太阳像个老旧的灯泡挂在天上，热得发脆。车停在村口，尘土从车轮下蹦出来，钻进鞋子里。我的手里拽着一个塑料袋，里面装着母亲叮嘱的药和几块发霉的枣。我站了一会儿，听到远处有水井甩链子的声音，铁链与井沿碰撞，发出单调的咯哒。

大爷第一个迎上来，背脊弯得像篱笆。他不客气地一把抓住我的肩膀，掌心的茧在我腋下摩擦出热味。“回来了。”他吐字像磨刀，短促又带泥土味。声音里没有欢喜，像是把沉重的事交给我保管。

院子里母亲站在灶边，手上的铲子一顿一顿。锅里的油被热得嗞嗞直响，热浪把她脸上的纹路拉长。她看到我时先是愣了，眼底湿了一瞬，随即把情绪藏回袖口，像是把破布扎紧。她说话温吞，句子拉得长，“路上……慢点走，天热，别累着。”

我把塑料袋往桌上一摔，纸屑飘了起来。孩子们在院子一角追蜻蜓，鞋子在干土上踢出灰圈。空气里有汗与熟玉米的味道，和我记忆里相同，但又少了什么。少了开学前的喧哗，多了几分沉默。

屋里旧木门后面，传来嘎吱声。我伸手推门，木板反抗了两下，像是不愿意被唤醒。屋子里暗，只有窗缝斜进一条热光，像刀片切在地板上。地上有一圈圈的粉，像是小手印被时间压成灰。

那是姨丈的房间。姨丈生前喜欢把东西摆整齐，连烟盒都要按颜色排列。他死后没人进来收拾，衣服折成矩形静静塌着。我在床底沿指关节摸到一点木头突起，抬手拉开，一只小木箱滑出来，箱盖被汗水磨成哑光。

我拎起箱子，指尖被边角刮出白色。盖子一掀，木屑味和一股硝烟似的陈旧气味一起上来。里面有一排小物件，像是牙齿。真正的，白得不自然，按着日期排整齐，旁边插着一张纸条，纸条上字细长，像是用刀刻进去的字：1999.7.15——小军。

我看着那纸条，手停住，心脏像被轻轻敲了一下。小军，是我小时候在村里混一起的孩子，十年前就随家去了城里，后来没消息了。姨丈的字迹我认识，拐弯处还有他嚼烟的不平整。空气被抽空，连外头孩子的笑声都像被滤去高音。

我把其中一颗牙齿拿出来，放在指腹摩挲，白色有点发光，像是被洗干净了。牙面下有细小裂纹，像年轮。大爷的声音从门口传来，他的手撑着门框，影子把他脸的一半压在黑里：“那是给他留的……”

他没把话说完。夏风从窗缝钻进来，把纸条的边角掀起来，露出下面一行密密的字：1999.9.02——无名。我的手指在牙上按住，汗顺缝流进甲缝。院里突然安静得像被按了开关，只有井边的铁链又一次咯哒。

我想起小时候晚上听来的故事，想起那些被大人们用笑声覆盖的名字。大爷转过身，背更弯了，嘴边像是叼着什么，他的声音忽然变得极其平静：“你走的时候带走的东西，得有人放回去。”

我没有回答。箱子里还剩几颗牙，排列得像日历，像等待着翻页的日子。我把那颗牙小心地放回原位，盖上箱盖，手心贴着木头的温度。外头太阳慢慢移到屋脊，影子像刀子拉长，院子里的每条缝隙都变得清楚。

大爷在门口默不作声地笑了一下，笑声里带了尘土和旧事。他朝我点点头，像是把某个决定传递给我。然后他又低头看着那箱子，像是看着一个不该打开的信封，声音沉得像拔河，“夏天短，别再走丢了。”

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