窗外的路灯把雨丝拉成一条条生硬的线，从玻璃上滑到地面。厨房台灯的黄色光圈里，药瓶静静地躺在瓷杯旁，标签上的字印得工整：安眠药。我的手指在瓶口绕了三圈，指节发白。指尖碰到的是冷硬的塑料和一张折叠的纸条。

我没有立即打开纸条，先数药。两片——这是说明书上的剂量。我把瓶子倒出一枚一枚推在桌沿，声音细碎。第一片，第二片。停住。桌面上只摆着一片。心一下子像被手攥住，松不开。

纸条塞在瓶底，边角沾着干掉的水渍，像是被匆忙塞进来的。展开，它就是那几个歪歪扭扭的字：爸爸，不要睡。笔画里有停顿，有急促，有一个孩子用力过头的结尾。我把字摁平，像想把空气里的重量抚平。

敲门声从楼道传来，不大，却把人心敲得更响。是邻居，李强，声音带着酒气，口音粗糙：“王子，厨房点灯了吗？听着像蹦迪。”他笑，笑在门外的风里。我开了门，门缝里是昏黄的楼道灯，他靠着门框，手里还拎着一个塑料袋，里面露出半截泡面碗的边。

“怎么一个人擦盲鸡？”他把话说得比必要的还多，像在填补自己的不安。我把纸条夹在指间，尽量让指尖看起来不颤。李强的眼神是直接的，粗糙的同情，他没有学会把好话包成好听的样子，“别逗乐了，夜长人心慌。”

他说话像敲板凳，一顿一顿。我回答短，冷。短句是为了节省情绪的消耗。我把剩下的那片药按在掌心，温度跟着空气低了下去。楼下的小说机声透上来，节目的主持人笑得很亮，和厨房里的每个小物件都不在一个频道上。

电话震动，是林瑶。她的声音一如既往地准：低而平，发音清晰，每个字之间有呼吸到位的距离，“在家吗？”她不问为什么，而是先确认在不在。这是她的方式——把事实先固定，再动情绪，我熟悉也讨厌。

我把纸条放在按键上，她的笑声从另一端收敛，“你拿了什么？”一句话没有情绪的泄露，像医生查阅报告。“是谁的？”我没有回答。灯光下，纸上的字像一张脸，孩子的笔迹又小又歪，像想缩回去。雨在窗外敲出新的节拍。

林瑶沉默了两秒，然后声音薄得像刀刃，“她昨晚没醒来。”这句话落下，屋里所有的物件都重新排列。楼道里，李强咳了声，像是给自己呼吸做个注脚。我能感觉到脖子后面有一根弦绷断的声音，但声音不传出来。

我想把药吞下去。想把那片药塞进嘴里，用苦味阻止记忆上来。手指靠近唇，指尖碰到药的棱角，药片像一片小小的月份票，能换来什么？林瑶的下一句话更冷：“你打算把午夜福利视频都带走吗？”每个字都是检查清单上的标注，干脆而赤裸。

李强在门外发出不耐烦的咕哝声，楼梯口的灯忽明忽暗。窗外的雨声像是要把楼压扁。我的舌尖上是药粉无力的苦，纸条在桌上显得太小。最后我没有吞下去。手指松开，药掉回掌心，滚到桌沿，掉进杯底，发出轻微的金属撞击声。

那声音像一个宣判。林瑶在电话那头吸了一口气，“把门开，我在楼下。”她的语气没有温度，只有命令。空气里有一个东西塌了，留下一块空地，冷得能看见边缘。我站了起来，脚步慢，像是在听雨做最后一次检查。门开了，楼道里有她的影子，轮廓干净得像一把刀。

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