雨停了。窗外的瓦片还在滴水，像被剥掉的时间一点一点落下。苏晚站在老楼下，手里的钥匙凉得发颤。楼道里是湿木头的味道，和一种旧日被放忘的香精味。她把伞收起，包带勒出一圈红印。

曹伯在门口等着，啤酒肚下挂着一件开了缝的棉袄，声音像磨刀："早就有人跟我说，你会来。行李少，不像要搬。"他说话不等人答腔，像是把事实一口吞下又往外吐，干脆。

苏晚笑了笑，那笑没有声音。她用钥匙一转，门开得有点吃力，铰链里带着铁锈的疼。屋里比外面更暗，日光顺着窗台的裂缝伸进来，灰尘像小气球在光里颤。她把手放在衣柜上，指尖摸到一圈老黄的汗印，像被按住的呼吸。

房间摆设几乎没动。旧书摞在床头，封面卷边；茶杯倒着，杯壁上有茶垢画出的地图。她走到窗边，窗外一株枯榆的细枝划过视线，好像有人在门外轻轻敲了玻璃。苏晚的手伸进被褥，扣子后面有个小口袋，里面塞着一枚旧铜币和一叠信。

信被细绳绑着，纸角已经发软。她没有先拆开，先把指甲沿着绳子滑过去，动作像在拆一声老歌。曹伯在厨房把杯子碰在水槽上，发出短促的声响。他的声音从远处过来，带着粗糙的笑："要不要我帮你搬？这种事，弄着难受。"他停了停，好像等待怜悯。

苏晚说："不用。"话很短，像一把小刀。她坐回床边，扯开第一封信，字迹是斜的，笔锋有力，每一笔都像在把时间压平。信的开头是常见的几句寒暄，读到第三行时，她的胸口突然有种被冷水浇过的错愕——那一句话像一根针，撞进了骨头："晚，我把孩子起名叫你的名字。"

床板下面掉出一张照片，纸色发白。照片里是一个小孩蜷在毯子里，睡得像要连着世界一起睡去。孩子的眼睛没有睁开，但你能看出来那是笑的弧度。背面有一个日期，和一个短短的注脚：沈辞，2018年秋。苏晚的手指僵住，照片在掌心翻了个身，像是把光给吞了。

空气突然瘦了。曹伯在厨房里摔铲子，声音尖利地回到房间："那东西我早就见过，他丢过来过几回。你别做样子了。"他的话里没有怜悯，只有干巴巴的事实。苏晚把照片又塞回信封，手指按着那张冷软的面，像怕惊动什么祭坛上的灰。

她的手机在床头的书堆里震动。屏幕上是一个未接来电记录，名字是沈辞。她按下阅读，留言里是他的声音，整齐有序，像上课前的提示："晚，我来不了。你别在门口等了。"声音里没有愧疚，只剩下分寸分明的解脱。句子像一扇门，轻轻关上又用力一推，留下一条凉薄的风缝。

苏晚把信和照片放回原位，手指在缝隙里摸着旧布，摸到一个小圈。那里有一枚戒指印，死死按进木头的岁月里。她站起来，窗外又开始下起了小雨。雨点落在窗台上，节奏慢而坚定，像有人在数着别人的日子。她把门反锁，钥匙在锁芯里旋了又旋，最终停住。然后她用指关节敲了三下木门，像是在敲自己胸口的回音。门内静，门外也是静。她把信收好，走到窗边，对着那张照片低声说了一句没有名字的告别，声音微得让墙都听不见。

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