风把城头的灯笼吹得低了角，光在青石上拖出一条条瘦长的影子。李更拢了拢肩膀，手里那根旧木梆子带着漆皮的温度，敲了三下。梆声薄而干，像是在墙上一点一点剥落夜的皮。

“又是这个点？”站在巡道小门口的书生撑着油纸伞，伞檐上滴着水，话说得慢，像是从书页里掰出的一页字来，“大爷，今夜风大，路远，未免有些不便。”

李更的眼睛没看他，手臂弯得像弓。声音短，带泥土味：“不便就早点回。打更的，就是要在不便里守着。”他说完，梆又敲了两下，像是把话钉进了空气。

他们转过弯，巷口的一盏残灯下，几个人影围着。有人跪着，有人在指着地。李更蹲下，指尖碰到的不是血，却凉得像泉水——那是小小的红布条，边上染了灰黑的土。

书生凑近，眯着眼，声音里突然有了学问以外的弯道：“这是——童巾？”他伸手想摸，手指却僵住了，像遭了电。

李更抬起布条，布上有几道熟悉的缝线，线头被磨得发亮。灯下，他的嘴唇动了。不是哭，也不是笑。只是把布条按到胸口，那里有一块旧疤，像一只沉默的手掌。风把布条的一角掀起，露出夹在布里的纸。

纸上，只写了三字。笔迹很小，很窄，像被什么压过，墨也没成行：“别回。”

书生读着，语气像被抽去一截：“这——应当是告诫之语？或是——”他的话卡住了。李更抬头，眼里有光，但那光更像是靠近了的灯火之外的寒。

“谁的？”有人低声问。

李更把布条又看了一遍，指关节发白。他说：“我女儿的。”语气简单，像石头落地。周围的人像被看见了什么不得体的东西，纷纷退后几步，影子在石板上分裂。

书生的声音里忽然有了慌乱，像是用力翻书页：“怎会——夜市人多，路上——应有差错。或许被人误取，或许——”他试图用理性接住飘来的恐怖，可言辞越长，手摇得越厉害。

李更把布卷起来，手背有些颤，但他没有掉泪，也没有喊人。他站起身，双脚在石板上磨出沉稳的声音，一步一步往街口走。灯光在他背后慢慢拉长，像有人用指甲划过。

他没有回头。风带来了更远处孩子的笑声，断断续续，像是在别人家的窗棂里跳来跳去。李更的影子和那声笑都被拉进了一个黑洞里，街角的猫抬起头，瞳孔里映出一条红布。

当他掀开那扇低矮的木门时，里面是一片黑。桌上的碗还温着，筷子斜放，一只小鞋子在炕边，鞋口里塞着草叶。草叶里，有一根细小的白发。灯在门沿上滴了最后一滴油，像是一个倒数。

李更把布条紧了又紧，像是在把自己的心收回。门外，城更的梆声又响了一遍，节拍和他心跳贴得很近。风停了，连猫也不叫。

他把那纸条折起来，塞进怀里，指节发出微弱的光。他转身的那一刻，背影定格在门框上，像一堵会呼吸的墙。书生在门外扯着嗓子：“大爷，报衙——”

李更没有答话。他把门一合，合得很慢，那声音像是把所有扩散的夜给收回，只剩下一缕红布，被门缝压在外面，随即被风吹进了下水道，带着别样的响声，一声沉得像是某种宣判。

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