雨在门外细碎地敲着铁门的缝。林可把伞顶着门板，水滴顺着骨节往下滑，她的手指掌心冰凉。门开了，陆寒站在门内，背后的灯光把他的侧脸拉细成一条阴影。

他没有问为什么回来。只是看着她，像一把核对过多次的账簿。眼神里有低温的耐心，像冬日里的人在等水烧开。林可把伞一收，动作有点机械，像是把一个旧习惯摆回架子。

屋里烧着一壶水，蒸汽把窗玻璃糊成一层雾。厨房的瓷砖上有几处微黄的印记，像被日子踩过留下的脚印。陆寒绕过桌子，用袖子擦了擦手指的水渍，却不碰她的手。

“你来做什么？”他的语句短而干，像切菜刀下的断面。没有亲昵，也没有指责，只有问题。一只烟未点，夹在他牙角，像一根还没燃尽的记号。

林可沉着声音，却没说过去的那些复杂词。她把一个纸袋放在桌上，袋口被折得不整齐，里面的轮廓硬邦邦的。“我要把东西还给你。”她说。

他挑了挑眼。手伸去，停在袋口上方，像是在权衡怎么开口更不伤人。最后是轻轻一撕，纸袋裂得不响。纸张摩擦的声音，在这间小小的厨房里格外清楚。

袋里露出的是一只小小的蓝色袜子，袜子的边缘磨毛，指尖处有一处被烫过的浅色痕迹。林可的呼吸一滞，像一扇旧门被猛推，一下子卡住。陆寒看见她愣住，嘴角没有动。

“他掉了。”陆寒说，声音像是在念一件平常事。桌上的钟走了两下，水壶咝咝一声，像笑又像哭。林可伸手，指尖还未触到袜子，就停在半空里。

“谁？”她的声音收缩，像被冷水抽回。她努力让唇平静下来，像是在逼自己把破碎拼回原位。

陆寒把袜子推进她的手心，手指的骨节紧绷，“我儿子。”

这句话像一颗小石子，扔进了已经裂开的湖。林可的视线在房间里搜寻证据：照片、玩具、邻居家窗台晾着的孩子衣服都变得像忏悔的证人。她的脑子一片空白，只剩下袜子上那道浅浅的血色痕迹，像是某个夜晚留下的暗号。

“你……”话卡在喉咙，像伸手抓住的空气。她以为应该被愤怒填满，可愤怒被湿润的空气冲淡了。记忆像被冷水浸过的布，褪了色。

陆寒退了一步，背靠着门框，指关节上有旧茧，呼吸像机器的短促声。他看她的眼神变了，少了执着，多了几分无法言说的疲惫。“不是所有事都能回到从前，林可。不是所有人都能留在你要的地方。”

林可想起五年前的那个夜晚，想起她把未来装进了一个承诺里，然后丢给了时间。她舌头一甜，像吞了苦药。她放下袜子，手指还在发颤，“那他叫什么名字？”

陆寒像是在算账，慢慢说出一个名字，没有热度，没有音节的起伏，像是在读一串号码：“陆小寒。”

空气一下子凝固。林可的心里被什么东西轻轻撞了一下，像是被人从胸口抽出一枚小石子，那里空了。脚底的一块地方凉得明显。

窗外有汽车驶过，溅起路边的水花。林可抬眼，看到路灯在玻璃上拉出一道长长的黄线。她忽然笑了，声音里带着笑却没有暖意，“你给他起了我的名字。”

陆寒没有立即回答。他的手指松开门框，指尖触碰到门的旧漆，抠出一道浅浅的裂痕。那裂痕像是他们之间未言的决定，被磨成了形。

“我不记得你来要什么了。”林可把纸袋卷成一团，像在掐掉最后一丝希望。她转身要走，鞋跟敲打地板的声音清脆，像判决。

门开时，雨正好停了。她的肩上落着几颗未融的雨珠，像被时间放慢的砂砾。陆寒在门口站了一会儿，终于轻声说：“林可，可不可以——”

她停住脚步，回头。夜色把他脸上的线条模糊成一个决定之前的轮廓。林可看见他的眼里有光，但那光像断了电的灯泡，一闪又灭。

“可不可以什么？”她问。

陆寒把视线收回，像把一个问题放回抽屉里。他合上门，声音从门缝里挤出：“别回头。”

门关上，声音像最后一个字被钉进了木头。林可站在门外，雨后的空气和她的心一样冷，她抬头看那盏仍在闪烁的路灯，心里有一个字被压住，怎么也发不出声来。

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