教室里只剩下两盏灯，一盏悬在讲台上，一盏靠窗。风从窗缝里钻进来，带着晚自习楼下小摊收摊后的油烟。梁老师坐在讲台后，墨镜半掀着，手里翻着一摞错题本，纸屑在桌面上像灰尘一样细碎。钟走到九点二十八分，发出轻声的“嗒”。

门被轻轻推开，脚步低得像怕吵醒什么。陈宝放下书包，动作快得几条旧布带摩擦的声音都显得生硬。他把外套搭在椅背上，肩膀窄，背影像折叠的纸。眼睛亮，但不看人。梁老师抬头，合上本子，语气平静，像老钟的指针：“来得晚了。不睡？”

陈宝歪着头，嘴里咧出一声笑，像是顺口的答话：“哪睡得着。我妈昨晚又疯了，我拿了点试题来，想你教教公式。数学我就差那一步。”话里不乏自嘲。口音粗糙，省略惯了连接词，像隔着篱笆喊话。

梁老师把错题本推给他，声音干净，条理清晰：“方程的思路不是死记，先把设未知数的那个步骤理顺。你先把试卷第八题读两遍，把条件圈出来。”每一句都像在搭梯子，稳稳的，让人有落脚感。

陈宝照做，手指在纸上划了半天，停在一个地方，呼吸短了。他没有接着做题，手攥着笔的关节青了。教室的灯发出细小的嗡。几秒后，他把手一抬，声线忽然变薄：“老师，其实……我不是来只要题的。”

梁老师依旧坐着，手指敲了敲桌角，像是在掂量时间。外面的走廊偶尔有脚步回声。陈宝把书包拉出一个小包裹，里面有一团脏旧的布，边缘被缝补过好几次，线头松着。他把那团布放在桌上，像放一件易碎的东西，眼神在梁老师脸上找答案。

他声音更低了，话里无修饰：“那是我弟的被子。前天我把它卖了，换了二百块。想买晚补的学费。只够一半。你教的题，我得考好才有戏。要是不行，我妈说那就别回家了。”话落，像硬物撞在胸口。教室里突然空了，连呼吸都被拉长。

梁老师没有马上说话。他伸手摸了摸那团布，指腹碰到旧布上绒头，像摸到一个人的荒凉。他把被子团捏在掌心，指纹留下淡淡的油渍。然后他合上了眼睛，像是回到了某个无名的夜。屋外的路灯把窗框拉成长方形的影，里面有两个人影，一个坐着，一个站着。

“你知道？”陈宝盯着他，语气里有试探也有祈求，“你知道那感觉吗？我昨晚数着剩下的钱，像数着别人的未来。老师，你要帮我，就直说，不用绕弯子。”他说得急促，像把压在胸口的东西硬生生推出来。

梁老师把被子放回陈宝面前，手指在布上捻了一下线头，稳稳的说：“知道。那不是能学会的问题，是要有人把你放在一边好好看着。”他停了，换成更近的语气，“我晚上留你复习。你把所有题做一遍。我会和校务说——不是为了夸你，是为了争取那点钱。”

陈宝低头，眼睛湿了，却没有掉泪。他把手伸进书包，摸出一张皱掉的车票和一张小纸条，纸条背面写着几行潦草的字：“别给老师添麻烦。”语气像被压住的火。陈宝把纸条放在梁老师书本上，动作干脆：“别告诉我妈。她一知道，就会……”他没有说完，声音断在喉咙。

梁老师看着那张纸，指尖微微颤动。他把笔放下，桌上的钟表“嗒”一声，又走了一格。“不告诉她。”他说得很慢，“不过你得答应我三件事。”他把条件一条条摊开，语句简短，像是下药，又像是救生索。陈宝点头像点子落进泥里，眼里有光，但也有阴影。

最后，陈宝站起身，捡起那团被子，手里的布更轻也更沉。他在门口停了一下，回头说：“老师，要是我考不上，我就去打工。可能连弟弟都见不着了。”他的嘴角抽了一下，像想笑又停住了。梁老师的手悬在空中，像想扶却又不敢。

门在他背后关上，学校的走廊里回荡着鞋底拖动的声音。梁老师握紧了书本，指缝里夹着那张小纸条的边角。教室的钟表指向九点三十八分，灯光下，纸条的一角被压出一条深重的折线，像是某人最后的准绳。

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