天光从窗格缝里挤进来，像被筛过的茶叶，散在泥土和叶背上。林沫的手指在花盆边缘画圈，泥指甲上有干了的黑土，指尖透出温暖。她低着头，把浇水壶举过，水线细长，落在绿叶上，发出薄薄的声响——像屋子里唯一的呼吸。

她不急不躁。每浇一处，就俯身去摸一摸叶面，仿佛在确认它们还在。嘴角常常无意识一抽，像是在回应某个被忘记的笑话。厨房里茶香与湿土混在一起，甜里带着一丝生锈的铜味。

敲门声突兀。不是客气的叩门，是用脚跟在木门上扫出的低响。林沫抬头，浇水壶在她手里停了一拍，水珠在壶嘴颤了颤，掉到地上的砖缝里。

门开了，老周站在门槛上，外衣上还有菜市场的湿气，鼻子像磨碎的胡椒。说话时声音带着砂砾，句子短，像喂鸡的时候。"今儿早上几时走的？"他眼睛在花盆里转了一圈，像是在数落什么。

林沫直了背，声音小而干净，像玻璃杯碰在一起。"还没走。老周，您来干什么？"她把浇水壶放到一边，手背擦拭着湿痕，动作平稳却有缝隙。

老周没有绕弯，手伸进外套口袋，掏出一叠纸。纸的边角被揉过，有些发软。"这信是邮局送来的。他说有人托他交——"他顿了下，声音收了回去，像是怕把话说破。"你认识这个名字吗？"

他把一张黑白的照片摊到她面前。照片角落湿了一点，像是被泪水碰过，又像是被雨淋过。上面有两个人的背影，靠得近，一个比另一个高，肩膀上有被灯光切割的轮廓。林沫的胸口猛地收缩，指尖不自觉抬起，触到照片那处泛黄的折痕。

"谁寄的？"她的声音里有一丝不稳，但她把它压住，不让它跑成哭。老周耸耸肩，嘴里嚼着话："没签名。邮差说，早上两点有人来投的，没留名。你家门口的摄像头，昨儿晚上坏过一次。"

影像像被撕开的布。林沫记起夜里某个断断续续的影子，记起有人把她的名字叫得很轻，像在念经。思绪像被水冲过的土堆，松动，滑下。短句在脑子里撞击：他来了。没有声响。没有告别。像一枚被取下的钮扣，掉在地上，却在心上滚了一圈。

她把照片抬得离脸更近，闻到纸张的霉味和一股更隐晦的，像旧衣服里夹着的烟草味。角落里，一处微小的红褪了色，像干了的腮红。林沫的呼吸变得急促，眼里有湿光闪了一下，但她硬生生合上了眼，像是在把自己缝回去。

老周站在门外，脚下的影子拉长，像一把刀。他低声说："有些事，不说不算。"话落，风从门缝里钻进来，带着街道上早市的吆喝和菜叶的寒意。林沫慢慢把照片折好，放进掌心，像是握住一株将要枯萎的花。

她把它塞进最深的花盆里，手指把土拍实。泥土凉得透彻，像把一件秘密压在胸口。浇水壶在她手上又热了起来，她抬起头，看着老周，声音清冷而决绝——短句，干净，像砍掉一根刺："等一下。等他说清楚之前，别回头。"门在她身后关上，像是最后一块玻璃被敲碎。照片在土里，水滴把上面的字迹冲得晕开，显出一个词，像被刻在骨头上：回来。

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