室内只剩下黄昏的光，透过高窗斜在木地板上，像一条条被拉长的琴弦。地板上有旧胶带的残痕，镜子边缘贴着习练记录——粉笔字迹被手汗模糊，像没说完的话。

萧清站在中间，脚背敛得紧紧的，手臂像被预先绷好的弦。她的呼吸有节奏，数着八拍，眼睛一直盯着镜中的顾晨。顾晨靠在镜子侧，胳膊交叉，一只脚尖慵懒地划在地上，眉毛不动。

“手要放松，”他说，声音不急不缓，像把一把尺子摆在她面前。“不是僵硬，也不是松垮。掌心，要有回应。”

萧清照做。她把手抬起来，掌心像一面小碗，微微颤抖。她想像着掌心里有一只小鸟，轻轻落下又立刻起飞。顾晨移步过来，指尖碰到她的腕骨，动作细到几乎没有声音。

“你的肘关节往里塌。”他用拇指沿着她的骨节推了两下，语气一向干净利落，“像这样。不要用力去装出姿势，‘成为’它。”

萧清低声喘气，词不达意地回应：“像成……像成什么？”话里的紧张像针，轻轻扎过。

顾晨笑了，笑里带着一丝枯涩。“像手心里在跳舞。掌心芭蕾。”他说完，手指停在她掌心上，那一刻光线落在两只手的缝隙，尘埃像小小的演员，静静飘着。

他的手比她想象里更温暖，也更粗糙。她能看见掌纹，一条白色的细线顺着拇指根部斜过，像一道旧伤。她的视线被那道白线抓住，胸口突然一紧。

“这是——”萧清低声问。

顾晨没有直接回答。他的视线在她脸上停留了长时间，像是在把她的动作记进骨头里。“你记住那种轻。不是控制，是引导。不要忘了你的手指末端。”他的话短而确切，像下命令，但没有怒气。

她按他的节奏再做一次，掌心微动，仿佛真的在表演一段小小的独舞。顾晨的手又来，轻轻托起她的腕。掌心的接触延长了，比必要的时间多出两秒，像是要把什么东西压进对方肌肤。

然后他放手，很快，却留下了一个温度。萧清垂下眼，发现自己的掌心上有一条细小的刮痕，鲜红低调地渗着。她没有记得哪里碰到了，只有那条线，像被日光里的一根针刺过。

“糟了。”她的声音小得像要被吸走。

顾晨看见了，抽出手巾来，动作干净利落。他按在她掌心，力度刚刚好，像按住一颗容易乱跳的心。“疼吗？”他问，语气忽然软了。

萧清摇头，话语里是倔强又有点羞：“不疼。”

他擦拭时手指碰到那道白色的旧疤。顾晨的指尖停了一下，像在按一个记忆的发条。镜子外的走廊里传来清洁工沉重的脚步声，回音被窗框鳞次栉比地放大。

“你知道我为什么教你这个动作吗？”他把手巾折好，动作不多，但每一步都像铆在某个点上。

萧清抬头，眼里有光也有问题，“为什么？”

顾晨看着她，目光里有一瞬的惆怅，像木地板上一块被磨薄的地方。“因为有些东西，够不到的地方，是要用掌心去记住的。”他说完，把手巾递还给她，语尾平静，但像刀口。

她伸手接过，指尖碰到他的掌心，仍留着那道旧疤的余温。外面街灯亮起，光柱穿过窗帘缝，像被拉紧的琴弦，又突然断了。

顾晨转身去关灯，动作干净利落。他的背影在昏暗里拉长。门打开的声音里夹着一张纸滑落到地板上的细响——是半页剪下来的讲义，角被磨得透明，上面写着一行字：老师去调任，下周一离开。

萧清弯腰捡起纸，字像突然变得沉重。顾晨停在门口，听见她读出了那行字，身体没有转过来，只有肩膀在灯下轻微地颤了一下。

“你不会走。”萧清的声音忽然像被扯高，里面有怨有求。

门外是冷的。顾晨沉默，随后他没有说话，只是在黑暗里放慢了脚步，然后一次次用脚尖敲打地板，敲成了一个节拍。最后，他把手探回室内，在她掌心上放了一个东西——一枚小小的塑料徽章，背面有一行印刷得极淡的字：留下位置。

荧光在徽章上微微跳动，像呼吸。萧清低头看着，心口被一根细针扎中，疼得清晰。她抬头，却只见顾晨背影消失在门缝外，门轻轻关上，留下一间屋子和一只仍在颤动的掌心。

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