锅在中间隆隆地响着，像一只慢醒的动物。蒸汽从锅沿升起，贴在玻璃窗上，镜子般模糊了外头雨滴的节奏。阿月把围裙的边一抹，手背擦过额角的汗，动作很轻，但眼睛没有离开那口锅半秒。

楼道里有人搬来了两箱菜，脚步沉得像雨点。邻居们陆续围上来，带着湿衣服的味道、烟头没掐净的苦、还有孩子未干的发梢。一人一把菜，有人塞进拍黄瓜、有人扔进豆腐，像把各自的日子丢进同一件事里。

“阿月，盐放多少？”老张把手裹在袖口里，声音像磨过砂纸的布，他从乡下来，话里总带着尘土。阿月回头，眼里有个难以言说的秩序感：“先别放，等五分钟尝。”

梅姐端着搅拌勺，她说话像翻书，声音平稳，句子总是带尾巴：“这次别加太多胡椒，上回就把孩子咳坏了。”她的手指细长，敲着勺柄的节拍像在做笔记。老张嘟囔了句粗口，笑里带着不怎么合拍的情感。

孩子们在灶台旁跑来跑去，碗碟的响声像断裂的音符。阿月用勺背轻敲锅沿，抹去表面的一片泡沫。动作里有节奏，他的背影像条弧线，弯得正好，不急也不松。雨水敲打屋檐，像在按停表。

有人把一条旧毛巾随手扔进灶台旁的篮子，毛巾的边角被磨得发亮。阿月伸手去拿，手指碰到一个冷冷的东西。那是金属的，滑在布里，发出细微的响。阿月停了一下，眯起眼，视线细碎地穿过蒸汽。

他抽出那东西，是个医院的腕带，塑料发黄，扣环被磨得生白，腕带上压着一行字。阿月的手突然就空了，腕带在拇指和食指之间颤了一下。他念了，声音低得像地下的水：“陈子阳。”

话像被一根线扯断了，屋里所有的声音都往外退。老张的勺子停在半空，梅姐的嘴角僵在一个礼貌的形状，孩子们的脚步也像踩到了隐形的坑。阿月把腕带举得更近，雾气在塑料上起了小小的珠子，模糊了字。

“这是谁的？”老张的声音里忽然有种没被提前安排的焦躁，他的手开始找事做，抓起一块豆腐，硬生生地往锅里戳。梅姐吞了下口水，声音变成书页翻动：“你认识这名字？”

阿月没有回答。他的呼吸短了两拍，手上肌肉绷得像绳子。记忆从某个边缘掉进来：一次电话，半夜，别人说了一个医院的名字，街灯下有人背着空包，桌上有两只没动的筷子。他把那天的影子一瓣一瓣掏出来，但每一瓣都湿。眼睛开始热，热得像被盐拭过。

店门被人推开，又关上。雨水顺着门缝滴进来，敲在地板上像小小的异议。阿月把腕带按在掌心，累积的声音像潮水，先是轻，继而往胸口推。有人在锅边无意识把汤勺搅动，声音拉长，像不可逆的节拍。

“陈子阳。”梅姐把名字接过去，像是在读一张牌，随后她看着阿月，目光里有公式和迟疑：“他，是……”她的话停了，因为这不是课堂。

阿月把布条上的灰尘轻抹开，一行小字在塑料里浮起：离院日——2019.08.14。他的指尖突然冷，像被掐住。屋子里的灯光晃了两下，倒映在那细小的字上，字条像被翻了页。

老张抬手，想说什么却只能叹出一声长长的气。孩子们靠得更近了，面孔像被拉伸的画。锅里的汤冒着热气，把每个人的影子都拉长，投在墙上像欠下的账单。

阿月缓缓把腕带按回胸口，手指在那名字上停留了三秒，像是在确认它不是梦。他的唇角动了动，最后说出一句话，声音平静得冷：“他离开那天，谁也没告诉我。”

话落，屋子里又被蒸汽占据。声音在汽雾里被吞掉，只剩下锅里那一勺又一勺的声音。阿月把腕带放在勺柄上，银色的扣环在灯光下忽明忽暗，像有人在另一个房间里拼命敲门，却被锁在另一侧。

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