暮色慢慢爬上院墙，檐下的灯盏像是被风吹醒，微微颤着。素衣站在花案旁，指尖绕着杯沿转，茶汤在瓷里映出她紧绷的眉眼。院中只有她和沈夫人——一位坐在太师椅上的女人，像老树，静得能听见年岁的年轮在转动。

沈夫人的手里有一页纸，薄得像是从风里撕来的。她没有起身，声音却硬得像砍刀落木：“你把那信交出来。”

素衣的手一顿。她知道那信藏在衣襟里，像藏着一根针——疼，但也必需。她的声音低，像是把胆子从嗓子里掏出来放到桌上——“夫人，信是家事，不该让外人知——”

沈夫人扬了扬手，纸张在空中落定，像一只安静的鸟。她的语言不多，句句都像有骨：“外人？今日在座的，都是这院里的人。”她把信摊开，指节靠在上面，缝了一个字又一个字，缓慢而冷静。

纸上的字并不长，几行铅笔字，歪歪扭扭。素衣的心像被针缝着，一下又一下。她看见沈夫人眼底的光变了，那光去得很干脆，像有人把窗扇合上。沈夫人念起来，无喜无悲，声音平得令人发寒：“‘容雏，卖于常老张，年九，左耳有月痕。’”

这一句像是把铁锤砸在她胸口。素衣的手指抠破了指尖的茧，她不记得自己何时让指肚开始疼。她的呼吸变短，屋里的香烟也似乎跟着断了气。沈夫人把那张信折了又折，像是在把什么收拢回去。

“你知道常老张的摊位吗？”沈夫人抬眼，那一抬并不寻常，不带怜惜，只有审判。她每个字都很干净，像清晨的刀切过菜叶：“你若是卖来的孩子，姓如何？”

素衣想笑一声，笑里全是涩味。她声音像把水倒在青石上，缓慢而小心：“我随夫姓，夫人，这姓是给我现今的。”

沈夫人合上了手里的纸，伸指按到素衣的无名指上，一点一点，力道恰到好处。她看着那只手，像看一块玉，又像看一只破瓷碗。院里风把残香吹得更冷，柳影在地上拉长，像两个人的影子互相试探。沈夫人突然笑了，笑里没有温度：“来路可以换，名也可以换。只要你能长在我家灶下，我便叫你沈家的人。但若不能……”她停了。

她的停不是给素衣喘息，而是把一条河放干。那空白里，素衣听见自己的心像沉入井底。沈夫人把一枚小小的木牌放在她掌心，木牌上刻着一个字——‘试’。木材温，指缝里有凉。沈夫人起身，衣袖摩过椅背，声音缓而绝：“三个月。若肚里有我沈家的明日，你就留。若没有，院门就为你而开。”

素衣抬眼，眼里突然有了雨。她想把那枚木牌吞进肚里，想把将来埋在胸里不让它呼吸。外面有人轻步跑过，脚步在石板上敲出三个脆响，像是倒计时。沈夫人回到椅上，灯光在她侧脸投下一条长影，影子像刀。

素衣的唇干得声音都贴着纸：“夫人，我……”

沈夫人摇了摇头，像是在否决整个世代：“名字，我会给。日子，你自己去守。”她合上扇子，扇面碰上鼻梁，带出一股凉。院里再次安静，只剩那枚木牌在素衣手心，像一张通往未知的票。

灯光死了一半，风把门缝撩开，吹进来的不是夜色，而是一句命题，沉重，清脆：“三个月，不是你生的，就是你走人。”素衣的指尖终于松了，木牌轻轻在掌心一颤，发出一声极细的响，像小石子坠入深水，圈圈荡开，打在每个人的脸上。

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