雨像细针，打在玉窗上，起了一圈圈小声响。灯下的绣帷垂着半片潮气，缝线的影子在帷后像被拉长的手指。楼里只有三个人：绣房里的女子，门口的老仆，和进来时把帽檐拧得死紧的沈公子。

女子的手没停，绣针在布面上匀匀掠过，像在算着什么。她的嘴角没有动，但呼吸里有规律的微颤。汤勺在茶盏边碰了一下，发出一声干涩的响，像是提醒。

沈公子放下檐帽，脚步稳。他的声音是刑簿上常有的字眼：简短，带着法律的冷。他说得干净：“柳娘子，来信已到。官府有命，奏请查谨。”

柳娘子抬眼，眼里先是平静，然后一块块闭合。她的声音低，带着楼里常年不通新鲜空气的味道：“查什么？”

沈公子递过一包纸，动作像交差。纸包被雨浸了角，纸边有灰黑的烧焦印。沈公子看着那印记，像看账本上的亏损，不惊不动：“是你父亲的案子。有证据说，他……涉嫌通匪。”

老仆往前一步，粗声道：“姑娘，莫要惊动心神。这等事，吃不得草率。”

柳娘子的手指用力，绣布出现一道细细的褶。她的指甲里有针的黑渣，像是不值得提的污秽。她把纸包推过去，动作像推一本旧账，慢到不忍心堵住什么。包里是一条小小的玉珠链，线头已经磨断，珠子之间夹着一撮发丝。淡淡的香，像被时间压缩过。

她把玉链摊在掌心，指尖颤到连珠子也微微摇动。记忆像水被搅动：一个小脚丫贴在胸口，夜里有一首哼声。她的嘴角动了动，要么笑，要么哭，最后像是吞掉了两样东西。

沈公子盯着那撮发丝，眼神里第一次出现了不合本分的迟疑。他说得更慢，像在量裁纸边的距离：“信里写着，三年前长街火，遗物认领。写名的是——你府上曾有署名。”

柳娘子突然笑了，笑得像窗外的雨抽出一声长条的断音。她把玉珠往桌上一放，声音清脆：“三年，我睡过无限个有灯的夜，也醒过无数个没有星的早。你来是念旧，还是念规矩？”

沈公子挪步，手压在桌上，指甲把漆面微微压进一个小印。他的口气回到公文上的条列：“柳娘子，官不容私。若是有误，必查还你名誉。若无——”

老仆咳了一声，粗声道：“姑娘，莫要被言语烦了。这等事，体面最重要。”

柳娘子把玉珠捏起，像捏着一只还活着的小兽。她的眼睛里突然有一种放开所有算计的狠劲，声音变薄，带着街巷跌跌撞撞的口吻：“你们都说体面。可体面能把人从灰里拉回来？”

她伸手抽出桌角的裁刀，刀刃在灯光里晃得冷。所有人的话像落在钢上的灰，一点声响也没有。柳娘子把刀靠近掌心的那撮发丝，手不抖，刃尖很轻地划过，割断了发束。发丝在刀口上颤了下，露出断面，像个小小的答案。

她把断了的发尾放回纸包里，动作冷得像在把债还给时间。沈公子突然抬眼，他的嗓子像被冰塞住，终于挤出一句：“那孩子——”

柳娘子将纸包合上，指关节发白。她站起来，背靠着窗子，雨顺着窗棂下落，落在她肩上的水珠并不多，但看得人冷。她说得慢，像是一根弦被拉到最后一毫米：“那孩子不是我的。”

屋里刹那沉下去，像被水压住。老仆的手在空中僵住，沈公子的呼吸里带了裂口。柳娘子把玉珠收进袖里，声音像把一把刀放在桌上：“你们想要名字，想要证。得先告诉我，谁把孩子换走的。告诉我姓名，官印，和那晚长街上的火——否则我就把这楼每一扇窗子都拆了，让所有看过天的人知道这里曾经过什么。”

她的最后一句话像一把锤，敲在灯光下的铁器上，发出回声。窗外雨水重重落，像要把整座楼浇成空壳。沈公子的眼里有一瞬的惊慌，然后又收回去，变成法条一般的冷。

柳娘子在灯下弯腰，手指抚过那包纸的边角，像是确认了一回存在。她抬头，声音薄得像被风割碎的纸：“告诉我真相，或者别再用名字来蒙我。”

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