雨顺着庙檐滴落，屋檐下的灯罩晃出一圈一圈的暗影。陈泠的衣角湿了半截，鞋底在石阶上发出软软的声响。他把伞撑进门槛，停了一会儿，像是在把夜的湿气从胸口挤出去。

殿里只点了一盏油灯，光不够暖。香灰塌了半边，像被人随手拨过。祭桌上摆着一只小铜碗，碗里凉了的茶面平得像镜，但镜里映出的，是他自己瘦削的脸。声音先从门缝里传来，粗又低，像磨石头的阿贵。

“来晚了。”阿贵的手指关节发白，指着碗边的一摞书卷，“你看着办。”他说话像锤子，敲在木头上。

陈泠没有回答。他的手伸过去，指尖触到那摞书。纸张有灰。最上面是一本薄册。封面上两个字：登记。墨迹发了霉，但字迹认得清——陈泠。

风一口从门外卷进来，灯影动。陈泠翻开册子，字是直的，条条精细：姓名、年龄、灌顶日期、家属签名。笔法像人，字眼像刀。书页里有一行，写得比别处更重：今日夜半，礼毕。陈泠的心跟字一起沉下去，听得见自己的呼吸像翻页声。

许言走过来，脚步比前两人慢，声音像放到水里：“这登记本从未有误。只是——”他停住了，像是怕把话说破，眼里有光，像灯芯被挤薄。

“只是师父哪儿去了？”陈泠抓住那三个字。他的指缝里抠出些灰，像要抓住什么不肯撒手。

阿贵耸肩，声线里带着一股本地口音，“师父昨日闭关，谁也不见。他留下这登记，说事情要照旧走。”

那句话像冷水。陈泠把那本薄册按回原位，纸页之间滑出一枚发黄的发簪。簪子上有细密的发丝，淡淡的香痕。那是他妹妹常插的簪子，夜里她会用它拨开额前的发。陈泠拿起来，指尖被簪尖刺了一下，渗出一条细丝血。

血滴落在登记本的空白处，像一颗小小的定音。屋内沉默，只有雨声翻页。许言的眼睛眯成一条线，像在算什么账：“灌顶不是随便的事。人要自愿，心要平静。”他的语速慢，像抛石。

“她自愿？”陈泠问。他的声音突然变得很轻，像是怕惊动什么易碎的东西。

阿贵耸了耸肩，唇角挤出一丝笑，“小姐走得那夜，嘴里哼着个调儿，说要把头上那些事儿洗净。谁知道。”他的话像在扯旧布，声音里有不耐。

陈泠把簪子按在掌心，像要把记忆刻进血里。他想着妹妹最后的笑容——不真切，像灯光里飘的纸。鼻子一阵酸，眼睛却干得发涩。他抬头，见祭桌后面的帷帐微微动了一下，像有人在里面喘息。

他绕过去，帷帐的布面有一道深浅不同的污渍。手摸上去，布料是湿的。陈泠的手指抖得更厉害了。他的指甲掐进掌心，疼痛像提醒自己的存在。

帷帐后，地上一块黑布半掀。黑布下面，有个小盒子。盒盖上敲着一个字：礼。陈泠抬手，像被拖着走。手刚触到盒盖，一阵风把灯吹得一颤，灯芯跳了一下。

他掀开盒子。里面是几粒白色的粉末和一张旧照片。照片里，妹妹穿着一件红绸长衫，坐在庭院的石凳上，眼睛笑着。笑得太自然，太无防。照片左上角，有一行小字，写着时间——三年前。照片右下方，有一抹灰色，像有人用手指抹过，指纹印还在。

陈泠的喉咙里像被什么堵住。他把照片掰开，后面夹着一枚小纸条，上面只有五个字：别反抗。字在纸上抖得厉害，像刚写完就被人抽走了力气。

他转身要走，脚下绊到一块踏板，踏板发出低低的吱声。那声音像个信号，屋里的几个角落一齐亮了。不是灯，是目光。有人从暗处站起，步子无声，衣袍贴着风声。

声音从背后来，近得像贴在耳际：“泠儿，该轮到你了。”话里的平静带着不容置疑的重量。陈泠的手还攥着那枚发簪，冷得像死物。他的心一沉，像被一只手按住，停不住。

他回头，看到灯光里一个人影缓缓站定，手里捧着一只铜碗，碗里浮着几片白色的粉末。灯光斜过他的脸，掠出一条长长的影子，像被刀切过的夜。

陈泠的指甲把掌心掐出一道血痕。他想说什么，声音先在胸里沉寂了半拍，最后只剩下两句话，一句话递到唇边却被风吞掉，一句话被自己咽下。

屋里只剩下热气、香灰和那一本写着他名字的登记册。铜碗里粉末的影子在灯里微微颤动。门外，雨还在下，像是在数着人的呼吸。

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