雨沿着屋檐滴落，像被拉长的呼吸。婉燕站在门槛外，裙角湿了一圈墨色的水渍。她的手指在袖口里磨着一根旧丝带，指甲边缘带着细小的茧。没有人迎出来，只有院中那盏纸灯在风里轻颤，发出褪色的黄光。

他来得不急不慢，撑着伞，伞骨上积了几颗雨珠。翁止痒的步子很轻，像在翻一本旧账。他脱伞的动作干净利落，手指有余温，却不够温暖。没有笑意，也没有责备。伞尖滴下的水珠落在踏步上，啪啪几声，像在计数。

婉燕第一句话很短，是把原来准备好的怒气剥开一寸：“你可在这儿，藏了多少年？”

翁止痒没有接火。他收拾伞，把它倚在墙角，声音像翻书页：“我在这儿，等过日子的人。”他抬眼看她，目光像一把尺子，先是量了她的年轮，再是量了她的沉默。

屋内弥着陈旧的药草味和纸墨味。窗外雨声模糊成一层背景，屋里每一件东西都像按了记忆的印章——抻得发亮的木桌，墙上钉着的旧年照片，角落里竹制衣架上那件她留下的薄绸。翁止痒把她领到桌前，手中有一个小木匣，表面磨得光滑，像被人常常抚摸。

婉燕的手指在过匣子的边缘时停了一下。她认得那个匣子，它不是贵重，只是旧日里装满信件的小物。她的指尖开始发抖，声音从喉里挤出来：“你还留着这些？”

翁止痒放下匣子，动也不动。屋里的空气仿佛被拉长，短句变得锐利。他的声音很平，像是在陈述一个结论：“我没有烧它们。有人说烧掉就解脱，可是纸会吱呀作响，像人哭的样子。于是我没烧。”

婉燕像要笑，笑却被嗓子里卡住。她开匣子的手快，像抢回某样东西。木盖一掀，纸尘飘起，细小的灰粒在灯光下跳动。匣内有一只小小的布鞋，被包在泛黄的布里，布里还压着一张褐色的纸条。她伸手，指节泛白。

那一瞬，屋子里只剩指尖摩挲布料的声音。婉燕把布拂开，看到鞋面上的一针一线，已经松软。纸条被折叠成很小，字迹笔直，是男人特有的工整：“第十七天，他睡着了。”

这句话像冰针扎进胸口。婉燕的身体突然往后一靠，背贴在墙上，响起一声沉闷。她的视线模糊，眼里不是泪，而是被压住的记忆。屋外雨停了，屋檐的水线还在滴，但她听不见。翁止痒的手在匣子边颤了一下，平日里无波的声音里有了碎裂：“我替他守了那夜。我不懂安慰，只懂守。”

婉燕转过脸，声音短而干：“你说得好像你没走过。你在我最需要你的那年，住的是另一个屋檐。”

他说话换了腔调，仍旧压着，但字字敲在桌面上：“我走过。只是走回来的脚步里，有你离开的影子。”他停顿，像把一个词在舌尖上砍掉：“我给他取名，叫止痒。”

婉燕的手颤得更厉害，把那只小鞋贴到耳边，像能听见什么。纸条上的字在她眼中跳动。她知道那是一个名字，也是一个判决。屋里忽然寂静到可以听到心跳的回声，连风也不敢动。婉燕低低说了一句，像是在交代，也像是在下命令：“那孩子，有我一点儿吗？”

翁止痒抬头，眼里有尘埃也有火光，他的声音变得极近，像把一把刀翻了面：“他有你的名字里剩下的所有静默。”他站起身，匣子被他放回桌上，木盖合上的声音清脆而决定。门在他们身后半开着，外面是湿润的新晴和一条空了的巷子。婉燕抓着小鞋，听到自己的手在颤抖，她闭上眼，像是要把那句话吞下去。再睁开时，她的瞳孔里有个影子——那是一个在夜里哭着叫“妈妈”的小东西，声音薄得像裂纸。

她把鞋按在胸口，指尖攥得生疼。屋里灯光低了，影子拉长，像要把两个人的过往拉成一条永远回不了的线。婉燕低声念出匣子里最后一行字，声音冷得像裁断：“止痒。”

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