月色把江南的屋檐削薄成一排银刀。风过廊下，竹影在地上拉长又短缩，像人换了好几次表情。林汐站在石桥边，手里还拽着一件斗篷，布角湿了。她没有马上走进院子，只是把呼吸放慢，听自己胸口怎样和夜对话。

院门开了一条缝，灯影里有人影先动——阿召的背影，矮而厚实，步子踏得像打井的杠杆。他看见林汐，先是僵住，然后拽开门，声音像磨破的布，要挟也关照：“小姐，回来了。来得早。”

林汐低头，指甲缝里带着秋泥的细纹。她的声音平静，像抹掉了尖锐边角的刀片：“阿召，厨房里还有我的杯子吗？”

阿召朝院子里瞧了瞧，手背擦了擦额头，嗓门变得粗糙：“有。热水。你先去歇着，我去叫人。”他说完，脚步却没有离开，像是等着什么掉下来先行抓住。

门厅的灯笼有裂口，光像伤疤漏出来。林汐脱了斗篷，双手把衣襟压紧，动作不大的地方藏了很多事。她站在雕花案前，十指沿着木纹游移，像在读一段旧账。脚步从廊角传来，又停——不是阿召，是另一个人的气息，干冷，带点潮湿的纸张味。

司徒沉把盒子放在桌上，声音少得像火苗：“我来晚了。”他没有多余的礼貌，话里藏着一根针，直指现在。林汐转头看他，眼里先是平静，像湖面；又忽然有波，那波来得不隆重，却把人荡得一阵晕。

他伸手揭开盒盖。里面有一只小小的布鞋，边缘的线头还新。布鞋上绣着两个字——“汐”。那字扭在一起，像是不肯被叫醒的孩子。阿召的咽喉一动，像有人在他喉口放了石子。林汐的手抖了一下，手指的侧面去碰到了鞋垫，像触到别人的心跳。

“他活过三个月。”司徒沉说得慢，像是在一层层剥开薄膜，“笑得像你，叫了你的一半名字。我以为，这样会好一点。”话到了这儿，他的声音里没有希望也没有后悔，只有一种把自己交给风的倔强。

阿召突然冲上去，掌心压在桌面，指节白了，骂出一串粗话：“你怎么藏着？藏到这档子上！小姐当年——”他的话被自己吞回去，像吞了沸水。林汐看着阿召，眼底的冷淡像冬天没融的雪，漏出一丁点银色：“别替我悲哀。你们都有各自的错。”

空气在三个人之间收紧又松开。林汐把布鞋取起来，布料还带着婴儿的体温记忆——不过淡了，像是隔夜的茶。她指尖碰到鞋内侧，一小片黄了的纸折在鞋底，边缘微微焦黑。她抽出那纸，纸上只有三行字，字迹简单：‘你不来，我不该带走他的名字。’

这一行像针，精准，无声地扎入胸腔。林汐把纸对折，再对折，像把什么收回去。她的脸又恢复了平常的线条，只是双耳微红，呼吸里有盐。司徒沉的眼中有光，他低得像要从地上捡回什么：“他有你的姓。”

林汐忽然笑了，笑没有声音，像把门缝里漏出来的月亮挤成一条狭光。那条光照在布鞋上，照出一圈破碎的影。她把鞋放回盒里，盖上，并没有把盒子还给他，也没有留给自己。

她转身，像在走进一场早已排好的戏，步子慢而冷静。门在她身后合上，声音脆，像断裂的弦。司徒沉手指搭在盒盖上，力道忽轻忽重，最后放开了，仿佛放弃了什么重要的证物。

院落里只剩下风，和阿召在门边苦笑的声响。林汐的背影给月光划出一道不回头的线条。她走到桥头，站着很久很久，像在等什么沉下去，等什么浮起。最后，她仰头看了看天，一声也没有出，眼睛里却把那两个字记了很久。

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