窗外雨一直下，像有人在旧铁皮屋顶上反复用指甲敲着。灯泡挂得斜，发出黄而薄的光。地上散落着纸币、银链、几只还热着的指纹——热的是手，冷的是屋子。

小陌坐在桌角，背靠着斑驳的墙。她把一把小刀在掌心磨了几下，动作干净利落。她的口袋里卷着一张皱得发亮的照片，只有边角露在外面。她不看照片，但指尖按着那张纸的边，像是在按住什么。

老韩在炉边甩着烟头，烟蒂燃得短，吭哧声里有油腻的笑话。他的手粗糙，关节处布满老茧。说话像抡锤子——直，重，没余地。“就这么分。别把良心丢那儿——”他用指节敲桌面，敲出节拍来。

顾言靠在门框上，衣领扣好，一副外面世界的礼貌看在身上。他说话慢，字句像磨过的钢：“规矩。先点清单，谁动了标签就按规矩处置。不牵连不慌张。”他的声音不高，但房间里的每根神经都朝他收紧。

分赃是仪式。每个人都低头。手指在钱堆里翻动，像在摸以前的生活。小陌把一串戒指拂开，碰到一个黄色的布条。动作停那一刹，指甲贴着布，指节白了。

那布条不大，是孩子的发带。褪色，边角有剪过的痕迹，像是被揉扯过的记忆。老韩也注意到了，他抽了下烟，烟雾沉到胸口，声音忽然软了：“哪儿来的？”

小陌把布条拿出来，平摊在手心。她的呼吸换了节奏，比之前浅，也比之前快。顾言的眼睛靠近了两分，像是靠近一个伤口要看清楚。“这件东西，不该在这堆赃里。”他把句子压在了桌面。

没有人说话。雨的节拍像心跳，越来越清晰。老韩的笑话滞住，舌尖有一瞬的颤。小陌把那布条对折了又对折，像折一道暗号。她的手指有一条细细的老茧，布就在那茧里颤。

她抬眼。灯光把她的瞳仁压成两片暗。她的声音出来时像刀锋，短而冷：“她叫小糖。”这四个字像一块石头，砸在三个人的胸口。老韩吃了一口烟，声音裂开了：“你说谁？”

小陌把照片翻到正面。那是一张被雨水和时间揉皱的孩子照，孩子笑得稚嫩，头上别着一条黄布。她用大拇指抹过照片的笑眼，像抚摸旧伤。顾言把手伸过去，指尖碰到照片的边，轻得像是在触碰一张死人名册。

老韩的眼睛猛地红了，那里有火也有破碎的镜片。他站起来，椅子吱成一声长裂：“那是——”话到半截堵回喉里，声音变成一阵干咳。小陌的声音不再平静，她把布条塞进怀里，像把一件活物藏好。

门外突然响起了脚步。三个字都停止了，雨像被扯断。脚步稳，近。每一步都像在问屋内人的命。顾言手伸向内衣口袋，动作缓慢而确定；老韩的拳头攥了又松。小陌闭了眼，嘴角没动，呼吸像夜色一样沉下去。

门把晃了一下，铁皮门后的声音低到像风里的金属：“有人在里头吗？”声音里带着外面世界的正规。小陌听见了。她把黄布摸在胸口，像摸到了一块玻璃。她没有站起，但手指已在刀柄上扣紧。屋里的光线收了，连雨都像屏住了气。

外面的声音等了一秒，又说：“开门，有话好说。”门把动了。顾言看了小陌一眼，那眼神没有求，又没有命令，有的只是算计和赌注。小陌抬起脸，唇边薄成一道线，她把照片塞进老韩手里，声音小得像掉入干井：“把它藏好，别让他看见。”门外的脚步变成了三个音节，像是扣下了扳机的预备。

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