雨一直下。公交站的灯像一只忍不住要说话的眼睛，黄得厉害。人们挤上车，鞋底带着街道的湿，车厢里瞬间有了热气和被雨打湿的毛衣味。梅把小本子夹在腿上，笔尖还沾着刚才画到一半的窗外电线——每次车过这段路，她都要画几笔，像在给自己找回某个丢了的轮廓。

“往里。”司机的声音是两个字，像扔在塑料椅上的硬币。老赵，六十来岁，嗓子里总含着尘。每次他说话，车厢里的节拍就稳了。有人应声坐好，有人把孩子往怀里拢了拢。

车厢里有个老头，带着塑料菜篮，鼻子里一直哼着没歌词的调子；有个带耳机的外卖小伙，嘴里念叨着路名像读考试题；有个抱着婴儿的女人，轻声哼歌，声音像软布。梅屏住呼吸听着这些，像是在数心跳。

门又开了，一个穿着医院病号裤的男人拖着步子上来，手腕上系着一条白色的腕带。腕带被雨水擦得发亮，字迹被揉成一团。男人的眼神空了，像没贴紧的邮票，随时会被风带走。

“站稳。”老赵伸手稳住他的肩膀，粗声里带着警觉。男人点点头，眼睑不停地跳。梅觉得自己的胸被什么东西轻敲，每一下一遍一遍。她看见那条腕带下面，露出一枚小小的金环，发出淡淡的油光。

环从男人口袋里滚落，撞到她的鞋尖。声音细小，却在车厢里炸开。她弯下腰，手指去捡。手指碰到金属的瞬间，像被人从背后戳了一下：环背面刻着两个字——“等我”。

“喂，这是谁的？”老赵伸长了脖子，眼里有旧事的重量。外卖小伙甩下一句：“赶时间！”声音像石头。老头凑过来，用那种习惯将一切归入故事的语气说：“这年头，谁没个等字呢。”

梅的手指在环上停住了。记忆像潮水从某个不能打开的口子涌出：医院走廊的白灯，消毒水的味道，男人背影送到门口，转身时嘴里念的那句“我很快就回来”。她把那句说成了耳中语，像变声的旧唱片。

她想把环还给男人，却发现他把脸埋进双手，肩膀在抖。婴儿的哭声像被拉长的弦，老头的手指在发颤地敲着菜篮的边。整个车厢像慢慢收缩的房间，空气被揉成褶子，压在每个人的胸上。

梅的手松了。环从指尖滑出去，碰着地板，滚向车门。门一开，街上的雨水像刀片，顺着门槛冲进来。环被一阵风推着，跳过一滩暗水，掉进路边的沟里。金光在水面上颤了一下，然后被黑暗吞没。

她僵住，听到自己的呼吸像沉船的舱门一样挤在一起。老赵咒了一句，伸手去按下门的关键，动作粗暴。男人突然抬起头，眼里像有东西要搬出来——是名字，是过去，是他一直拿不稳的那一句承诺。

“等我。”他哽咽着说，声音很小，但车厢像被针扎了一下，有一刹那静得连雨声都在偷看。梅站起来，脚下湿，衣角被雨水打湿，笔记本页角卷起来。她一步没走，像被某个不可见的橡皮圈住。

车门在她身后关上，玻璃上映出她的影子：一只缩着的手，和一条消失的金环。老赵把车开了起来，车灯切开夜，雨在两边撕出白色条纹。梅留在原地，手里空空，耳里却还残留那句“等我”。像一枚掉进沟里的东西，撞在心底，发出嘶嘶的声音。

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