窗外的雨细碎，像老小说里不断回放的背景声。林浅把男人的白衬衫从塑料袋里抽出来，空气里立刻多出一种已被吸干的香味——不是香水，也不是洗衣液，而是他留在领口的烟味。她用指尖摸了摸那处微黄，动作很轻，像做一件不想惊动别人的事。

门铃在这安静里响了三下，像有人在敲旧时光。林浅没有立刻去开门，只是把衬衫折成一摞，像码书页一样。门外的脚步声靠近，声音有种粗糙的习惯性。开门时，他站在门廊，雨点顺着肩膀滴落，衣领上有小小的水珠。

他笑得不自然，笑里藏着匆忙和不安。说话像扔石子，铿锵短促：“我来取件东西。”

林浅看着他手里提着的袋子，像看待一个陌生人的行李。她把衬衫递过去，手掌的指尖有轻微的颤抖，但脸不动声色。她的声音低而干净，像告诉别人的时间：“这里。”

他接过，闻了下领口，眯了眼。眼神里闪过一秒的认领欲，随后被别的东西替代。“你把灯还开着了。”他丢下一句，声音像是检查账单。

厨房的盘子里还有一半冷掉的汤，蒸汽无力地往上爬。雨声和杯子的碰撞交织在一起，像两个人争着说最后一句话。林浅转身去把汤倒进水槽，动作平稳。她把手伸到抽屉里，摸到那只旧牙签盒，指节泛白。

他伏下身去整理那堆衬衫，手肘不小心擦到桌角，沉默里微微一阵痛。然后，从衬衫胸袋里掉出一小包透明袋——一个小小的乳白色牙齿。像糖，又像小石子。落在木地板上，光线把它切成一片片尖锐。

他愣住了。林浅听见自己的心像被什么东西敲了一下，发出空洞的回音。她本能地俯身去捡，手指触到那枚牙齿的时候，世界像被抽走了一块，寒意从掌心爬上前臂。

“那是什么？”她的声音低而平静，但每一个字都有重量。

他支吾，嘴角挤出一句近乎孩子气的话：“我不知道是怎么会……放在那儿的。”他的语速突然变得断断续续，像想把什么话吞回去。

林浅看着他，眼前这个人是她认识很久的人，又仿佛从来没有走进过她的屋子。她把那小小的牙齿举在眼前，牙齿里有一条几乎看不见的黑线，像是某种时间的缝合线。她想知道那牙齿属于谁，想听到一个答案，像听到判决。

他转过头，视线闪躲，“也许是你——你小时候的。”话说得随便，像抹去一件东西的尘土。

林浅笑了。笑里没有温度，像从隔壁屋里传出来的收音机音色。她把牙齿放进掌心，慢慢抬起，像在给一个死去的证据投影。“我小时候在这里住过？”她问。

他没有回答。门外雨声变大，像是在掩盖什么。街灯下的水珠拉长成条，映出他脸上的轮廓，沉稳中有些陌生。

然后他做了件更突兀的事：他把手伸进袋子里，抽出一个皱巴的车票，一张照片的角折痕显露在外。照片背面写着字，字迹潦草，像被雨点敲了几下。他把照片递给她，像把一件放错了地址的邮件交还。

林浅接过，照片是一个公园的长椅，长椅上有一个小小的身影，旁边放着一个破旧的玩具车。照片的角落被压出一圈水痕，像是被揉过的记忆。背后的字写着：给小舟，别忘了这个夏天。

她的手突然收紧，指甲压进掌心。那四个字像一身重衣，压在胸口。她的嘴唇动了动，却发不出声音。雨像要把房子外的世界冲掉，只剩下这一室光和潮湿。

“小舟是谁？”她终于问。声音里没有质问，只有空白在等待。

他沉了下去，眼里闪出一丝羞愧，接着又被习惯性的倔强覆盖。他的声音像被割成片：“我……朋友的孩子。她放在我那儿一阵子。”

林浅把照片放回桌上，指尖沿着纸边滑过，像抚摸尚未愈合的伤口。外面雨停了，空气像被洗过，清冷而锋利。房间里的光线突然薄了，像被按下了快门。

这时，她把那小小的乳牙放回抽屉，动作很慢，像是在把某个名字锁进一间没有窗的房间。抽屉合上的声音清脆，像一把门被上了锁。

他站在门口，准备离开。门被关上的时候，他的手指无意识地按在门把上，指甲下有微微的泥，一瞬间显得很真实。他回头看了她一眼，时间像被拉长。他的话很轻，像在说最近才想起的旧事：“原来有些事，留着也只是重。”

她没有回头，手指还紧贴着抽屉的木头，指关节白得像要裂开。她抬头，窗外的天空洗得干净，一道淡淡的夕阳顺着窗棂斜进来，照在她和抽屉的边缘。她说话了，声调平淡，却像一只门闩被猛拉开：“那你帮我把门关上吧。”

门在背后合上，带起一阵空气。林浅坐回到椅子上，把那件衬衫摊开，衣领处的烟味在光里慢慢消散。她把手背过眼睛，像想把什么擦掉。抽屉里躺着那小小的牙齿，静得像一枚判决。她把牙齿握在手里，指尖感到它冰凉。然后，像是做了一个决定，她把它放进了口袋，连同那条裂缝。

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