窗外的光被窗棂分割成一格一格，落在床单上像被剪断的影子。她睁眼时，房间里只剩下钟表的针声和门外鞋底压在地板上的低沉。脚步停在床边，床单被一只大手抻直，像抻开一张旧纸。

“起床。”声线干净，像玻璃敲击。冷烈站在门口，领口硬挺，袖口没有一丝褶皱。他的视线滑过她的床铺，像一把尺子比对尺寸，停在床角未叠平的被角上。

她低下头，手指无意识地卷着被角的布边。声音在嘴里像被夹住的鸟：“我——”

“别说。”他把外套的扣子一颗一颗扣好，动作一如既往地有条不紊，“十分钟内把被子叠好，书桌整理，早餐后八点到客厅，按表学习。”

这不是请求。她知道这不是请求。她把被子一角塞进另一角，尝试让褶皱听话。指尖被粗糙的针脚划了一下，疼得她咬起唇来不让声音出来。

厨房里，胡妈把两只碗摆在餐桌上，碗里是粥，稀而热。她的声音像旧毛巾被拧干：“冷先生，孩子还小，…”

冷烈把报纸折好，声音短促：“规矩先立。”他递过来一张纸——是家规。条款密密麻麻，字体方正。第一条从“从今日起”开头，第二条写着“不准夜归、不准与陌生人交往、不准擅自外出。”字里行间没有温度。

她接过那张纸，手心有汗。字像是某种计量器，把她的日子切成了规则的片段。她想抗议一句，却发现嘴巴里塞满了粘稠的寂静。

“学习成绩要我满意，”冷烈的目光像刀锋，“不达标，罚。”

“罚什么？”她问，声音细小，像玻璃上的裂纹。

他放下了报纸，语气像开关被扳动：“减少电话，减少娱乐，第一周罚两个小时自习，第二周……看情况。”

胡妈低声替她说：“冷先生，孩子经历了不小的事，别太严了……”

冷烈没有看胡妈，他只是说：“经历，是成长的催化剂。不是借口。”

午后阳光被窗帘压成温吞的色块。她坐在书桌前，笔在纸上写着句子，但字像是陌生的，无法拼凑成自己的声音。表里的指针往前走，像有人在她的时间里加注。

傍晚时分，冷烈把一只小木盒放在桌上，盒子上没有花饰，木纹里透着时间的灰。她的手指碰到盖沿，感到一阵凉。冷烈站得很近，影子落在木盒上，把它分成明与暗。

“这是你母亲的。”他的声音更近，不带柔软，“留着也没用，她走了，想法你记住就行。”

她抽出手，像被人扯掉了毯子。木盒里只有一只旧发卡和一张褪色的照片。照片里有两个年轻人笑得比眼睛大。她把照片拿起来，指尖颤得连呼吸都薄了。

“那天——”她想说什么，话卡在喉咙里。冷烈伸手，像是要把照片拿回去，手背上的血管鼓起。“别念旧。”

她想把照片贴近胸口，不让它再被带走，但手还没举起，冷烈的手先一步按住了照片的边角。他的手掌有温度，却让她听见骨头的碰撞声。

“从今天起，你的名字还有冷这个姓。”他把话壓低，“报到时用新的学籍。不叫旧名，不提旧事。明白吗？”

一句话落下像铁闩合上的声音。她的耳朵里只剩下自己的心跳，重重的，像要撞出胸腔。她想问为什么，想问他是否知道母亲的笑容里藏着什么，想把照片抱紧到发烫，可是话又被咽回。

屋里变得突兀安静，像暴风前的街道。胡妈在门口的影子抖了一下，她的手指攥成了拳，但没出声。

冷烈把照片推回到她面前，眼神淡漠：“你可以留着。只是别期待它能替代你该有的未来。”

她的胸口像被一只手捏住，气被逼得往上。泪没有下落，只在眼眶里翻滚。她的声音出来的那一刻，像松了弦：“那你，会不会——救我？”

冷烈看了她很久，片刻后，目光移到窗外的街道，平静得像是讲述天气。他收回目光，像是把话吞回去一样慢：“救，不是我的工作。我的工作是让你学会站稳。”

她听见自己的心在抽痛，却知道这不是怨的地方，是更深的空洞被晾开。门缓缓被关上，声音带着回音，像一把门把手摔在她的成长之上。她把照片夹在书页里，指尖沾了相纸的冷。

窗外的天色收紧成蓝，城市的远灯一颗颗亮起。她抬起头，看向那张桌子上的家规，字在灯光下拉长成影子。院子里，一阵夜风吹过，带走了最后一片叶子，也带不走桌上那句话：救，不是他的工作。

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