雨声像细碎的掌声，敲在衙门的檐牙上。灯油的味道在小隔间里盘旋，纸张被灯光压得发黄，堆成一座小山。孟斌把椅子往后靠了两寸，指关节白了一圈。他没有看表，只是听见书页被翻动的声音，像人的呼吸一样规律。

陈小李把一叠公文和一个黄牛皮信封推到桌上，手背擦了擦额角的雨水，嘴里带着北方乡音：“主官，这份儿滚得快，上头催得紧。说是要改立案，咱们这里要个交代。”话到最后，他又低了低声：“两样好处都有人要，您看着办。”

顾衡站在窗前，袖口干净，手里夹着一支毛笔。他慢条斯理，像念着古书：“孟督办，条例第三十四条已明，若证据不足，亦不可草率收案。若为公器易则伤城池。”他的话像宣纸上的字，慢慢展现，边缘清晰。

孟斌伸手把信封翻开。纸币的边角被折得柔软，墨色发暗。他的手指停在纸币上方，指甲下带着干燥的黑线。陈小李抬眼，像在等夸耀，也像怕错过赚钱的时刻。顾衡的眉毛只是微动。

孟斌随手抽出一张摺着的习题纸。孩子的笔迹很小很歪，方格里写着“九乘八等于72？”被圈了红叉。纸角被揉得发白。孟斌的手指在红叉上停了好久，像是触到一块玻璃，冷得透心。空气忽然稠了，仿佛屋里装了太多人的期待。

陈小李笑得粗：“这孩子写得这般，怪谁？要我说，咱们省点功夫，先应付了呗。您不收，下面的人都知道了，麻烦。”他说话像拍桌子，短促而直接。

顾衡收起笔，声音里带着灰尘：“收了，是解了眼前；不收，或许也会被说成不近人情。但法律不是称体重的秤。”他把句子压在嗓子里，像要把话绞干。

孟斌把习题纸和一张褐色的布片放在一起。布片像是鞋帮的残角，上面缝了一针小小的名字：阿龙。那个名字像灰土里的小虫，被针线固定。孟斌的胸口突然有了重量，沉甸甸的，不合时宜。

他想起母亲曾缝过衣，那时他还是个孩子，手里拿着一枚扣子等着换钱。记忆来了又走，落在喉咙里，硬硬的。孟斌闭了眼，呼吸重了一点。外面雨更大，檐水一簌簌落下，像有人在用指节敲打人的脊背。

陈小李扯起嗓子，语气里有迫切也有算计：“主官，这事儿说开了，咱这儿的人都图个安稳。您要个名号，谁还敢来闹事？再说，那老李也不是头一回来——”他又停了，眼睛在孟斌脸上扫过，像是把可能性清点一遍。

孟斌慢慢坐直。手把那块布更拢了一些，指尖压出一条细亮的纹。张贴榜上的光被雨刷得断断续续，映在他脸上。顾衡的声音轻得像落叶：“若按程式，必有调查。若偃旗，市井会记下一个名字。您知道的，历史不会把错写在卷末，它会找空隙，像蛇一样爬进木楔里。”

他伸手去拿印章，动作却停在半空。门外忽然有一个声音——敲门，清脆而迟疑。“是申报的，外头有人。”门外的脚步快了，湿了鞋沿，带着泥土，也带着来者的鼻息。孟斌看向那小布片，像是要从里头剥出什么答案。

他把布片折好，放回信封。嘴角微颤，声音干涩：“开门吧。”门开后，一个人影挤入门槛，脸上带着雨水和哽咽。孟斌看着他，然後把信封推到桌边，像把一枚石子送回河内。房间里只剩下雨和纸的窸窣声。他的手在印章上按下去，发出清冷的声响——像最后一课的钟声。

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