗毛被雨水黏着在额头。林安伸出手，手掌并不颤，只是手背上的青筋跳了一下。她的食指指腹轻轻擦过布带上的字，字迹有点模糊，被汗打湿了边角。“林安。”她自己低声念出自己的名字，像确认一个陌生的座位。

男人猛地收回笑容，像被人扯了耳朵：“你……你认识？”他的声音又回到最初的碎裂。孩子在他怀里翻了一个身，露出小小的指甲，指腹白，瘦得像杏核。孩子并不哭，只把头靠在男人肩膀，呼吸小而快。林安的手缩回了，手指弯成了一个弧，却没有握住。

屋里静了下来，只有锅里还在冒着细小的泡，像别人的心跳。林安把药装进小瓶里，封好，指节轻轻捏着盖子上的线。她把那瓶递过去时，眼神已经完全沉静，她说话的速度放慢，像在兑药的人念着最后一句咒：“温度合适，晚上四小时一次，吐了就停。”每个字都像药里该有的成分，准确无误。

男人接过瓶，手有点发抖，把纸币丢在柜台上，连找都不等。临出门时，孩子微微睁开眼睛，手伸出一根小指，像找支点。那根指头无意识地搭上了林安的袖口，指甲边缘还带着一点泥。林安的手停在袖口上，半秒，整整半秒，世界像断了电。她没有抽回手，而也没有握住那小小的手。

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