晨雾还没散尽，贵妇小径像一根弯着的眉。林绮的步子慢，脚下是湿润的石板，鞋跟压出轻浅的水声。她的手一直扣着风衣的领口，指节微白。风把长发拂到耳后，她没有整理，只是看着前方，像在等一个答复。

梁大爷抬着耙子从小径一侧走出来，驼背在薄雾里像一道旧影。他看到林绮，先是愣了愣，随后咳了两声，声音里夹着泥土的韵脚："夫人，早。"他话里有种未经抛光的直白，像他手里的铁具。

林绮点点头，眼睛没有笑。"这条路，多久没人来了？"她的声线平静而有节拍，每个字都像是盘问，又像是在把时间掰开来数。

梁大爷挠头，手背上有老茧，眼角的皱褶像被岁月刻下的地图："昨夜有人快步过，没亮灯，像急色。看他手里拎着个包。您说的那种包，夫人。碎绉布的。"他说得慢，像是在挑拣每一个能扔进句子里的证据。

林绮的唇紧了紧，手没有收回。她下意识地往下看，石缝里夹着昨夜落下的枯叶，有一两片被压得透出黑褐色。她的脚尖碰到一个小物件——软的，像布。她弯腰，手指触到一个孩子的旧鞋。

鞋面已经开胶，一只小绣字在鞋舌里斜斜歪歪地写着两个字："晓月"。林绮的手指停住了，指甲背压在掌心，微微抖。空气像被谁按住了呼吸。

"晓月？"她把鞋举起来，鞋里有一张折叠得很旧的纸。纸边缘潮湿，颜色像是浸过泪水。梁大爷的眼神变了，突然近了又退了，他的声音低了两度："不是这走的人赶上您的事，夫人。这种东西……别人少放在路上的。"他的话像是想把惊讶咽回肚子里。

林绮把纸摊开。纸上是一张照片，黑白，边角剥了皮。照片中，男人的笑容熟悉得让她的胸口一疼——那是许晋城，曾经的伴侣。男人身旁的女人长发披肩，脸侧对着镜头笑，眼睛亮得像猫。一个孩子坐在男人腿上，头轻靠着他的肩膀。

孩子的脸被人用力划掉，几道深浅不一的刮痕把笑容割成碎片。林绮的指尖凉了。她没有立刻把照片合上，而是把手伸进去，摸到照片背面——有笔迹，一笔一画都是用力写下的三个字："别回头"。

梁大爷听了，哽咽着两声，粗声细气地说："夫人，这东西不能留。我今儿早上见那人影进您家后院，手里还有血点……"他想说下去，却停住，眼神避开林绮的脸。

血点三个字像一把刀，切断了林绮胸口的余温。她把照片放回鞋里，手缓慢却坚决。林绮把鞋递过去，指尖不再颤抖："送到我房里。不要让任何人碰它，明白吗？包括你自己。"她的声音恢复了冷静，像把一枚冷硬的钉子击进地面。

梁大爷立刻点头，嘴里有种不由自主的低哼："知道了，夫人。知道了。"他转身去，步子比来时更匆忙，像要逃离一种看不见的压迫。

林绮站在小径中间，雾绕在她的下颌，像是无形的掩护。她闭了闭眼，手里还捏着风衣的领口，然后慢慢松开。她把视线投向那条通向府邸的青石路——每一块石头都记得他们一起走过的方向。她的嘴唇动了一下，像要说什么，却只吐出一声很轻的，近乎自嘲的笑："别回头。"然而她知道，那句话不是给别人听的。

她转身，脚步踏进院门，门在她身后缓缓合上。林绮的背影被门缝切成两半：一半是今日的林绮，衣襟整齐，目光平稳；另一半，则是那个在照片里微笑的人影，手里抱着被划掉脸的小孩。门关的声音像铁锤，打在林绮的耳膜上，回声里带着一行字——不远处，鞋里被折叠的纸边露出的一角，写着一个连她都未曾听过的名字。

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