楼道的灯像一只倦鸟，斜在门牌上喘气。门缝里漏出缝纫机的咔嗒，和一股被熬开的萝卜汤味，黏在鼻翼上。我站在4B门前，手里的塑料袋因为冷缩成皱巴巴的薄片，像是不想被人打开。

门开时，她把门缝撑成一条笑口。笑不是从嘴角展开的，而像缝纫针一针一针拉出来的。一双手先伸出来，关节上有淡淡的茶渍。她先把我往里一拉，声音又像街角的风：“快进来，冻着了。”话尾短，像切了句。

屋子不大，床边叠着一摞手工毯，花样密得像陈旧的地图。窗台上并排放着几只瓷杯，杯沿有小小的裂纹，每一只里都摊着一撮白棉花。缝纫机停在光束里，齿轮像慢呼吸。

“我给小孩子们缝衣服。”她随手把一顶小帽子摊在膝上，动作温柔但不矫饰，像给自己某处旧伤上药。帽子上绣了两只小熊，绣线有点脱色。她说：“可爱的东西，顶好丫头们。”她说“丫头”时，声音里有儿化音，软而不腻。

我顺手摸了摸那顶帽子，毛线粗糙。她把手背抵在我手指上来回蹭，像在确认温度：“冷就留着，穿暖和点。”眼角有细纹，笑的时候一个窝塌下去。那窝里藏着些东西，像老照片折角的阴影。

她站起来，走到窗台，摸了摸那几只杯子，像是在点名。然后从柜子里拿出一个小玻璃罐，盖子上粘着旧胶带。我原以为里面会是纽扣，或者不值一提的小玩意儿。她拧开盖子，递过来。

罐子里是一堆小白点，像冬日窗外的霜，静静地躺在棉花里。每一颗都被用细细的纸条绑着，纸条上有不同的字迹，有小学生般歪歪扭扭的，也有工整端正的。“这是……牙齿？”我把话吞回嗓子里，像吞了一口未过滤的苦酒。

她没有避讳。她把近视眼框往下推一点，眼里有光，但不刺眼。“孩子掉了牙，来我这儿，我缝个小袋子，放一颗，等他们长大想起，咱们还有个凭据。”语气平静得像在说天气。“名字我都写了。怕忘。”她的口音里带着乡音，句尾常常收成一根线，不往外扬。

我伸手，指尖碰到那张最上面的纸条，字迹稚嫩：‘小可爱，2009年秋’。脑子里猛地一空。2009年秋。那年秋天，街角的旧报纸还留着一条未完的消息。我的呼吸短了。窗外风敲着窗框，像有人在外面悄声数数。

她看着我，眼神不复杂，不求同情，也不做解释。“叫她可爱的人多了。你也认识吗？”她的手指把那枚小白点轻轻捧起，像拿着一只易碎的贝壳。然后，她把它放在我的掌心里。指尖的凉透过皮肤，直达指骨。

我想把它推回去，但手变得厚重。她在我耳边很近地说：“记得别丢了。”话短。屋里缝纫机又开始了，咔嗒声变得紧凑，像针在心口扎下一针又一针。我的手心里，那颗小小的白点温得不像牙，更像一个不能说出口的名字。灯光把它影成黑点，掉进我胸里，硬得让我瞬间喘不过气来。

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