雨一直往外推着声响，敲在落地窗上像有人在翻账本。餐厅里的灯亮得硬，玻璃吊灯把每张脸都切成几片。夏槿把手搭在餐桌边，指关节微白，筷子在指缝里发出轻响——那声音像她心跳的节拍，准而冷。

她母亲笑得像上了油的画框，手里还端着一盘热气腾腾的清蒸鱼，步子不急不慢：“槿儿，今天是好日子，别忘了笑，笑是门面生意。”声音柔软，像绸缎，却每一处褶皱里都藏着斤两。

父亲抬眼，声线短促：“家事如生意，分得清楚。你将来要学会把情绪放进保险箱里，钥匙给大人留着。”他的话像斧子，干脆利落，不留余地。

管家老赵在一旁低着头，方言带着北方的硬音：“夏大小姐，别跟那套儿抬杠，家里人都为你好着想。”他夹了一块鱼到她碗里，手稳得像教堂的钟。

门被推开，门缝里进来一股冷气和一个人的气场——陆沉。西装剪得像账本边角，眼底像计算器。上桌前他站了一下，自带的安静像一把尺子，测量每个人的分量，然后把一份薄薄的合同放在她面前，动作平静到没有温度。

“婚约条款。”他说，语气像在念条款编号：“三年试用期；期满由董事会决定是否延长；违约金阈值见附表。”每个字都准确无误，像是把人的未来装进了条条款款。

她的手抖了一下，玻璃杯里雨点的倒影碎成小刀子。她想笑出声，笑里带刺。母亲把一串珍珠递过来，指尖颤得不明显：“先戴上，好看。”那串珠子在灯下泛着冷光，像一圈小小的枷锁。

夏槿接过，指尖凉。她没有立刻把珠子戴上，而是把它翻了一个面，看到珠子上的一处细小刮痕――像是有人曾经用力抓过。她记得那是一只小手，记得那天她在后院玩泥巴，记得父亲曾站在门口看她笑。记忆像旧账单被翻出，有字迹像血。

她抬头，眼里是湿的光，但不是求饶。她把合同推回去一点，声音低到像刀子在玻璃上刮：“你们把人的名字写成资本的符号，这是规则。好。既然是买卖，我就把价码说清楚。”

空气突然像被抽走一层暖，房间安静得能听见雨走远的脚步声。陆沉的脸不动，他把笔放下，声音平了：“请说条款外的条件。”

夏槿伸手，把珍珠从母亲手里取回，这次她把它塞进自己的口袋，像塞下了一颗石子。她站起来的动作不大，可把椅子推回去的声音在房里炸开裂纹般的回声。

她的唇角有一丝不经意的弧度，但笑意里藏着刀：“你们给我三年合约，那我也给自己三年。三年后，看谁还想把我当商品。现在，要么你们把我的名字从账本上划掉；要么，就当我签了这份合约——但合同上必须写明一点：我的自由，任何时候都可提前赎回。”

母亲的脸色一滞，父亲的手指扣紧了桌沿。陆沉眯了眯眼，像核对余额单的会计。雨在窗外停住，像等着答案的呼吸。

夏槿转身，背影拉长，灯光把她的侧脸刻出硬线，她把口袋里那串珍珠握得紧，声音在门口回荡：“三年后，我会来收账。”门在她身后合上，像一条断句。

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