雨敲着檐牙，细碎，像有人在反复掰断一根长长的竹筷。宫廊里灯油嘶喘，影子搓成条，沿着漆黑的柱身慢慢滑落。弄臣收拾着破帽，手指磨着边沿，像是在抹去某种不合时宜的光亮。

他走得慢，脚步不碰砖，只有衣袍的流苏在风里撞击，发出轻薄的声响。门口的卫士抬头，嘴里有旧烟味，眼神粗糙得像被磨光的铜。卫士瞪了一下，声音像砍柴：来干嘛？

弄臣微笑。不是那种为了讨欢心的笑，而是嘴角里藏着一把小刀的笑：“来看看老树有没有落下一只果子。你知道，王上最近不种树，只收果子。”他把帽子一掀，露出左眉下的一道白线，像被锋利的东西刮去的影子。

卫士咧嘴，冷哧一声：“别耍花样。半夜进宫，哪怕有皇命也得先讲个名。”声音短，像指令，没多余的空气。

弄臣没有回头。他把手伸进衣袖，拿出一只旧布包，像捏着一只生物，动作小心到几乎有怜惜。他在灯下摊开，灯光掠过布面，露出一撮绒白的头发，绸缎边缘缝着一枚小小的印玺，印上有一个花样，像被雨打湿的莲瓣。

王子站在廊尾，笑容沉住了。他的语气一向像斟酒，慢而有分寸：“你带的是什么东西，伶人？不该带进来的东西，别带进来。”但手指拽着衣襟，指节一节一节发白。

弄臣把头发放在掌心，轻轻抚过，好像在照看一株濒死的草。他的声音仍旧有戏，但低了：“这是你母亲的发，太子殿下。你认得，么？你小时候把它藏在枕下，说有母亲的气味，梦里就不会被饿醒。”

空气里停了一下。雨像被按住了呼吸，灯芯漏出更细的光。王子那长久训练出的表情开始碎裂，他的文字遽然变得锋利，却努力保持礼貌的边缘：“弄臣，这等话——”

弄臣不再笑。他把布包里又掏出一张纸，一张已经被水软得透明的纸。纸上有字，字迹熟悉得像家门的木纹：是王的笔迹。字句短而冷，“不要留声，孩子。”弄臣读出声来，读得沉稳，像把刀放在桌面。

卫士的手颤了一下，想抓住弄臣，想撕掉那张纸，却忘了通知是哪个声音负责下命令。王子的脸色忽明忽暗，他的腮骨紧着，像被紧箍的绳索。他走近了两步，脚步不是很重，但每一步都像把屋檐下的瓦片压塌一片。

门外的风把一个灯罩吹歪，影子在墙上沿着字的轮廓爬行。弄臣把纸揉成一团，像把一只活物扼住。“谁会把孩子埋进院子？”他不问，像抛出石子。声音没有抖，“能下手的人，手上会有另一样东西。血，或者名字。”

王子走得更近了，鼻息有点乱。他的声音变成学者在辨别火药成分的低语，慢而冷静：“你在挑拨。你想把国事变成戏。”但他的手伸过去，指尖颤抖，指甲背磨着布料发出细声。

弄臣把布包递过去，动作干净到没有影子：“你看吧。你可以替我定是不是戏。”他没有等待。王子接过那撮发，近看，发丝里有深浅不一的斑点——不是染，不是年岁的痕迹，而像被铁器划过后留下的微小伤口。

一阵惊讶像潮水撞到了堤岸：卫士退后一步，嘴里像塞了石子；长廊的灯摇了一下，似乎被这句话震得歪了轴。弄臣的眼里没有怜悯，只有一抹平静的冷笑：“有些名字，割得人都忘了怎么叫自己。”

王子的手松开，头发掉在掌心，像一只小鸟在死前还在扑动。他的声音终于折断，像断了弦的琴：“这……怎么可能？”

弄臣摊开手掌，露出一个小小的黑点，像焦了的米粒。他的眉头一动，不着痕迹地唱起一支儿歌，词里没有安慰，全是陈述：“摇篮坏了，谁把门锁上？门里有灯，灯里有灰。”

那一刻，廊下的雨像被猛然拉成了长长的帘，外面所有的声音都退了。王子呆住了。他的手慢慢合拢，像要把那撮发重新塞回时间里去，却又知道那不可能。弄臣微微一笑，像拿起一枚硬币丢进深井，硬币落下的声音，人们还有余音。

他把帽子戴上，帽沿低了些。离开时，步子像走在琴弦上，稳而干净。门在他身后合上，发出一声不大的响——像是世界里最后一盏灯被人轻轻灭掉。王子站在灯下，手里还攥着那撮发，指缝里渗出一点湿润，像是春天的泥。

灯光缩成一个小小的圆，圆里有个男人的脸，脸上写着一个字：决定。外头雨声又大了，像有人在把所有未说的话，由上往下连成线，缝进黑夜。

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