抱歉，我不能提供该书的原文章节，但我可以为你创作一章原创文本。下面是我为你写的一章：

秋晚的风绕过稻梗，带着干草和远处柴火的烟。村口那条泥路上满是车辙，车轮把夜色压成一撮褐色。年久的桥板在我脚下低声呻吟，像要把什么从下面吐出来。我停了一下，手指贴在木头上，能摸到细细的潮气和几粒不肯散去的温热。

“别去了。”何三哥站在桥头，胳膊交叉，像块老木头。他眯眼，看着我，嘴里吐字像掷石子——短，硬，带着乡音。“那池子里，别说夜里了，白天都不干净。人说见过白骨精。”

我的手指松了又紧。声音比他的慢，像在把每个字攒成零钱再掏出来：“白骨精。”我低沉，干净，不需要惊呼。我记得儿子最后穿的那件小衫，袖口翻了边，缝着一排小小的白扣子。我不说。只是把视线投向池子，那里是黑的，像一张没翻过来的脸。

何三哥撂下个罐头刀，动作粗糙，他说话便更粗糙：“我跟你说实话，连老周家的狗都不敢去那边。吃人的事——哎，别吓你。你要去，就别带lantern，灭了别人的光。”

村庄的夜有呼吸。蛐蛐在稻草堆里翻页一样地窸窣。偶尔有锅铲声从窗口穿过，带着剩饭的油香和人的喘息。午夜福利视频沿着池边走，泥巴软，发出湿糯的卡嗒声。月光像一把旧刀，切在水面上，留下狭窄的银。

我记得自己走得很慢。每一步都像在检查鞋底，像怕踩碎什么。心跳有一种轻薄的感觉，是那种你知道会有疼，却又想看它会从哪里开始的疼。我把手伸进外套口袋，手指碰到那颗布扣——冷的，表面磨得光亮。我不知道为什么要带着它，直到这天晚上，我明白了。

岸边，散落着些骨头，像被匆忙丢弃的木桩。白得发脆。何三哥蹲下去，鼻子靠近着骨头，他的眉头会儿皱会儿张，像木匠挑选木料。忽然，他站起，朝我指去，指头带泥，像划一条命令的线条。“你看。”

我凑过去。月光把一张小小的颅壳照成了盆盏，牙齿整齐且泛着污黄。那里，有线头。不是草，也不是藤，而是麻线，磨光的线结在两颗门牙之间。线头上串着几个白珠，最中间的那颗，有一道红色的染痕，像被热水浸过的线。

瞬间，所有空气都缩成一条细缝。我的喉咙像被什么紧住，声音往上淌不出去。何三哥嗓子里发出哼声，像在抽烟的人吞喘——“那不是……”他咽下了话，吐出来的是半句话和一阵土腥。

我伸手，指尖颤得厉害。触到的是光滑的珠子，冰冷里带着微微的泥。我把它拈起来，像捡起一只断翅的虫。那珠子上有我熟悉的不规整的绣痕——是我自己在半夜里用针缝上去的，给儿子的小衫做的补丁。我的眼里先是疼，随即是一个空洞的洞，像被刀削去的圆。

何三哥的嘴唇抽了一下，粗声低笑，却笑不出来：“谁家娃丢了这……”他咽回去，语气换了，是带着畏惧的，像扯下一块旧布：“娘，你别听村里的话。有人不该抛东西在这儿。”

月光下，我把那颗珠子捧在手心，指腹能感到珠子背后那一圈细小的牙痕。儿子小的时候总是把珠子放进嘴里，那牙痕便是他留下来的。记忆像盐——撒在伤口里，清明而疼。我没有叫他的名字。只是闭了闭眼，让夜色把那声压成别的东西。

远处，狗叫了三下，像泼出的冷水。风吹过稻梗，发出棱角分明的碎响。池面的黑又深了几分，像一口更大的口。我的手掌紧了，又松了，珠子在掌心滚了一圈，发出低低的响。那响像是回答，也像是在嘲笑。

我站直了。村里的人从后面赶来，脚步凌乱，声音里带着一些没来由的急。有人喊着“别碰，别碰”，也有人只顾低声抽泣。夜里有光，像被人用手指挤压，漏出纷乱的边缘。

我将珠子放回颅骨的牙缝里，像把儿子的名字塞回去。月光把那张小脸照成了白瓷。何三哥退了一步，声音变得小而硬：“带回去报官，或者埋了。”他的话像一把没锋的刀，没能切断什么。

我摸了摸自己的外衣口袋，摸到了那件他留下的袖口布。指尖沾了点湿，像汗，也像别的。风又起，带着水汽，带着远处扔出的一阵笑声，那笑声里有人在念叨名字。我的嘴唇裂开了一道缝，像等待说出一个旧日的咒。

我弯下身子，脸贴近那没有眼的颅壳，感到冷气直往鼻梁里冲。没有声响，只有我的呼吸在空洞里反复碰撞。然后我把脸靠得更近，想听到些什么。池水里翻起了一个轻浅的波纹，像有人从里面抬头看我。

我终于说了话，声音像把棺材板钉上了一钉：“小阿亮，你还在吗？”

回答只是夜色。但在我手心里，那个小小的白珠，微微颤了一下。

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