炕上的炭火一节一节低吱着，窗外的雪像银粉一样贴到屋檐，风从门缝里抽过一阵带着针刺。李振把湿靴一放，屋里瞬间有了一种被压住的声音：烟锅里捻香的轻响，豆臼落下一次又一次。老吴阿娘的手没停，只是锥子似的目光翻了翻，像在量一个人是不是合格的样子。

“你回来了。”阿娘放下木铲，声音像磕着的煤渣。她的口齿粗糙，话里带着村里的咸味："书房里那圈子人哪能指望？”李振站在门框里，衣领上还挂着雪水，手拢着衣角，话到了嘴边又咽回去。他的声音平而慢，像把话拆成小块再递出去："我来，是要处理我父亲的些事。还有——"他停了，指尖绷紧，像在按住一根被拔出的针。

院里来的人脚步重，像打节拍。二毛跨进门，肩上扛着一卷纸，口气简短："厂里那边催活儿，长日子不在，活儿是实在。你留在这会儿，能顶用不？"他说话急，词又少，口音里的硬适合生铁。二毛的眼里染着城里的灰色，手背上有昨夜没褪的冻裂。

阿娘撇了他一眼，语气里有磨出来的利："别跟我说厂里那套。你们这些年外边风景看多了，人心也瘪了。李振，你到底问不问那件事？"她说“那件事”像不愿说出名字，手在桌沿上用力，一圈一圈磨出一道光。

李振走到木箱边，指关节敲了敲箱盖，声音沉得像冰。阿娘没起身，她嘴角抽了一下，像是在绞着一种难听的笑："箱底还在，别以为我把东西扔了。"她用指甲把箱扣挑开，灰尘被拨起，像微小的历史往他脸上扑来。

木箱里是旧衣，缝线处松开一撮白毛，一只小布鞋躺在最上头，鞋面硬得像被风晒过，鞋舌里塞着一张折得多次的纸。李振的手颤了一下，没去碰鞋，先把那张纸抽出来。阿娘在一旁咳了一声，像是把嗓门从往日的硬壳里硬拉出来，她的声音突然细了些："那东西你别多看，尘是尘，心别乱了。"二毛把手掌背在裤子缝里，眼神往外瞟，像想逃。

李振把纸摊开。上面是孩子般歪歪扭扭的笔迹，墨迹被雨水晕开成褐色的花。三个字孤零零地排列：别回来了。纸的一角烧焦，像有人试图把记忆燎去。屋里安静成一张拉紧的弦，阿娘的手指点了点桌面，指甲把漆都挑起一个小口子，血丝冒出。

刹那，李振的脸色塌了。他没有喊，只是把纸折好，塞进衣襟，那动作像把某个东西钉死在胸口。二毛冲到门口，一脚踹开门，声音劈了出去，像敲碎了房檐下的冰。李振拾起那只小布鞋，鞋底的一侧被火烤过，边上却又有雪的纹路，像两种章节互相扯着。

他走出院子，雪在脚下吱嘎。院外，小路对着河，河面薄了层冰，岸边有一排小小的鞋印，最后几步停在冰上，像被一阵风推停了。李振的心猛地一紧，像被手掌猛摁住。他弯下腰，把小鞋放在那最后一印边上，鞋口朝着黑水，像是要往下掉。风刮过，带起岸边的碎纸屑，纸屑在空中翻着，露出一点点被烧过的黑。他听见自己的呼吸，粗重、短促，像要把那三个字吞下去。

雪停了一瞬，世界像被一只手按住，然后又放开。他立在那里，手指沾着冰冷，纸在衣襟里贴着他胸口跳。他没有回头，但门里的阿娘在门框后把头探了出来，眼角有光，像是快要醒的煤火。李振的嘴闭着，像存着一个必须说却又不能说的名字；他把小鞋揣进怀里，像把孩子的重量揣在身体里，然后慢慢转身，沿着那停在冰上的足迹走去，脚步很轻，很定，像在和过去算账。

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