雨停了。温室里的玻璃还挂着水珠，外头的石板路亮出深褐色。灯油在铁灯笼里吐着微弱的光，把两人的影子拉得歪歪扭扭，像被人随手扯成纸片。她坐在木椅上，手里捏着一只小瓷杯，杯沿有一道发暗的细裂痕。

“这杯是你母后常用的。”来人把手套脱下，动作有点迟疑，手背的青筋像老树根。说话条理分明，像在讲病理，又像在念一篇多年未念的讲稿，“那日她泡的茶，里头掺了东西。”

她抬头。目光里没有惊惶，只有把玩玩具时常有的好奇：“掺了什么？”声音轻，夹着不合时宜的慢板，像从很远的地方捡回来的。

“慢性药。”他把一枚小小的玻璃瓶放在桌上，玻璃里半生不熟的液体在灯光里浅浅晃，像脏了的清水，“量小，又隐匿。头脑迟滞、记忆断层，像是‘痴’，像是‘傻’。”他说得干净，像在读一份验尸报告。

她的手没有抖。她把杯口凑到鼻尖，吸了一口，像检查一株生草的味道。她没有皱眉，只是把杯放下，杯沿的裂痕在光里像一条很短的船锚。

窗外的风又起，把温室里湿热的空气拨成一条条。泥土的气息扑进来，伴着旧叶子的霉味。空气里有种要把一切盖住的沉重感，却也把每句话压得更近。

“你怎么知道？”她问。语速仍慢，但眼神有了温度，像刚刚冷却的铁开始冒出红光。

来者沉了一下气，伸手从怀里掏出一张折得旧旧的纸。纸边角被翻得毛糙，上面字迹斑驳，最后还有一枚很小的钤印。他放在她膝上，手指微微颤，是白天劳累后才有的颤，学者的稳定里透出疲惫，“这是购买单，供应商的名字和批号都在。签收人——”他抬头，目光很快回避了她的脸，“签收的是你父亲名下的仓库。”

她的手指抠着杯沿，指节白了。寂静里，她听见自己的牙齿轻轻相碰的一声，像细碎的石子落进水里。那一声，把人都拉近了。

“他做过的事太多了。”门外，守门的粗壮侍卫把头探进来，声音像打磨过的铜板，低且粗，“公主，夜深了，别和这些人勾搭。”

她看他一眼，不笑。话像平常，她的语速依旧慢，但每个词都被刀切过：“勾搭是什么意思？”

侍卫愣了，两腮的青筋鼓起。他不擅言辞，生硬地挤出一句，“就是合谋，公主。”

合谋。空气像被一只手猛地攥紧。她把杯提起，指尖在裂纹上画圈，最终把那张旧纸摊平在瓷杯旁边。灯光落在钤印上，像一枚小太阳。

她的嘴角动了下，像想笑又像想咬人。然后她伸出指尖，轻轻按住那纸角，一下，又一下，指节碰到纸的声音清冷。她的眼里没有泪，但有温度在涨：不是怜悯，是决定。

“小时候，没人教我怎么藏刀。”她说，语气平静，像在告诉别人如何穿鞋，“我只会把刀放在枕下。现在我知道了该放在哪里。”

话落，屋里更静了。侍卫的肩膀缩了一下，学者咳了声，像想说什么，却又被她一句话堵住。她慢慢立起身，手里捏着那只有裂痕的杯子，杯沿在指缝间磨出一道浅浅的血。血珠滚到纸上，沿着旧字蔓延，像墨渍被吸进了干纸。

她低头看着纸上那一圈红，眼中有个小小的光亮。然后抬头，目光像冷刀从人群中穿过：“你们以为给我一个‘痴’的名字，就是把我关起来。你们错了。名字可以扣在胸前，躯壳还在。”

最后一句话从她口里出来，像放进了室内最后一根火药。温室的玻璃有一根裂纹在角落里突然扩散，像一只裂开的眼睛。她没有回头，脚步并不急，却让人听见每一步都有节拍，像钟。

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