雾像一张还没合上的纸，缝着镇上的晨光和海风。向廓站在码头的尽头，海水低着头，潮湿的木板发出远处的叹息声。他的手指绕着旧行李箱的皮带，指节发白。那里有盐的味道，也有旧日没说完的话。

“来了。”周伯从仓库的阴影里摸出来，肩膀还挂着海网的潮气。话短，声音像被潮水反复啃过，结着舌根。“你来的比信快。”

向廓看着他。周伯的眼角有细碎的刀痕，像年岁刻下的地图。向廓没有笑，也没有点头，只是轻轻把行李箱摆到木板上，动作按着某种节律，像是怕打碎什么。

“你说的东西都在这。”周伯伸手，指尖带着鱼腥和干燥的油。递过来的不是信封，而是一只旧锡盒，边缘生锈，扣子一处被撬过。手靠近锡盒时，向廓闻到了一股熟悉的粉末味：昔日在家里抽屉里躺着的那种，像午后病床旁压着的寒香。

“为什么？”他问。声音很平，却每个字都像用刀切过空气。

周伯耸肩，粗糙的掌心抚摸着海风。“你知道的。雾走了，这些东西没人要。我守着，也是怕它们跑到别人的手里去。你要是不能收，今晚就烧掉。”

“烧掉？”向廓的手微微一颤。雾，两年前在小镇消失，再也没有过音讯。她的名字一直像潮里翻来的贝壳，冷得光滑。

小艾从断桥那头跑来，袖口还沾着汽油味。她话多，快，有一种把情绪一口气吐出来的急促：“别听他瞎扯，伯，他不是来听故事的。你要是怕，就拿着点东西先走，我帮你看仓库。”她的语气像针，扎在人不注意的地方。

向廓把锡盒提起来，盒盖轻响。里面摞着一叠信，边缘发暗，一张小照片，一盘老式磁带。照片是他们三个人的，天光像被刮薄了，雾笑得合不拢嘴，眼里有粉色的光点。背面有字，墨迹斑驳：“那个下午，别推我。”

向廓的手指顿住。字迹像被谁按住过，又像在提醒什么。一个字，他读了又读，胸口像被手拧了一下。

“那是什么？”小艾伸手去摸磁带，声音里有孩子的好奇也有成年人的惶恐。

周伯的脸忽然收紧，“别动。那东西……别让孩子听。”他的话低得几乎被风吞了，但向廓听见了里面的重量。

向廓抽出磁带，指端贴着塑料的冷。盒子里还有一根用发簪系着的发束，头发剪得整齐，像被水熨过的黑羽。那一刻，空气被抽干。向廓记起小时候雾在他耳边的声音，细而干燥：“藏起来，别人会说坏话。”

“你还留着？”向廓说，声音像把冰片嚼破。“为什么要留着这些？”

周伯没有回答。他用手背擦了擦眼角，习惯性地把湿润藏回皮肤里。“有人要它们的记号。”他只说了这句，像是放下一块石头。

向廓把磁带的壳顶开，小艾按下随身带来的录音机。机器一开始，发出短促的嘶嘶声，然后是磁带被拉动的细响。录音里先是低沉的噪音，像远处的卡车碾过海面，接着，一个稚嫩的嗓音碎成了两个音节。

“向——”

那声音像一把钥匙，插进了他胸里的旧锁。向廓的喉结抖了下，像被冻住的鱼链。小艾的呼吸几乎停住，周伯的手抓紧了船锚似的柱子。

声音继续，轻得像玻璃被打裂。“不要走。”那是雾的声音。清晰得可怕，像春天的河流，在冰层下面流着不认识的东西。

向廓猛然站起，椅子倒地，木屑像碎雪。周伯的脸像被人按住，他的眼里有潮水又退去时遗留的白色。“那天——”他咽下一句没说完的话，手在空中颤抖。

磁带里继续，雾笑了，笑声短促，像有人在纸上划了一道痕：“别告诉他。”然后是长长的喘息，像海水退回礁石，像某种东西被迫停在门外。

向廓的胸口突然空了，他想要呼吸，但空气里都是潮湿和铁锈味。他俯身抓起那束头发，发根的地方还有一小撮灰，像灰烬被风粘在上面。那一刻，他看到自己的手上也沾了灰。

“你们为什么……为什么没说？”话像碎布，向廓把所有的疑问塞进这句里，像把刀子扔回那些年。

周伯的声音像刀背磨过。“你不在的时候，事情变了。人都会变。保不住的，就只能藏起来。”

小艾转过脸，眼里有血丝，她的语速猛地放慢，像有人按住了她的喉咙：“向廓，你要看看照片背面最后一行。别只听那个声音。”

照片背后，除了那行字外，还有一行小字，像被压过无数次才显出来的，笔迹极细极细：“她叫雾的时候，不是自愿的。”

向廓的手在颤抖，指尖让墨迹拓成了模糊。外面的雾仿佛听见了，向码头逼来，厚重，像能把人吞进去。向廓听见自己的心在沉沦，低低而清楚。

他把磁带又按回壳里，盖子合上，像是结束了一场不该开始的对话。周伯收回手，像把什么东西归位。小艾把头埋在手臂里，声音细得像要被风抹去：“你要怎么办？”

向廓没有回答。他把那束头发放回锡盒，手指在盖子上划出一道微光。然后他站起，把盒子抱在胸前，像抱着一个会醒来的婴儿，也像抱着一个会突然变成别人的枷锁。

他朝着雾走去，脚步慢，木板在脚下咯吱作响。雾把他的影子拉长，像是在领路，也像是在分开。背后，周伯哑着嗓子叫了他的名，声音被海风吞了，只剩一封未读的信在风里翻页。

向廓走到码头边，停住。海面上，薄薄的雾盖住了远处的灯塔，只露出一盏灯的黄光。他把锡盒放到木欄上，手指颤着，把盖子一指一点地撬开。盖子里，除了那束头发和信，还有一张小纸条，字迹清楚而冷：“别来。”

向廓读完，纸条在他手里颤了一下，像一片即将坠落的羽毛。他觉得胸口被什么击中，疼得真切。雾在远处卷了卷，像要把一切洗净，也像要把一切留住。

他把纸条塞进口袋，像塞进心里的碎片，慢慢转身。步子稳，但每一步都像是把昨天踩在脚下。码头的尽头，雾深得让人看不见手指。向廓的背影在黄光里变细，最终和雾合了。

小艾和周伯站在原地，看着他消失。海风把那张写着“别来”的纸条吹出一角，像有人在远处打开了未完的窗户。纸条的一角被潮湿糊住了，隐隐透出另一行字，仿佛在下一刻就会被雾吞没。

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